lunes, 31 de enero de 2011

Te hablo mientras el tren siega la noche

Esta mañana me he encontrado con la grata sorpresa de descubrir el blog de un poeta de raza, de esos que están ocultos y que un grupo de personas, privilegiadas diría yo, conocemos. Se trata de Ramón Carballal, "un poeta galego muito interesante". Le doy las gracias por dejar colgar este poema en nuestro espacio y por ser, como es, un ser de gran sensibilidad que merece la pena seguir por lo que aporta. Al foro Libertad 8 le daba altura con sus posteos. Merece la pena visitar su blog " La verdad azul". Disfrutemos de sus letras.




Ven, acuesta tu brazo sobre el frío.

Es largo el tiempo de los rótulos cuando mi cadáver
arroja una estalactita siniestra.

Es largo, sí, el eclipse de una vida
con el cóndor y el mapa, con los trenes sin ocaso
o sus ventanas ciegas.

¿adónde el limite o el espejo del marfil?

Tiempo y metástasis, luces ¿de qué color?
y esa sombra que advierte la sincronía del reloj
o los sueños con su vértice de hojalata.

El viaje como un corazón sombrío, lunas que ríen
tras el pulgar amarillo, sonidos que han caído despacio
en el eco de un pensamiento.

Yo no sé de la llave, me acompañan los músculos
de la noche y el hogar sin dientes de lo posible.

¿Por qué no he pensado hojas? Brillan los cristales
y un ritmo inexacto nos conmueve.

Somos un acaso, un libro sin pretérito, la palabra
que se almidona como una verdad.

Nos basta un nombre para sentir el silencio
(y hay color y memoria, y signos
y el gusto amargo de una flor inmensa
y los ojales que cabalgan entre la mano maquillada
y los azulejos blancos).

¿era invierno? yo vi la isla y soñé el pétalo y su eterna niñez.
Bajo el ágora los fusiles mienten, el sol es un aeroplano
que cabecea como un pájaro hermafrodita.

Un verso hubiera ensombrecido el dolor,
tan sólo un verso entre las rosas sin espejos.

Me duelen las palmeras o los teléfonos que hablan
de si, de otro, de quizá.

Yo escribo con el rigor perfecto de una herida,
pongo adjetivos de metal, me desnudo sin entender la piel.

Y te busco.

domingo, 30 de enero de 2011

Un puente de aire. De Luis Oroz

Otro de los grandes poetas que pululan por este universo infomático es Luis Oroz, en su blog "Poesía del instinto" nos hace llegar sus emociones, esa serena visión de las cosas que hace que uno entre en esos universos de una lírica de la emoción. Una vuelta por su blog es una gran aventura llena de gratas sorpresas, de letras y literatos.





Si en ti muere una idea, para siempre
arráncala de ti y échala al viento.
Enrique Ruiz de la Serna





- No consigo existir porque camino sobre un puente de aire.


La palabra es un cuerpo que se mueve en los labios,
que te abraza por dentro y te empuja hacia afuera
para lanzarte al foso de la vida en común.

Una vez dije (mientes)
y rodó tu verdad como una bola de nieve derretida.
El calor de un poema que se ha comido el invierno.


-En un trazo me duermo arrepentido.


La distancia eres tú porque te sabes lejos,
el miedo son tus pasos
porque tiemblan y no encuentran un miedo en que saberse.
Violencia, la que mueves en tus párpados,
el débil adjetivo que golpea los huesos de tu nombre.


Luego muerdo tu voz y te deshaces en el ruido del mundo.


Tú eres el sustrato que alimenta mis manos,
porque el dolor exige sus raíces
y absorbe la humedad de las palabras.
Arráncame de ti,
no quiero ser la idea que atraviesa las vísceras,
ni la emoción de sal que cuelga en las ventanas
esperando caer, horas abajo, al mármol de la vida.
Desvíveme de ti,
haz que yo sea el hilo umbilical,
el tacto o la distancia que se muere despacio entre las páginas
el lazo que sujeta tu esperanza exterior.


Pronúnciame otra vez…
échame al viento.

sábado, 29 de enero de 2011

Desorden

¿Es la duda pariente del
desorden y del azar?.

Surcan los puntos la espiral.
Unos pesan, otros fugan
Unos se centran, otros se van.

