domingo, 31 de julio de 2011

DIARIO AZUL DEL TITIRITERO


Importante.

Nuestro compañero de Tertulias, Plácido Ramírez, presenta su libroDIARIO AZUL DEL TITIRITERO
La invitación la hace el Presidente y la Junta Directiva de la Asociación Cultural “Beturia” Y el Excmo. Ayuntamiento de Puebla de la Reina

Intervendrán:
José Iglesias Benítez, Presidente de la Asociación Cultural “Beturia”. Escritor
Juana González Núñez, Bibliotecaria
Y el autor.


El acto será en:
La Biblioteca Pública Municipal, Plaza del Cabildo s/n

el Viernes, 5 de agosto de 2011
a las 20:45 horas.





Al terminar el acto se brindará con una copa de vino extremeño-


Colaboran:
Bodegas Castelar
Queserías artecrema y Doña Inés S.L
Carpintería Carlos Fernández

LAS PALABRAS

Este es un poema de Eugenio de Andrade publicado en la página de la fundación.

Son igual que un cristal,
las palabras.
Algunas, un puñal,
un incendio.
Otras,
llovizna apenas.

Secretas vienen, llenas de memorias.
Inseguras navegan:
barcos o besos,
las aguas estremecen.


Desamparadas, inocentes,
leves.
Tejidas son de luz
y son la noche.
E incluso pálidas
aún recuerdan los verdes paraísos.

Quién las escucha?, quién
las recoge, así,
crueles, deshechas
entre sus conchas puras?

Observa

Mirar el entorno y respirar la humanidad que desprende. Párate y observa



Es una idea de Sergio Parra.

martes, 26 de julio de 2011

La pregunta



.
.
Cuando el dolor es viento,
ahueca la palabra
su corazón, que es vela, 
y las olas se asombran.

Tan delgadas sus manos
puestas en la razón,
que al creerla tan suya
me devuelve impoluta
la caricia del aliento.

Puedo gritar,
sin sobresaltar las plumas
de sus tiernas alas,
provocar un oleaje de brazos
que no afecte a su corriente,
flotar en la taza
de su cara de cielo.

Pero no puedo lamer
lo seco de sus ojos,
ni hundirme en la infancia
que me haga soñar
con el hueco perfecto,
para un verso milagro.

Rompe a correr la noche,
hay un vapor de hormigas
que trota y me despierta;
quien vigila su luz
se cubre con la peregunta
que ofrece para mis hombros:
¿Qué se puede hacer
ante el dolor de un ángel?
.
.

Fotografía: Puente de Triana desde el río.

lunes, 25 de julio de 2011

Rendirse dos veces



Un poema de Antolín Amador Corona, otro amigo que, desde su presentación de las Siete vidas del gato en Madrid, no he vuelto a ver. En este poema, publicado en su blog, nos habla de lo más cercano.


Hay días que atardecen como un electroshock

y te encuentras la cara

tirada por el suelo en mil facciones,

preguntas hasta cuándo la vejez prematura

y entiendes que has perdido

tu famoso sentido del orgasmo.


Necesitas rendirte

y volver con el rabo entre las piernas.

Nadie te va a volver a decir que no sabes

pedir perdón


o darte por vencido antes de tiempo.





Si entrais en su en su blog, tiene un apartado interesante para los que amen las buenas narraciones que se llama Crónicas de la Galbana. Merece la pena.

domingo, 24 de julio de 2011

“monos inteligentes”

A veces hablamos sin darnos cuenta que las palabras cobran vida en el sentir de quien nos escucha, otras nos dirigimos con medidos vocablos a quien solo nos oye o dejamos el discurso para aquellos que nos miran, sin oír ni escuchar lo que decimos, mientras, descaradamente, “navegan” en otro lugar. Por eso, mejor guardar silencio o reservar la conversación para “monos inteligentes”, que siempre los hay.

viernes, 22 de julio de 2011

Duermes



Este es un poema de Orlando Santana, un amigo poeta del ya extinguido foro Libertad 8.

