domingo, 29 de enero de 2012

Razón aquí

He recogido un poema de nuestro amigo y nuevo tertuliano Daniel Villa. De todos los que tiene publicado en VdH este me gusto especialmente. Lo traigo a la palestra de Página 72 para que lo disfrutemos.



Se vende caja de sueños:
dotada con todo tipo de souvenirs,
completa, no cabe ni un infinitésimo.

Ideal para conformistas.
Vendo por nueva adquisición.

Se alquila mente:
totalmente amueblada,
mucho uso, pero en perfectas condiciones.
Alquilo por no poder mantenerla cuerda.

Se intercambia baúl de los recuerdos:
robusto y pesado,
poco espacio por rellenar.
Ideal para amargados.
Cambio por uno vacío
o ilusiones para comprar uno nuevo
que poder llenar con nuevas experiencias.
indispensable que sea amplio,
el diseño no me importa,
redecoro bagajes viejos.

Se subastan ideales:
falso socialismo,
hipocresía mundana
y sexo con amor.
Solo se aceptará
libertad de expresión
como moneda de cambio.

Se traspasan falsos amigos:
oferta especial dos por uno,
rebajas por liquidación.

Se busca compañero de aventuras:
para playa y montaña,
submarinismo y escalada,
que no le importe dormir al raso
ni el ruido contando estrellas.
No hace falta saber idiomas,
pero se valorará la experiencia
y la condición física.

Se comparte tiempo libre:
requisitos: ser dulce y cariñosa,
no enfadarse por tonterías
y proponer planes a menudo.
Para larga estancia,
absténganse estudiantes.

Se arrienda cuerpo:
metro ochenta
y ochenta kilos de peso.
Buen estado,
solo rasguños en rodilla derecha
por accidente laboral.
Siempre en garaje
y revisiones en taller oficial.

Se subalquila ¿el corazón?:
céntrico y con mucha pasión.
¡No está en venta!
Cerrado por vacaciones.

Se regala este poema:
me ha salvado la vida
y ya no lo necesito.
¿Razón? aquí.


(Tomado de http://www.vueltadehoja.com/articulos/razon-aqui-por-daniel-villa/)

lunes, 23 de enero de 2012

Venenos y remedios


Me gustaría compartir este poema de Vicente Gallego

Midiendo
con goteros
lo que aún me quedaba
de la sangre tenaz de la alegría,
se me pasó la noche.

Mientras la roja fiebre
trazaba su derrota
de pesados aceites y derivas,
yo me di a la congoja del que espera
ver su barco encallar.

Pasó la noche en pos de un rumbo oscuro,
y en la misma agonía,
en la intemperie alzada como un último techo,
fue buscándome el alba al fin la herida
para ofrecerme fiel su blanca venda
toda limpia de luz samaritana.


Vicente Gallego es un Poeta y narrador español nacido en Valencia en 1963.
Dejó los estudios de letras para emprender trabajos tales como portero y bailarín en una discoteca, podador de pinos,
repartidor de paquetes y pesador del vertedero de residuos tóxicos urbanos de Dos Aguas. Sus múltiples trabajos,
han sido más que formas de subsistencia, aventuras más intensas que le han brindado la posibilidad de vivir la soledad
del campo, para intensificar su vocación poética y escudriñar en la lectura de autores como Juan Ramón Jiménez,
Luis Cernuda y Blas de Otero, entre otros.
Obtuvo el premio Rey Juan Carlos I 1987 por «La luz, de otra manera», el Premio a la Creación Joven de la Fundación
Loewe en 1990
por «Los ojos del extraño», el Premio Internacional de poesía Ciudad de Melilla 1995 por «La plata
de los días» y el Premio Fundación Loewe 2001 por «Santa deriva».
Es autor además de «El sueño verdadero» Madrid 2003.
Poemas suyos han sido traducidos al italiano, francés, portugués, húngaro y búlgaro.



lunes, 16 de enero de 2012

De la poesía y el desconcierto


Quiero compartir con vosotros algunos planteamientos sobre la poesía que realiza el poeta gaditano Javier Sánchez Menéndez, y que me resultan interesantes y merecedores de análisis. Espero vuestros comentarios.