En la hélice todos viajan
Unos desoyen, otros se cuadran,
Unos buscan, otros se fijan,
Unos Dionisios, otros Zeus.

Peces de ciudad. De Miguel Vivas

Hoy traigo a nuestra palestra una prosa amatoria, con el permiso de su autor, Miguel Vivas,colgado en su blog Palabrafernalia, que merece visitarse. Este poeta y catautor es de por aquí, de nuestra tierra. Cuánto bueno tenemos y no nos damos cuenta.
En este metarrelato poético,titulado como la canción de Ana Belén, Miguel coloca las metáforas precisas para hablar del amor-enamorado, estableciendo un recorrido sensual y místico del yo-poético. Mirada y voz se confunden en el deseo amante.
Unas letras donde no faltan toques metafísicos que la hacen más esenciales.
Me he permitido la licencia de subrayar algunas de las expresiones metafóricas para resaltar la riqueza del texto.






"Sólo una cosa vuelve
un sueño imposible:
el miedo a fracasar".

Paulo Coelho.
Escritor brasileño.




Como hiende el aire a tu mirada...
Así cabalgan mis sueños a lomos de tu ser callado.

Llevo cien vidas ahogado en tu voz, agazapado a tu hermosura. Cien vidas y una tarde de invierno, como esta, como tantas que sin esta serían tiempo, sólo tiempo. Por eso me he empujado a este momento, a despeñarme en tus pupilas por este corazón errante.

¿Sabes? Ahora, frente a ti parece tan sencillo decir te quiero; te miro en calma y resulta tan obvio que el universo pretenda tu boca... pero esto es mucho más que simple y puro amor. Esto crece aquí adentro, como el vals de la marea; como le brotan nostalgias a la calle de mi infancia, y no logro contenerlo ni un sólo segundo más. Es... es como hilvanarte el alma de terciopelo, así de henchido me lates cada latido.

¿Cómo hacerte ver...? ¿Cómo decirte que estoy en los suburbios de tu esmero niña, de tu prisa por saberme? Soy... Apenas sí soy un contorno a tus dominios, la oquedad de tus pisadas, y es tan terriblemente triste, tan miserablemente injusto...

Tú no lo sabes, pero necesitaba gritarte desde esta periferia de tus días cuanto siento la desazón de las petunias a tu estela en el jardín, los celos que le arrancaste a la luna cuando el sol te amarró el pelo con la sombra de un ciprés. Tenía que llorarte ese vacío en que me habito, las raspas de tu curiosidad, de tu desquiciante falta de apego...

¿Es que no hueles el desvarío en las nubes? Nadie lo hace, pero mira como mueren lentas cuando tú, solamente tú, vas a alzarles la vista ¿Lo ves? Caminas y se ensancha el parque niña, sólo quería decírtelo porque nadie hoy se ha parado a contemplarte y yo... Yo necesito que me sepas tuyo.

viernes, 28 de enero de 2011

A los ojos

Sigo buscando en los blog de aquellos poetas que dejaban sus tesoros en el, cerrado, foro Libertad 8 y en estas me he encontrado con uno de mis escritores preferido que tiene de pseudónimo Desconcierto, y no me pidais el nombre porque no me acuerdo. Esto de tratar con mucha gente te hace frágil la memoria que no el corazón. Este poema es el último que ha colgado en su espacio y que, con su permiso, traigo a esta palestra de las letras del Página 72.
Desconcierto acompaña sus letras con una canción de Bruce Springsteen - 'Sad eyes'. que no soy capaz de colocar también ya que uno no anda muy ducho en esto de internet. Así que la imaginais mientras leeis el poema. A disfrutar.




Nada como mirar sus ojos
y hacer de este frío pasillo
un reino que se reconquista.

Son sus ojos el fuego que derrite
el hielo de mis pasos,
la escarcha de mi lengua,

todo este raro invierno.

Después de este vendaval,
de este terremoto anunciado,
de esta terrible pausa,

de esta verdad,

¿cómo no caer en su mirada encendida?