Duermes, y ando descalzo por la casa
para no hacer ruido y despertarte.
Afuera debe hacer frío, la noche permanece;
tras el cristal de la ventana, contemplo la lluvia
atravesando la macilenta luz de las farolas.
En el silencio profundo que todo lo envuelve,
sólo escucho tu respirar, sereno y acompasado,
mientras una leve inquietud aflora en mí.
Quiero, amor, cuando amanezca y despiertes,
mirarte y perderme en los paisajes de tus ojos,
y borrar en mí la congoja del viajero
que conoce el mundo y no halla su destino.


Tomado de facebook. La foto es de La Barrosa. Chiclana de la Frontera.

Apología de tu cuerpo

Tus piernas
tus largas piernas
las infinitas extremidades
que te sostienen firme
sobre la tierra herida
por tu sombra

Tus brazos
tus cálidos brazos
raíces de tus manos
lugar dónde se refugia
la incertidumbre

Tus labios
tus breves labios
la huella de tus besos
dentellada feroz
que me protege
de la tristeza

Tu voz
el eco afortunado de tu voz
mi nombre en tu boca
las palabras que guardas
en tu lengua
la risa que nos alumbra
de ternura

Tu mirada
tu profunda mirada
el pozo insondable
de tus ojos
el lugar dónde quiero
habitar para siempre

Tu corazón
¡Oh! tu corazón
el indomable guardián
de tus silencios

miércoles, 20 de julio de 2011

Justo después de la muerte

De voces y ruidos la cabeza,
encogido el tiempo,
con el aire escaso, una tras otra y
otra tras una, las campanadas.

Donde ecos usados
se deshacen,
el silencio avanza
entre hebras de voces.

Cansancio por almohada,
humedad vacía,
dolor de huesos
contra el suelo.

Sobre el barro marca
la lluvia el compás,
y en la hora que los niños
juegan, la sangre
se tiñe de silencio.

Os comparto mi tesina del Master de políticas de género. Un abrazo

El fútbol.
Mayo del 72, tenía 6 años y una mañana de domingo, mi padre me tomó de la mano y me llevó a ver un partido: "ponte esa equipación que hay en el banquillo", era parecida a la del Inter de Milán y, en el pecho con letras blancas "La Meca de los pantalones".
Estuvimos viéndolo, y tras un montón de tiempo, me dice el entrador:"sal al campo",
conforme entré a la altura del circulo central, me llegó el balón rebotado, y de manera automática inicié lo que llevaba haciendo toda mi vida:"jugar al fútbol". Regateé al primero, me abrí a la banda izquierda, driblé al segundo, y cuando parecía que la pelota se escapaba por la línea de fondo, volví hacia atrás, me salió el portero, se la lancé al poste contrario y… !Gol!
De repente, me encontré desconcertado porque todo el mundo empezó a saltar y gritar de alegría, y muchos de ellos adultos -!como mi padre!-. Llevaron el balón al medio del campo, y cuando el otro equipo iba a sacar, el árbitro pitó el final del partido, (habíamos ganado 3-2). La gente entró al campo, me empezaron a abrazar y darme la enhorabuena. Hoy tengo 45 años, y en pocas ocasiones he sentido ese reconocimiento y autoestima. El gol es magnífico, y muchas veces le da reconocimiento a un duro trabajo de equipo, a un trabajo colaborativo, y también muchas veces de forma lúdica.
Abril del 2011. Los dos grandes equipos de nuestro país se enfrentan cuatro veces en cuatro semanas. La España masculina está dividida en dos, y yo era un espectador privilegiado, porque estaba leyendo el estupendo libro de Maria Elena Simón:"La igualdad también se aprende. Cuestión de coeducación", porque llevaba trabajando muchas horas en la tesina del master, porque soy un hombre desenganchado del fútbol y con una educación patriarcal, y porque tengo una elevada formación en este deporte y en igualdad.