"El poeta gaditano Javier Sánchez Menéndez es el autor de 'Una aproximación al desconcierto (v.2.0)' (editoria SIM/Libros), la versión dos de un libro que vio la luz en abril de 2011, y que está corregida y modificada porque, comenta el autor, la poesía "es algo que siempre está vivo y que no solo se limita a la escritura", y "en mi caso concreto --continúa-- yo vivo con la poesía, y si hay algo que después de su lectura y revisión requiere modificación, se cambia".

En una entrevista a Europa Press, Sánchez Ménendez, que lanza este libro después de 15 años sin publicar poesía --"no por inseguridad, sino porque para mí la poesía es la esencia de la vida y quiero que lo que salga, salga lo más puro posible", destaca-- dice "considerarse un poeta de la existencia y la poesía es algo tremendamente desconcertante, ya que si la vives con intensidad, cada acción o cada contemplación que realices en tu vida, te provoca ese desconcierto, que no es más que la búsqueda de los matices".

"Busco los matices e intento abandonar los desvíos --prosigue el escritor--, porque si se consigue una poesía repleta de matices, se llega a lo que es la poesía pura; pero para llegar a encontrar los matices, tienes que pasar por el desconcierto. Y si se hace una valoración de mi poesía desde 1983 hasta este momento, ahora estoy realizando una aproximación al desconcierto, pero todavía no he encontrado el desconcierto pleno, que es donde se hayan los matices".

En este sentido, Sánchez Menéndez asegura que "aunque parezca complicado", las personas que "han leído mi obra desde el principio han visto que intento ir por ese camino, porque si alguien se lee uno de mis primeros libros y se lee este último, siempre está la misma voz, un poco más pura, más rica, sobre todo no por la grandeza de mi obra, porque solo soy un humilde aprendiz de poeta, sino sobre todo por las lecturas, porque para mí leer es más importante que escribir".

'Una aproximación al desconcierto (v.2.0)' tiene tres partes. Con la primera, titulada 'Las limitaciones del lenguaje', el autor cuenta que "pretende aproximarse al desconcierto a través del lenguaje", mientras que 'Ataques de cordura' "es lapsus e ictus, haikus, poemas de muy breve extensión que pueden ser el descanso o el punto medio del libro". Por último, 'Clase particulares' "es el punto en el que el poeta se encuentra en el desconcierto, y culmina la obra con una coda final que se llama 'Segunda inclinación', que cierra esa aproximación al desconcierto", explica.

Sánchez Menéndez participará el próximo martes 17 de enero en Sevilla en una nueva sesión del ciclo Letras Capitales, donde presentará su poemario 'Faltan palabras en el diccionario. Poemas escogidos 1983-2011' (Libros del Aire), un acto en el que estará acompañado por el poeta Abel Feu.
" (Europa Press)

domingo, 15 de enero de 2012

Un instante delicioso

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Nadie me informó de tus misterios cuando naciste. Revelado el secreto de estas alas, inspiro y retengo el aire, el instante es delicioso. El dejarlo salir alivia la inocente herida que mejora auxiliada por la normalidad de la mañana. Aminoro el vuelo de mis pensamientos y me poso en un abrazo. Un rastro de plumas me acaricia, pero agradezco el bálsamo  del suelo que nos sostiene.
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sábado, 14 de enero de 2012

Primera Tertulia de Página 72 en el 2012.


En este viernes de Tertulia, la primera del año, le damos la bienvenida a un nuevo contertulio Daniel Villa.


Algunas de sus creaciones las
podéis ver en el digital Vuelta de Hoja (
Vdh )

Después de las oportunas y calurosas presentaciones se pasó a la primera parte de la Tertulia. esta vez era nuestro amigo y tertuliano Manuel Mansilla Salitre el que nos presentaba un autor desconocido para algunos y apreciado por otros Raymond Carver.