Tomado del blog: Poemas y canciones

jueves, 27 de enero de 2011

Poema

Hoy, dándome una vuelta por el blog de mi amiga Mayte Sánchez Sempere, descubrí entre sus poemas este que tiene fecha del 10 de Diciembre del año pasado. Y subrayo la fecha porque en los primeros versos hay una clara intencionalidad de la autora de hacer saber el momento en el que se encuentra. Es un metarrelato interesante, un "a modo de carta de amor-deseperado" donde la ausencia es la protagonista.
Merece la pena leer estos versos y visitar el blog de esta poeta que conocí colgando versos en el foro, ya extinto, Libertad 8.

















A día de hoy me alegra
poderte anunciar que sigo viva,
que las diarias muertes
encharcadas
en el fracaso en que nos desangramos
no me tocaron
más allá del borde de los tuétanos,
mi calavera
se arrancó esos ojos que no pestañeaban
quemados de mirar al horizonte
por si volvías
triunfante
de tu guerra,
mis dedos se amputaron las falanges
cuyas uñas
roídas
desgastadas
trataban de arañarle
un segundo más a cada beso,
jugué al olvido taponando orificios
bloqueando la salida a los recuerdos
y la entrada al aire, la luz, lo que todo lo oxida,
me mantuve en conserva
cerrada al vacío
y así
mordida por insectos de amor con ocho patas
creí amarte como te merecías...

A día de hoy me alegra
poderte anunciar que sigo viva
y que, por fin,
te amo como merecen
tu gran mentira y tu miedo a mirarla.

miércoles, 26 de enero de 2011

Tus e-mails

Hoy, esta gran poeta y amiga, Ana Muela Sopeña ha publicado uno de sus poemas breves, esos en los que ella, con gran maestría, cuenta sencillos aspectos de la realidad cotidiana. Ana sabe que el poema tiene que decir esa parte del diario que los demás no ven, esa "cara oculta de la luna" que tanto nos cuesta decir. Desde aquí le doy las gracias por su generosidad. Merece la pena visitar su blog "Laberinto de lluvias".















Tus e-mails me rescatan de lo oscuro,
por eso los conservo
en archivos que no elimino nunca.

martes, 25 de enero de 2011

A bela e pura

Leyendo poemas de Sophia de Mello Breyner Andresen he visto uno sobre la poesía que me ha resultado algo más que interesante:

A bela e pura palavra Poesia
Tanto pelos caminhos se arrastou
Que alta noite a encontrei perdida
Num bordel onde um morto a assassinou.



















La bella y pura palabra Poesía
tanto por los caminos se arrastró
que a altas horas la encontré perdida
en un burdel donde un muerto la asesinó

Sobre la poesía

Quiero trasladaros una brevísima frase del poeta Aarón García Peña sobre la poesía:

"curiosamente, la poesía sigue siendo una ventana muchísimo más grande que el paisaje"

No está mal ¿verdad?...

II Día Internacional de la Poesía en Segovia

Queridos compañeros, acabo de enterarme de que me han premiado un poema en el certamen del II Día Internacional de la Poesía en Segovia, lo publicarán en el libro del certamen, ese es el premio. Han seleccionado 30 poetas de 130 participantes, y he tenido la suerte de ser uno de ellos. Ya sé que 30 son muchos, pero siempre hace ilusión.

El 26 de marzo se celebrará ese día y acudiremos a leer nuestros poemas y nos entregarán nuestro ejemplar.

El poema lo escribí hace año y medio con todo mi amor, y está dedicado a Pepe Galván.


DONDE TU TRIGO

He imaginado tu cabeza de trigo recostada en el sillón,

tu respiración pausada traspasando su relleno

hasta llegar a su esqueleto dormido,

mientras dispersabas el oxígeno caliente, a ráfagas,

por los entresijos de su alma servil.

Tus párpados cerrados se pegaban al terciopelo

que te doblaba las pestañas como a lanzas vencidas

-orgullosas centinelas de tus ojos durante la vigilia-,

y tus labios reservados a un dominio

se entregaban al abrazo de las horas.

Tu cuerpo con el sillón hacía cuerpo perfecto,

anegado por la paz de tu sin par nocturno compañero

que recoge, eterno, tu cansada anatomía,

donde tú te viertes y bate el tiempo tu pecho.