Llegaba a mi centro de trabajo y compañeros que se llevaban bien durante años, estaban enfrentados a muerte futbolísticamente. Al principio pensé que los hombres somos muy torpes, porque ninguno de los millones de aficionados han elegido o decidido el color de la camiseta, el diseño del escudo, la asignación de presupuestos, los fichajes, el estilo de juego, o el entrenador, es decir, no decidimos nada, y sin embargo, nos sentimos identificados al 100% con nuestro equipo, del que nos hicimos un día hincha por alguna casualidad. Pese a intentos exhaustos de ser y sentirse muy distintos, los aficionados del Barcelona y del Madrid, se comportan igual, podríamos decir que de forma mimética.
Y más tarde, me di cuenta que no eran torpes, sino que interpretaban a la perfección "el rol del guerrero", el juego esta basado en el modelo "1-0", es decir, yo gano si tu pierdes, y no el modelo "1-1" salimos ganando los dos. Este rol nos lo define Maria Elena Simón:

lunes, 18 de julio de 2011

El destino

"Comenzará lanzándose desde el trapecio y su estómago sufrirá una aguda punzada al abandonar la estrecha barra de metal dorada... Eso es el miedo. A continuación, el rabillo de sus ojos captará el fugaz paso de la carpa por los costados y sus oídos intuirán que veinte metros más abajo las gargantas del público contienen el aliento... Eso es la incertidumbre. Por último, una ligera brisa en la cara le indicará que su vuelo ha tocado techo y que se acerca el instante de comprobar si el otro columpio llegará a tiempo... Eso es el DESTINO."
Ramón Zarragoitia Mezo (segundo premio Pompas de Papel de literatura hiper breve 2008)
¿Qué os parece?

Un poema de Irene Sánchez Carrón.Equipaje




Me he encontrado con este poema de Irene que merece la pena colgar en esta palestra. Nuestra amiga Irene nos habló de esta obra. Preciosos los versos.


Mantén, camino, tú, la esperanza.

Van cayendo los días
en las secas cunetas de mis años,
pasan las estaciones,
otros son los viajeros que hoy marchan a mi lado,
ha caído algún árbol que estuvo antes erguido
y las aves que perdieron el rumbo
vuelan ya de regreso.

Manténte tú, camino,
con cansancio y con sed, con hambre y con deseo,
y dame tus placeres,
tu empinada hermosura hacia el ocaso.



La foto está tomada en la playa de La Barrosa (Chiclana)

sábado, 16 de julio de 2011

Tú venías

Tú venías
por la senda que lleva.

Silente la mañana madrugaba los sueños,
entreabría las puertas
de aquel cielo sin fondo y sin castigo,
alumbraba de auroras tu mirada tan cálida,
tan limpia de inocencias.
Corrías a mi encuentro
y era un soplo de brisa tu aliento estremecido,
y eran gotas de agua tus pasos por la hierba.

Yo te esperaba con las manos abiertas,
con estas manos mías asideros del aire,
guardadoras de esencias olvidadas.
Estas manos donde tu piel, teñida de fragancias,
se abandonaba tímida.

Yo quería fundirme en un beso escogido
entre todos los besos que guardaba tu boca,
arraigar en tu pecho como en un paraíso
copioso de verdades, en dones floreciendo.
Yo quería sentir el temblor de la dicha,
el fragor de mi carne entre tus brazos.
Tú buscabas la diosa de leyendas perdidas.

jueves, 14 de julio de 2011

Participando

Bueno, pues ya que estamos, os invito a visitar mi blog de creaciones http://cronicasdelvertigo.blogspot.com/ en dónde he colgado un poema y así escribáis comentarios de esos que tanto nos ayudan a mejorar...

Besos y abrazos.

domingo, 10 de julio de 2011

La antipoesía

Neruda

Estoy cansado del mar duro
y de la tierra misteriosa.
Estoy cansado de las gallinas:
nunca supimos lo que piensan
y nos miran con ojos secos
sin concedernos importancia.

Nicanor Parra

Otra vez asIstiendo a un largo,
aun funeral interminable,
entre los discursos funestos
me quedé dormido en la tumba
y allí con grave negligencia
me echaron tierra, me enterraron:
durante los días oscuros,
me alimenté de las coronas,
de crisantemos putrefactos.
Y cuando resucité
nadie se había dado cuenta.