Manuel S. Salitre nos acercó a la realidad de Raymond Carver. De los contertulios, Salitre es el mejor, por empatía de letras, para acercarnos al realismo sucio americano. Amante de las letras de Bukowski y de Cohem, Manuel se ha decantado por Carver, porque es uno de los que saben, desde su papel de espectador, hablar de los hechos cotidianos sin tapujos. Raymond Carver hace que los personajes sientan y en medio de lo no aparente lírico provoca que éstos vivan sin establecer juicios innecesarios.

Manuel Salitre nos hice un breve recorrido por la bio-bibliogafía de este autor. Carver, dijo, nació en los años 38. Tuvo una infancia pobre, casi miserable. Su vida la vivió tan rápida que ya adolescente tenía dos hijos. Alcohólico y con ganas de vivir. Salitre nos hizo ver que a pesar de los desafectos vitales Carver supo salir adelante. Terminó siendo profesor de literatura y especialmente se mantuvo escribiendo.

Es conocido más por su literatura de relatos que por su poética. Salitre explicó la polémica entre Carver y su editor en Esquire, Gordon Lish. Este parece que, en un cierto momento de la carrera del escritor le hace reducir al cuarenta por ciento las narraciones. LLega a decir que la obra de Carver llega al éxito gracias él. Esto motivó que muchos dudaran de si algunas de sus obras era de Raymond Carver o de Lish; ¿ a quien pertenecía lo que se editaba al autor que aperecía o al editor que promocionaba?. Lish y Carver eran amigos sin embargo, la apuesta del Editor por Carver tenía más interés cormercial que afectivo.Las obras de este autor, según, Manuel Salitre, se presentaron, por parte de la editorial, con un minimalismo tal que le hizo perder calor y lirismo propio. En este caso hizo referencia a la obra ¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?

Parece ser que fue en su obra Catedral cuando Carver toma las riendas de su obra.

Según Salitre es en la poética, completamente en la sombra, donde se puede encontrar a un auténtico Carver. Nos leyó el poema, Limonada, del poemario Un sendero nuevo a la cascada de Visor.