He recostado mi cabeza en el sillón y lo he imaginado,

y he respirado, con mi boca pegada a él,

el aliento almacenado de tus pulmones;

mi cara pegada, muy pegada al terciopelo,

se afana en encontrar tus pensamientos destilados en la noche,

y mis párpados, dando cabezadas,

aleteaban en insomnio creativo,

mientras yo buscaba partículas derramadas por ti

para atraerlas hacia mi nariz y mis labios.

Y así, evocando tu sueño, me dormí donde tu trigo.

---

Un abrazo para todos.

FRANZ KAFKA




Ayer lunes 24, Juan Bello, escribió algo sobre el poema que merece la pena, así como darse un paseo por su blog.


El poema es un vagabundo que cita a Kafka
y rápidamente encoge sus ojos.
Como los días soleados de invierno
o las madrugadas de acero inoxidable.

El poema cae dentro de un espejo, es rímel.
O tal vez una pequeña lágrima de alcohol
que quiebra los labios
justo cuando el reloj se queda sin más arena.
Publicado por juan bello

No poder





En el blog Estación de Acacias de mi amigo Miguel Iñiguez me he encontrado con un poema que he querido traer aquí para disfrutarlo de cerca. Recomiendo visitar este blog donde otros dos grandes poetas, Víctor Gómez Ferrer y Ana Muela Sopeña,también escriben.


Dos cuerdas naturaleza
rótulas de azar, o no poder
una única danza posible
esa única mejilla del mundo

el roce de los años físicos
los ojos físicos
los dedos físicos

el cálculo del cielo lactante obelisco
a una confusión,
una lágrima ángel eléctrico
a esa tensa rodilla del mundo.


Pienso silencio
pirámides para la aurora
obediente lucero: — no desesperes—
que detestas la nube de la palanca de la potencia

cuerdas en sí,
en sí, dulce dama de tanto vivir.

lunes, 24 de enero de 2011


Puertas adentro

Toda luz engendra involuntariamente
la tosca figura de una sombra.

Toda ceguera acude, sin remisión,
al tacto crepitado de una caricia.

Todo amanecer esconde en su memoria
las sutiles brasas de un ocaso.

Y los silencios de la vida abren zanjas
de amor sobre los posos de la tristeza.

Aunque apetece sol en la mañana,
puertas adentro me detiene
este sopor de domingo,
este claustro de huesos y sangre
en que, limítrofes, habitan
la luz y la sombra en pareja intensidad,
en antagónica disposición.

jueves, 20 de enero de 2011

Cuando el egotismo… . Tertulia del 14 de enero











Hace una semana que hemos tenido la tertulia de Página 72. Por razones ajenas, el programa de la reuniçn se alteró.
Se comenzó por el Sketch de Sito Lerate acompañado, en la puesta en escena, por Milagrosa Ortega. Magnífica comedia donde un personaje, Rigoberto el Grande, fundador y único componente del movimiento egotista, hacia gala de su buen y sobresaliente hacer en una entrevista que se le hacia.
La parodia de tan extraño personaje es una metáfora de la realidad del mundo artístico y de las letras. Una crítica mordaz al cinismo y oligarquía de ciertos grupos oficialistas que copan el mundo de la verba escrita. Sito Lerate nos presentó el egotismo como un movimiento donde el yo y la extravagancia tocan techo en un universo nihilista, en este caso, de Rigoberto el Grande.
Inspirado en Fernando Rabal, Sito Lerate nos dio una lección interpretativa con esta pieza socarrona y ácida sobre el mundo, poco generoso, de aquellos artistas y literatos que se consideran únicos. Este sckecht, fuera de nuestros ámbitos más inmediatos, no tiene eco. Es probablemente una crítica tópica, pero crítica al fin y al cabo que, de manera artística y ordenada, nuestro tertuliano ha hecho empleando el universo de la ficción.
En esta pieza, Lerate, establece un diálogo interesante entre autor, lector y personaje: Y lo mejor de todo es que el skecht emocionó a los que gustamos de este tipo de obra que nos devolvía al mundo clásico de Aristófanes. Cada uno de los interlocutores no solo reímos sino que también reflexionamos haciendo una autocrítica de lo que allí se explanaba. En concreto, Sito Lerate mostró su mejor forma de escribir y de interpretar con esa gran voz de rapsoda, que él tiene
Sito terminó diciendo que “la literatura no debe ser exhibicionismo ni snobismo, sino genio, ingenio, sensibilidad e inteligencia.”