Cuando vino a casa hace unos meses a medir las paredes para construir estantes, Jim Sears no parecía ser un hombre cuyo único hijo hubiera muerto en las crecientes del Elwha. Era un hombre velludo, lleno de confianza, que tronaba los nudillos con energía mientras hablábamos de repisas, ménsulas y nos cerciorábamos de las manchas en el roble. Pero este es un pueblo pequeño, es un mundo pequeño. Seis meses después, cuando los estantes ya habían sido construidos, entregados e instalados, el padre de Jim, de nombre Howard Sears, quien “suplía a su hijo” vino a pintar nuestra casa. Me dice –cuando pregunto movido por cierta cortesía provinciana, “¿Cómo está Jim?”– que su nieto Jim Jr. había muerto en el río la primavera anterior. Jim se siente culpable. “No se ha recuperado todavía,” añade el Sr. Sears. “Y parece que está empezando a perder la cordura,” continúa, mientras ajusta su gorra de pintor. Jim tuvo que observar impotente cómo un helicóptero apresaba el cuerpo de su hijo y lo sacaba del río con unas tenazas. “Usaron un par de enormes tenazas de cocina, ¿puede imaginarlo? Sujetadas por un cable. Dios siempre se lleva a los más dulces, ¿no es así?”, dice el Sr. Sears. “Sus designios son inescrutables”. “¿Qué piensa usted de todo esto?” quiero saber. “No quiero pensar nada,” dice. “No debemos cuestionar o dudar de sus criterios. No es algo que podamos entender. Yo sólo sé que se lo ha llevado a casa, al más pequeño.” Continúa diciéndome que la esposa de Jim lo llevó de viaje a trece países de Europa con la esperanza de ayudarlo a recuperarse. Pero no fue así. “La misión no se cumplió,” dice Howard. Y Jim contrajo el mal de Parkinson. ¿Ahora qué sigue? Está de vuelta pero aún se culpa a sí mismopor haber mandado a Jim Jr., esa mañana, a buscar una jarra de limonada al coche. ¡No necesitaban limonada ese día! ¡Dios!, ¡Dios!, ¿en qué estaba pensando?, ha dicho Jim cientos, no, miles de veces a cualquiera que aún lo escuche. ¡Si no hubiera hecho limonada esa mañana! ¿En qué demonios estaba pensando? Si no hubiera ido de compras la noche anterior, y si aquel cesto de limones amarillos no hubiera estado junto a las naranjas, manzanas, uvas y plátanos... Eso era en realidad lo que Jim quería, naranjas o manzanas, no limones o limonada, al diablo los limones, Jim odiaba los limones –al menos ahora los odiaba – pero a Jim Jr. le gustaba la limonada, siempre le había gustado. Él quería limonada. “Veámoslo de esta forma”, diría Jim padre, “esos limones vinieron de algún lugar, ¿no es así? Del Imperial Valley, posiblemente, o de algún lugar cerca de Sacramento; ahí cosechan limones, ¿verdad?”. ¡Esos limones fueron plantados y regados y vigilados y luego puestos en costales, y fueron pesados y después almacenados en cajas y enviados por tren o camión a este maldito lugar en donde tuvo que morir el hijo de un hombre! ¡Esas cajas fueron descargadas por muchachos de la misma edad que Jim Jr! Los limones fueron desempacados y vertidos de sus cajas –amarillos y oliendo a limón – por esos mismos muchachos, y fueron rociados y lavados por un muchacho que aún vive, respira y camina por la ciudad, que aún crece como un joven normal. Entonces alguien los cargó hasta la tienda, y los colocó en una repisa bajo aquel atractivo letrero que decía ¿Has Tomado Limonada Fresca Últimamente? Según Jim, esto se remontaba hasta las primeras causas, hasta el primer limón cultivado en el planeta. Si no existieran los limones, y si no hubiera ningún supermercado, entonces Jim aún tendría a su hijo, ¿no es así? Y Howard Sears aún conservaría a su nieto, ¿verdad? Te das cuenta, mucha gente estuvo involucrada en esta tragedia. Los granjeros, por ejemplo, y los recolectores de limones, los conductores de los camiones, la cadena de supermercados…Jim padre, ciertamente; él estaba dispuesto a asumir su responsabilidad. Pues él fue el mayor culpable de todos. Por eso no se recupera, me dijo Howard Sears. No obstante, tenía que librarse de eso de alguna forma, y continuar. Aunque todos estuvieran devastados. Hace algún tiempo la esposa de Jim lo inscribió a una clase de labrado de madera. Ahora él se dedica a tallar osos y focas, búhos, águilas, gaviotas, cualquier cosa, pero aún no puede concentrarse en una sola criatura por el tiempo suficiente para finalizarla, dice el Sr. Sears. El problema es que, continúa su padre, cada vez que Jim levanta los ojos de su torno o desvía la mirada de su cuchillo de labrado, ve a su hijo irrumpiendo de las aguas, río abajo, alzado por un cable; luego girando y girando en círculos hasta llegar aún más alto que los árboles; las tenazas descollando bajo su espalda, y después el helicóptero girando y oscilando río arriba, con el bramido y el bamboleo de las aspas. Ahora Jim Jr. pasa por encima de quienes lo buscaban alineados en la orilla del río. Sus brazos caen a los lados y de su cuerpo escurren gotas de agua. Pasa por encima de todos una vez más, aún más cerca, y regresa instantes después para ser depositado, para ser gentilmente asentado a los pies de su padre. Su padre. Un hombre que, después de haberlo visto todo –el cadáver de su hijo saliendo del río, sujetado por pinzas de metal, luego girando y flotando en círculos, por encima de los árboles no desearía nada más que simplemente morir. Pero la muerte es sólo para los más dulces. Y él recuerda aún la dulzura, cuando la vida era dulce, y cuando dulcemente disfrutaba de aquella otra vida.

Después de la lectura de este poema Manuel Salitre nos advirtió de la ternura y de la emoción que aparece en la propia tragedia descrita por Raymond Carver.

Hay punto extremo donde lo real se hace irreal. Siempre parte de esa realidad cercana para introducir lo irreal. La emoción, según Salitre, se encuentra más en los poemas que en los relatos que son más asépticos.

En el este poema, que leyó Salitre, se muestra, en medio de magníficas descripciones una situación que hace que cambie la realidad de muchas personas. Recuerdo, en este momento, una expresión del director Robert Altman que decía que "la obra de Carver era un solo cuento, ya que todos eran incidentes, es decir, cosas que le ocurre a la gente y que provoca que sus vidas tomen un nuevo cariz".

En definitiva, esta poética de lo sucio iniciada con “El guardian en el centeno” de Jerome David Salinger, es mantenida por Carver en estos límites de lo real donde las cosas se cuentan tal cual suceden, sin mayores aditamentos. No hace metáforas porque en sí el suceso provoca la imagen. A veces da las sensación, dice Manuel, que se contiene a la hora de contar mas de lo que ya cuenta. Los detalles son impactantes.

Después de la magnífica, sugerente y dialogada exposición de Manuel Salitre en la que este había acentuado las aventuras y desventuras de la creatividad de Raymond Carver, los tertulianos comentaron que hay que ser valientes a la hora de crear. Importante no desechar nada. La creatividad tiene tanto valor que hace falta poner en cuarentena la técnica (sabiendo que esta tiene su interés y es muy importante). Es positivo crear, después ya vendrá la “trilla”. Hay que atreverse pero con ese atrevimiento osado que puede hacer perder el norte de lo políticamente correcto.

Gracias Manuel por ponernos en la buena senda de la creación con autores como este. Nunca es tarde para conocer o para retomar a Carver. Anagrama es la editorial de la mayoría de sus publicaciones.






La segunda parte de la tertulia Página 72 la ocupó la obra inédita de otro de nuestros amigos y contertulio, Jose Manuel Sito Lerate. Este nos presentó un poemario titulado “Tournée”. Trece poemas autobiográficos donde, en el encuadramiento de cuartetos y pareados, nos hizo vivir la experiencia de su ser actor y autor. La vida del "tirititero" con sus complicaciones y ensueños, con sus tormentos y aprecios. La voz de Sito nos hizo vibrar en alguno de ellos.

El primero de los poemas, Escuela de actores, lo dedica sus profesores y compañeros de Arte Dramático. Nueve estrofas que arrancan con las expresiones de Antonio Machadouna tarde parda y fría” de su poemario Soledades". A estos versos machadianos Sito les da la vuelta para hablar de la escuela de actores. Termina así:

Que una tarde parda y fía,

Aprendimos de estudiantes

-cuando aún en bruto diamante-,

Que es el arte de Talía[1].

Con el segundo de los poemas, Sito, nos hizo recorrer Extremadura. Un poema de cuando fue profesor de teatro, dice José Manuel, de jóvenes y no tan jóvenes por los pueblos y ciudades extremeños:.

Porque yo enseñé a encarnarse

A actriz en flor que marchita,

Así vi a “DOÑA ROSITA

LA SOLTERA”, marchitarse

En el siguiente, titulado Taller de teatro, habla de su trayectoria, de una trayectoria donde no exigió nada más que aprender

“Y aunque fui cosas hermosas

De la escena y el renglón,

Nunca exigí una ovación,

Imité en esto a las rosas.

Será en el cuarto poema, que le da titulo al poemario, Tournée, en el que dice que su vida fue esto, un continuo ir de gira, un ir de acá para allá divertido que le configuró una manera de ser. No está mal ese estar en tránsito que provoca inquietud y no acomodo.

Y mi vida fue tournée

Que a veces estar de gira

Dándole a otro actor pie,

Y ante un público que mira.