Después Trinidad Rodenas nos presentó la persona y la obra de Juan María Robles Febré(1954-199). Un hombre que, lejos de ser un “egotista”, fue el altruismo andante. El trabajo, recogido en una separata del tomo IX del Boletín de la Real Academia de Extremadura de las Letras y las Artes del año 1998, es una Antología poética de la obra de Robles Febré, un escritor, hasta la fecha, olvidado por muchos.
Cuando Trinidad realizaba este trabajo, Juan María estaba vivo, siendo él quien revisó la selección de poemas aquí presentados.
Según cuenta Trinidad, esta Antología surgió después de una conversación con Rosa María Lencero y Antonio Viudas Camarasa. Fue importante esta exposición del buen hacer de Robles Febré , el fundador de las Hojas de Poesía “Kylix”. Esta es una “colección emblemática en nuestra región-dice Trinidad-, punto de encuentro de poetas de reconocido prestigio y puerta abierta para los poetas noveles que, con el aval de Kylix y la calidad como único requisito pudieron sacar a la luz sus primeras obras”. Entre los miembros del consejo de lectura de esta colección- comenta Rodenas- se encontraba Jesús Delgado Valhondo con el que Juan María tenia una gran amistad.
Tras la exposición del trabajo de Trinidad, los contertulios dialogamos aportando las experiencias tenidas con este autor, del que todavía no se ha hecho justicia literaria. Fuera de Wipedia y de la Real Academia de Extremadura, ningún grupo ha tomado la iniciativa para celebrar la memoria de este autor. ¿Donde están, en este aspecto conmemorativo, la Asociación de Escritores de Extremadura, dónde están los cercanos a él? Quién ha considerado, fuera de este estudio de Trinidad Ródenas la figura y la obra de este hombre íntegro, de este “editor altruista e innovador”, de este gran poeta que, según nuestra contertulia, “merece un espacio destacado en las letras extremeñas

domingo, 16 de enero de 2011

A los inicios

Encendido abre su boca
el horno, la levadura espera.
Llama al molino y sus vueltas,
al trigo, al sol y la siega. Llama
a mis manos.
Blanca harina y agua amasan.
Fermentan sal y levadura blanca.
A siempre huele el pan.

El caballero.

“ ¡No las busques¡. Pero algún día verás formas redondeadas y blancas como la luna, y será el inicio de tu verdadero destino.” Estas eran las palabras que le repetía su niñera, que con escondida vocación de bruja creía en la magia y en la conjunción de los astros.

Tan hastiado estaba el jinete como su caballo de cargar con la pesada armadura, hasta el punto que ambos estaban encorchados tanto por heridas viejas y oxidadas como por roces endurecidos en el sudor del trote bajo el sol. A veces nuestro monje del temple se encontraba escéptico con su camino de lucha y castidad.
Al amanecer con frío y humedad en los huesos, y nada más iniciar la marcha, aparecían a cada movimiento de su caballo, a cada escollo del camino y a cada cambio de peso de la armadura un dolor. Uno ya viejo y reconocido, otro agudo y nuevo.
A medio día llegó a un arroyo entre encinas, se desnudó y se dirigió a la orilla, donde barro y cieno le esperaban para retozar y arrascarse como manada de jabalíes.
No fue la invitación del arroyo limpio, ni los días que llevaba sin bañarse, sino su decisión de dejarse llevar por su cuerpo redondo y maduro, lo que le hacía dar varias vueltas a un lado y a otro como tonel flotando en el agua. Por fin tras mucho ir y venir, salió a secarse y se acomodó en una encina. Apenas levantó la vista, un escalofrío le recorrió la espalda, porque el horizonte le mostraba unas piedras blancas como huevos gigantes que obligaban al río a caer en cascada. ¡Era la predicción de su niñera¡.



Era casualidad tal vez que dicha premonición se cumpliera cuando Orlando atravesaba el condado de Gonzalo, pero bien era cierto que no dejaba de pensar en Clara, la hija de Gonzalo, con la que conversó y bailó durante toda una noche. Había pasado un año desde el encuentro, y caminos de polvo y soledad dio para mucho en su imaginación. Recomponía una y otra vez una historia entre ambos.
Entonces se armó de valor, quizás por las piedras blancas y redondas que le mostró el río, y envió una carta a Clara con un criado, donde le anunciaba que en unos días pasaría a cenar con Gonzalo. Y le citó en el corredor del antiguo monasterio.