A este poema le sigue Dos décadas de tirititero, en el que José Manuel complementa su trayectoria de actor. Un mago de la escena donde voz y existencia se confunden:

Yo de voces larga lista

Con un principio y un fin

Voz que puse de alquimista

Fue la primera a Merlín

Los otros poemas, enraizados en el recuerdo, casi nostálgico, nos hablan de los momentos de Madrid. Así: Madrid siempre o Teatro Romano de Mérida. A los recuerdos de Madrid se agrega otro poema, como es El más difícil todavía, de cuando fui domador de pulgas con acento francés-donde la ironía no deja de asaltar a la escena:

Que aún no es cosa del pasado

Aquella pulga coqueta,

Yo aún la llamao-“Mi Marieta”,

De ella fui su afrancesado

En los últimos poemas, como en Piel de actor, Sito Lerate nos hace entender, con ternura:

Que yo en el teatro me dejé la piel,

Porque yo piel de teatro siempre fui,

Hoy sin piel no se que va a ser de mí,

Para actor sin pellejo no hay papel.

Pero todo no está acabado porque es, sin embargo, en Cambio de oficio, uno de los últimos poemas, donde Jose Manuel sigue insistiendo que no hay papel secundario y que aun hay cola en la taquilla, no fue mi suerte amarilla, mi escena fue el escenario:

Fui cómico por lector,

No lo fui por otra cosa,

Que leyendo en verso y prosa

Solo quise ser actor.

Este ser actor no es algo pasajero sino permanente en la existencia de Sito Lerate. Por esto mismo, en otro de los poemas, Dos décadas de tirititero, Sito dice que su voz no se ha quebrado:

Confieso ahora a don pasado,

-voz de niño he de poner-,

Que aun mi voz no se ha quebrado,

¡marionetas al poder!

No deja de tener interés su acción, no ya de actor, sino también de desmitificador como es el caso de este poema: La cigarra artista:

Porque desmitifiqué

De la cigarra y la hormiga

Tal fábula hay quien me hostiga

Porque igual no la dejé

Concretando, José Manuel Sito Lerate nos dejó, con esa voz bronca al recitar y con sus letras pareadas, que es un actor convencido e imbatible. Y esto emociona y él se emociona. Así, en el poema El actor sin máscara nuestro poeta dice:

Yo sin mascara de actor

Yo me desenmascaraba,

Que desnudo me quedaba

Sin más piel que mi pudor.

Al poemario original se añade un poema Nunca más siempre es ayer y otro poema, epílogo de la obra, titulado: Lista de lectores invitados. Este último, en mi modesto entender, es el mejor de los que he leído de Sito:

Y pues del nido de mis libros salen pájaros

Por eso os invito a leerme, pero sobre todo a vosotros:

Viajeros sois vuestro propio equipaje, caminantes

Que pisáis brasas y cenizas, trotamundos del mundo,

Sirenas del mar, brujas buenas, rapsodas de la voz,

Contertulios de ayer, bohemios de siempre, noctámbulos

De otras noches, Neptunos de las fuentes, barqueros de

mi infancia y juventud, globeros de mi niñez, exploradores

de la niebla y la tiniebla, solistas de los monosílabos sí y no,

corazones que dais frutos, amigos que dais ejemplos, duendes

con duende, almas de Dios libres y presas, aliados de azar,

digo pues del nido de mis libros salen pájaros por eso

os invito lectores a leerme todavía, y a abrir alas aún, para

volar conmigo al confín de los confines de mi sustancia

gris, y al horizontes aún sin limitación de la aritmética del

sonido y de la gramática del silencio.