Al otro lado del valle, y cuando la noche estaba madura, Clara accedía a la zona deshabitada del castillo, y al llegar al antiguo claustro atrancó la aldaba y cerró el portón...andaba con sigilo y comprobaba que todo estaba como la última vez, hasta que en una esquina de los soportales dejaba caer su ropa de dormir que acariciaba su desnudo cuerpo. Descalza corría y jugaba sin pisar las juntas que separaban las piedras, sorteaba las sombras, daba vueltas, saltaba y hacía reverencias, a la vez que sus jóvenes pechos apuntaban a lo más alto de los arcos. Alzaba sus brazos, cruzaba sus piernas y se inclinaba hacia delante. Desde fuera parecía una mariposa blanca que revoloteaba por los arcos y bailaba con la luna.
Fue entonces cuando su respiración se agitaba cada vez más y el corazón le pedía aliento, por fin más calmada tomó aire y paseó despacio hacia el estanque. Porque tanto le gustaba corretear desnuda como flotar en el agua, y así mientras se bañaba sentía como el agua fría recorría y dibujaba el volumen de su cuerpo. Mas tarde se sentaba en una esquina del estanque mientras el agua mecía el reflejo de la luna y ella soñaba y anhelaba algo que estaba por venir.





En la noche del encuentro Orlando galopaba el llano que anunciaba el castillo. Sobre el empedrado patio de armas los cascos de su caballo resonaban en el largo corredor.
Entró en la antesala, dejó sus armas en una robusta mesa , y avanzó hacia el ancho soportal franqueado por grandes arcos, que protegidos por cristaleras se asomaban al jardín.

Cuando más huecos resonaban sus pasos, de una puerta al corredor apareció ella. Se miraron y entregaron sus manos con ánimo de saludo y alegría. De repente conversaciones y sombras de dos mujeres que paseaban interrumpían su saludo. Ambos, con la intención de guardar su secreto, de un salto se escondieron tras las enormes cortinas de terciopelo que cubrían cada uno de los amplios arcos. Al caer, y abrazarles las cortinas, quedaron uno frente al otro. La respiración sofocada y cortada de Clara empujaba sus pechos con violencia a través de su apretado vestido.
El silencio y la quietud para no ser descubiertos aumentaba el deseo de ambos...Orlando se desencajó la armadura y la ató a la barra de hierro que cruzaba el arco, a la vez que su poderosa mano agarraba y rompía todo un entrelazado que dejaba al descubierto el pecho blanco y firme de Clara. Fuera los pasos se oían una y otra vez.









¿Cómo se puede contener el deseo? ¿Cómo ahogar un suspiro?... En silencio, el corpulento Orlando levantó el cuerpo delgado y blanco de Clara sobre el poyete del gran ventanal. Orlando que era capaz de tumbar un caballo agarrándolo por el hocico, movió a su antojo las suaves caderas de Clara, que abierta como una rosa recibió a nuestro caballero. Forcejearon con gemidos y suspiros ahogados... Aprovechando el ancho peldaño Orlando la sentó sobre él y la zarandeó cabalgándola sin armadura. Una y otra vez galoparon juntos hasta que sometida y extenuada de placer recibió lo más íntimo de él.

Al día siguiente Orlando Orgaz colgó sus hábitos y le pidió a Gonzalo la mano de su hija. De esta forma cambió su persecución a herejes por el gobierno de una hacienda, su armadura templaria por una vestimenta de noble, sus largos viajes a caballo por pequeñas salidas en su condado, y sus noches de soledad por baños compartidos en el estanque. Y por fin encontró la dirección de su vida: mirar y acariciar, blanca y redonda, la barriga preñada de clara, mientras el agua del estanque mecía el reflejo de la luna...

miércoles, 12 de enero de 2011

La vitalidad de los muertos

(Mi penitencia por no poder asistir el viernes a la tertulia. En esta ocasión —por fin— por viaje de placer, y no de trabajo como es habitual).

_ _

¿Y si caigo abajo?
A lo más arraigado de las raíces.
¿Y si caigo en un desierto que sangra?

En un desierto                                     solo.


Y en él me rieguen los recuerdos
hasta brotar de agua mis venas.

¿Y si caigo abajo y nunca más subo?

Me reconforte el roce de la arena y,
púdranse las calles;
la lluvia de bofetadas en la cara,
los rumores cual risas que vibran.

Que sean como vírgulas en mi estertor
tus disecciones,
tan certeras que no sangren.

Y allá besen mi pellejo
los coterráneos de la tierra.

martes, 11 de enero de 2011

No todo está en las palabras...

Un regalo para la vista y el oído. Degustar lenta y tranquilamente hasta el final.

Más madera...

Ya que durante la tertulia del mes de febrero he cedido el paso al amigo Plácido (con ciertas urgencias poéticas), os invito a visitar mi blog creativo en http://cronicasdelvertigo.blogspot.com/
para leer algunas cosas que allí he publicado para general conocimiento y popular escarnio...

Nos vemos el 14 (no el 15, Tino, que andas algo desatinado...).

Besos y abrazos.

lunes, 10 de enero de 2011

El próximo día 14, la tertulia















El viernes próximo, día 14, tendremos la tertulia mensual. Esta vez abrirá la sesión Trinidad Rodenas hablando sobre uno de los mejores poetas, también como persona, de la ciudad de Badajoz: Juan Marías Robles Febré. Onubense de nacimiento, badajocense de adopción. Poeta insigne que estuvo ahí, al lado de muchos escritores, animando a todos los que, en su momento, queríamos escribir a que lo hiciéramos. Los que hemos tenido contacto literario con Juan Marías hablaremos de nuestra experiencia con él, como escritor, diremos algo de sus consejos, de sus palabras, cotejando así aquello que Trinidad Rodenas nos tiene preparado.

Después vendrá el skecht de Sito Lerate. Una sorpresa creativa.

Y en el Cajón de Sastre tendremos oportunidad de hablar del reciente Blog y de la Caja Literaria.

Irene vendrá el 1 de abril. Asuntos familiares le impiden estar con nosotros.

Nos alegra comenzar el año con la memoria de Juan Marías Robles Febré. Ver sobre este autor. Otras reseñas

viernes, 7 de enero de 2011

scketch en la Tertulia














El 14 de este mes tendremos en la Tertulia la creación propia de Sito Lerate, un scketch de teatro. No sabemos con qué nos sorprenderá. Veremos la actuación y se dialogará sobre ello.
Esta, como la mayoría de las creaciones que se presentan en la Tertulia, es inedita.
Os recuerdo que es a las 7 de la tarde en el Ateneo Pacense (Agustina de Aragón)

jueves, 6 de enero de 2011

Sobre las cenizas





















Cuando todo parece estar perdido,
y la fragilidad se desvela,
cuando el cuerpo resiste la embestida
y arden las ausencias, como un milagro
crece el deseo en las cenizas,
la razón crece
entre la sangre
del tiempo.


Reflexiones en el día de Reyes.

lunes, 3 de enero de 2011

La generosidad de compartir










A nuestra tertuliana María Blázquez le han premiado en el certamen de poesía "Homenaje a Miguel Hernández" que organiza el Colectivo Guiner de los Ríos, en Ronda, y le han publicado dos poemas en la colección "Cuadernos Rondeños".
María se sintió con la generosidad de compartirlo con nosotros.

SONETO SIN DUDA

Con el ansia de tu amor he soñado,
el torrente de tu boca he sentido,
y sumido en ese sueño he querido,
sin sed, en tu piel, quedarme varado.

Te llamé en las sombras con denodado
suspiro, que, callado, es vertido
con el afán de ser reconocido
por ti, mi amor, de mi yo apasionado.

Y en esta noche mi boca no miente;
te ansía, sin duda, para besarte
como nunca, con un beso silente

que sea de tu boca el baluarte
de todos los límites trascendente,
y, con él, me dejes morir o amarte.



SI ME PREGUNTAS

Si me preguntas donde van los besos,
te diré que se mezclan con el tiempo,
que se disfrazan de distintos colores
y, a veces, ni el recuerdo los revive.

Si me preguntas donde van las miradas,
afirmaré que pueden pegarse en la frente
o quedar prendidas de lo infinito,
y formar constelaciones indescifrables.