En el diálogo los contertulios abundaron en pareceres diferentes. Unos vieron en los poemas de Sito un merito añadido al escribir en versos rimados. El lenguaje culto e inteligente que empleó hacía, para otros, que los poemas, aparentemente descriptivos, contuvieran un sentido profundo. A muchos ayudó, la forma de recitarlos. Sito es un gran rapsoda. Un grupo de tertulianos coincidía en comentar que la rima era un plus y que esta, cuando se sabe hacer, tiene mucho mérito .Es cierto, se dijo, que esta forma de hacer poesía ya no se emplea sin embargo es importante saber utilizarla porque fuerza a una disciplina, a los juegos de palabras, a construir retruécanos, pareados. La emoción estaba contenida, dijeron otros, en los poemas que recordaban aquellos momentos felices del oficio de "teatrero" que José Manuel lleva a gala.

El contrapunto se puso cuando la obra presentada se valoró como algo que aportaba menos de lo esperado porque al contar la historia, en verso pareado, forzaba las imágenes con la rima...Esta bien- se dijo- el empleo del octosílabo para encuadrar las cuartetas que desarrollaban lo autobiográfico pero que esto no sirva para ir en detrimento de la emoción lírica.

En esta ocasión la tertulia saltó de la obra en cuestión a la generalidad dejando, en la palestra, una interesante discusión sobre modas y estilos literarios y sobre el proceso evolutivo del ser poético.Es importante escribir por encima de las modas aunque, como dijo otro, las modas son necesarias porque en ellas están la libertad de expresión, las corrientes que hacen frente a la esclavitud de lo dado. Quedó claro que ante cualquier manipulación del estilo, el sentido común es el encargado de orientar el buen gusto. Sin embargo, se escriba con el estilo que se quiera, hay que huir de modas vacías de contenido.

De todas formas, sea el verso en rima pareada o libre, la obra de José Manuel merece la pena releerla otra vez, como alguien dijo, en el silencio y dejar que su mensaje llegue sin prisas. Hay que agradecer a José Manuel Sito Lerate este gesto de prestarnos sus versos, sus emociones escritas y regalarnos con su magnífica voz ese deseo de vivir el arte de Talía

El cual consiste en vivir

Función a función en ser

Que cada día ha de nacer

Para en dos horas morir.






Gracias José Manuel por estar ahí y compartir, con nosotros, tus ilusiones.




[1] Talia es la musa de la comedia y del arte bucólico.

Ser tiempo...
Oír las hojas muertas del otoño
caer sobre el asfalto. Sentir la lluvia
golpear sobre piedra, arañar el silencio
que la tarde va tejiendo despacio.

Ser tiempo...
Y ahuecar estas manos repletas de vacíos.
Estas manos
que palparon el tedio de las horas caídas,
que anidaron palomas
y aventaron el vuelo del olvido,
que aprendieron a deshojar otoños.

Ser tiempo...
Y pasar sobre las hojas secas.
Existir
como árbol que entrega su raíz a la tierra,
como árbol impuro, mancillado de vientos,
como árbol que aguarda estaciones azules
y habita la soledad callada y convivida.
Existir
como árbol que medra.

Ser tiempo...
Y sabernos desnudos
en esa hora gris de la mirada.
Descarnados de luz, desnudos,
errantes entre las sombras
hacia la noche cierta.

martes, 10 de enero de 2012

Un viaje por el realismo sucio de Carver.


Este viernes Manuel (Mansilla) Salitre nos hablará de la poética del escritor estadounidense Raymond Carver. Este pertenece a la corriente del realismo sucio. La mayoría de la poesía de Carver está en inglés. Manuel nos acercará a este escritor que nos dejó el 2 de agosto del 88.

Después, en el segundo tramo de la tertulia Jose Manuel Sito Lerate nos expondrá algo de su obra inédita. Lo esperamos con avidez

Un adelanto de un poema de Raymond Carver

POR LA MAÑANA, PENSANDO EN EL IMPERIO

Apretamos los labios contra el borde esmaltado de las tazas
e intuimos que esta grasa que flota
en el café logrará que el corazón se nos pare cualquier día.
Ojos y dedos se dejan caer sobre los cubiertos de plata
que no son de plata. Al otro lado de la ventana, las olas
golpean contra las paredes desconchadas de la vieja ciudad.
Tus manos se alzan del áspero mantel
como si fueran a hacer una profecía. Tus labios se estremecen...
Te diría que al diablo con el futuro.
Nuestro futuro yace en lo más profundo de la tarde.
Es una calle angosta por la que pasa un carro con su carretero,
el carretero nos mira y vacila,
luego menea la cabeza. Mientras tanto,
rompo indiferente el espléndido huevo de una gallina de raza Leghorn.
Tus ojos se nublan. Te vuelves para mirar el mar
tras la hilera de tejados. Ni las moscas se mueven.
Rompo el otro huevo.
Seguramente nos hemos empequeñecido juntos.