Si me preguntas donde van las palabras,
te contaré que aquí, viajan y vuelven,
su eco perdura por lo siglos
como un grabado profundo en la piedra.

Si me preguntas donde van los recuerdos,
mi respuesta será difusa, como la niebla,
como lo es donde descansa lo pretérito,
un lugar escondido con múltiples caminos.


Si me preguntas donde van los abrazos,
espera, casi no encontraré la respuesta;
se convierten en una sola naturaleza
y quedan tatuados en la pi

domingo, 2 de enero de 2011

El primer calendario
















1 de octubre:
Tema: Eugenio de Andrade. Poeta portugués. (Faustino Lobato)
Poemas de Trinidad Ródenas
Cajón de sastre. Noticias literarias.


5 de noviembre:
Tema: Miguel Hernández (Centenario) (José Manuel Vivas)
Poemas de Manuel Salitre
Cajón de sastre… Noticias literarias.

10 de diciembre:
Tema: Editoriales y ediciones (Manuel Romero Higes)
Escritos de Milagrosa Ortega.
Cajón de sastre. Noticias literarias.

El lugar y el esquema de la Tertulia








Después de charlar de nuestras posiciones, concretamos que las reuniones las tendríamos una vez al mes, en el primer viernes en un horario de 19 a 21 horas.

El lugar previsto para ello, por el momento, es el Ateneo (Agustina de Aragón,8). Es de agradecer esta cesión generosa del local de la institución ateneista.

Desde el principio nos ha parecido importante tener un esquema para que las reuniones no fueran un caos, siendo como los carriles donde mejor aprovechar el poco o mucho tiempo que teníamos. Por tanto, la reunión ha tenido tres partes, con descansos en cada una de ellas (haciendo honor a los fumadores), las dos primeras de tres cuartos de hora y un descanso de diez minutos y la tercera, después de un descanso de cinco minutos, de un cuarto de hora a prolongar en la copa de después.

Primera parte: Algunos de los tertulianos ha desarrollado un monográficosobre un autor consagrado. Ha sido importante hacer llegar, vía Internet, el grueso del escrito sirviendo para preparar la discusión. Los que no lo hicieron han llevado una fotocopia extractada para cada uno de los asistentes.

Segunda parte: Otro de los contertulios ha expuesto poemas o prosas propias, generalmented inéditos sometiéndolos a la consideración del resto. En este punto ha habido siempre una actitud de aprendizaje y respeto como notas dominantes. Por supuesto, aquí también se imouso, al menos en el momento de la reunión, unas fotocopias del escrito pudiendo seguir mejor la exposición.

Tercera parte: Cajón de sastre”. Con una duración de veinte minutos se ha hablado de aquello que tenía que ver con noticias de la literatura: Libros publicados; revistas; certámenes; etc.


El grupo de inicio
















La Tertulia la formamos: María Blázquez; Antonio Castro; José Enrique Campillo; Faustino Lobato; Milagrosa Ortega; Plácido Ramírez; Trinidad Ródenas; Celso Rodríguez; Manuel Romero Higes; Manuel Salitre, José Manuel Vivas.

Los componentes del grupo somos muy diferentes, no sólo en ideas sino tembién en edades. En realidad nada de esto nos importa porque lo principal es CRECER JUNTOS alrededor de la palabra escrita.

Cuando iniciamos la andadura fueron invitados también: Juan Andrés Calderón y Juanma Cardoso. Y especialmente Ana Castillo de la Tertulia emeritense Gallos Quiebran Albores. Esta nos habló de los pros y los contras de un grupo de Tertulianos.

El inicio
















Empezamos, como grupo, el 24 de septiembre del año pasado, en el 2010, queriendo no pretender más que reunirnos para trabajar y crecer juntos en torno a la palabra escrita; la tertulia no se centraría solo en poética sino que además tendría la vertiente de la prosa.

Desde el principio se ha tenido claro que en la Tertulia se evitaría hablar de política y de religión por ser dos puntos que sirven más para el conflicto y la confrontación que para la concordia. Esto no quiere decir que las letras o expresiones escritas de algunos no lleven tintes religiosos o políticos.

Y de lo que más hemos estado seguros, ha sido la de APRENDER unos de otros y COMPARTIR experiencias en torno a la palabra escrita.