[Extraído del libro Todos nosotros, editado por Bartleby Editores].

domingo, 8 de enero de 2012

El "Comer sano..." de José Enrique.


Nuestro tertuliano José Enrique Campillo, reconocido experto en nutrición y alimentación, acaba de publicar un nuevo libro: Comer sano para vivir mejor. Este es una guía donde reúne propuestas para que «nuestra vida sea lo más sana, larga y feliz». La obra funde los más recientes datos científicos con la tradicional sabiduría popular del refranero, y da respuesta a qué hacer para «dar vida a los años y años a la vida»; en definitiva, para vivir más y mejor.

Este libro no ofrece recetas milagrosas ni dietas imposibles para adelgazar o para rejuvenecer, sino que apuesta por la alimentación saludable como «la medida antienvejecimiento más poderosa».

Vaya ,desde estas páginas, nuestra más sincera enhorabuena.

Esperamos leerlo y disfrutar con el ágil verbo de nuestro amigo que hace amable hasta los datos más duros de la ciencia.




viernes, 6 de enero de 2012

Mañana de reyes

Amaneció de nieblas esta mañana, como aquellas mañanas de la niñez que de temprano casi no amanecía. En el patio de moreras y jardines prohibidos llegaban las primeras voces desde las casas, las ventanas, los balcones.
Voces de niños inquietos, niños alegres y madres que los despertaban con el asombro de los regalos sin abrir, de las sorpresas más inesperadas.
En aquel tiempo se inundaba la calle de una risa contagiosa, de un ejército de pelotas, muñecas, espadas de plástico, coches teledirigidos o simples peonzas de colores. Todo compartido, todo mostrado, con el orgullo inocente de toda aquella felicidad reconquistada.

Hoy, años después, muchos años después, me he levantado algo triste y de la librería he cogido un libro de poemas, Blanca Varela, por ejemplo. He depuesto la ilusión ajena y la propia, leyendo algunos versos con ternura, emocionado de las palabras, de las frases más oscuras, de las alas quebradas del poeta...

"ah señor
qué horrible dolor en los ojos
qué agua amarga en la boca
de aquel intolerable mediodía
en que más rápida más lenta
más antigua y oscura que la muerte
a mi lado
coronada de moscas
pasó la vida"

(de Ternera acosada por tábanos)

Y esta mañana de tábanos ungidos por esa extraña luz de la nostalgia, he mirado por la ventana y dentro de la densa niebla, un niño herido de alegría me ha sonreído, con ojos de luz, con la tenue sombra de la esperanza.

jueves, 5 de enero de 2012

El vuelo de la trinidad


Mas la reina con sangre de sus venas
nutre su llaga y en oculto fuego
consumiéndose va.

(Virgilio, La Eneida, IV)


Toma rumbo la mirada en la carne desnuda

en medio de un bosque de manos aferradas

al vuelo de la trinidad soportado en el brocal

del agua que busca el infierno de la sed;

asida al deseo del fuego

que dobla los cuerpos transidos de pasión;

acariciando la ira de la tierra que alerta

del tiempo.


Gritan los rostros con el velo blanco

del sudor, mientras el amor clava sus dardos

en la piel vestida de miedos.


Y sigue el rito en esa trinidad de la carne desbocada

con la fuerza de un torrente y la fragilidad

del humo, hasta deshacerse en la espalda

de una nube que dibuja risas,

y en los labios

que pronuncian secretos.