El destino

No fue Hermes por lanzar lejos
los testículos de su padre Urano,
ni fue el viento por dispersar
el semen en la espuma del mar,
sino Afrodita en su espera
la que le hizo germinar.

jueves, 7 de julio de 2011

!YA SON MENOS CINCO!

El armario gritando sobre
un campo de batalla,
paisaje desordenado.
Verdes suaves, amarillo chillón,
naranja teja de otoño,
azul sabor aguacate.

Chaquetas, camisetas y
blusas, se miran con asombro.
Un torbellino ha pasado,
pantalones cortos se suben
sobre faldas y pañuelos.

En el suelo, unos tacones
quieren arar y otros
disparan al techo,
un sujetador hace
de vigía.

Tu paisaje te delata y
yo te imagino,
por tus huellas te conozco,
por tus huellas te quiero.

Narciso


En el magnífico blog de un gran poeta, como Ramón Carballal me he encontrado estos versos que tomo prestado para esta palestra de Página 72. Como siempre Ramón consigue emocionar, es una persona sencilla y cercana capaz de sacar fuera todos los fantasmas y darnos lo mejor de su intuición literaria.



A veces soy la conciencia de otro, el que jamás
besa su sombra.¿Por qué en el bosque no hay cristal
de oro ni brillos de nenúfar? Llevo la piel cálida
del designio en mi corona. Un cuerpo como un céfiro
de vocales sin mar, una raíz en mi sol. Ella se recoge
en su extrañeza y habla con la esgrima de la elipse
y el rencor. ¿Qué profecía rasga el tímido manto de un sueño?
Oh dios dame un reflejo de sal, una perla sin noviembres
ni hastío. Algo que renazca en mi sed
como una flor de agua.


miércoles, 6 de julio de 2011

Desde siempre

Del blog de Ana Muela he tomado prestado este juego de letras que componen un poema. Si os fijais es un maravilloso acróstico que dice BESOS SALVAJES, AMOR. Ana es una maestra:


Belleza desde siempre en Kochab
en el tiempo del agua y de la nube,
sabiendo que el instinto pide más,
ocultando la sombra en extravío
sin fronteras de mundos en espacios.

Seduzco con mis ojos a tus iris
alrededor de un eje y una hoja,
la bruma entremezclada con cristal.
Victoria en las esferas con la v
anticipando heridas sin salida,
juegos en las visiones y un carcaj
en torre sometida por la nieve
subterránea y helada sin las lluvias.

Ahora yo te espero, amor, desnuda,
musitando las frases de mi álbum
o esperando tus labios en mi tiempo,
radiante de pasión, casi al azar.

martes, 5 de julio de 2011

DE LOS ARBOLES DE LAS CIUDADES

Sobre sus corazones llueven
aceites de flores desgastadas,
en los troncos resbalan
lagrimas de sal negra.

De los árboles cuelgan
boca abajo,
rodillas y codos.
Ramas arqueadas
tensan la corteza,
la savia roja,
de zinc los días.

La tarde suda los burdeles
de Wall Street,
desde allí se ven árboles adornados,
pero pronto las raíces reventarán
el asfalto de limusinas.

Calle vacía




De Félix Grande en su Antología "Una grieta por donde entra la nieve", pg. 171


"A ese a quien no se ve, yo lo conozco.
No está y es evidente como un sueño.
Por la calle vacía,
derramada en la siesta y en el cielo
con roces de ayer suenan sus pasos
en perfecto silencio."


(Fragmento de "Calle vacía"

Se le considera uno de los grandes renovadores de la poesía española de los años sesenta. Aunque nació en Mérida, Badajoz, vivió su infancia y juventud en Tomelloso (Ciudad Real), donde su abuelo era cabrero.
Hijo de un guardia de asalto, era guitarrista flamenco cuando, según ha contado él mismo, decidió cambiar ese instrumento por la literatura, que en su pluma posee mucha relación con la música.
En Tomelloso fue jornalero y descubrió el amor. Su obra evolucionó desde la inspiración machadiana y el compromiso social de Las piedras a una reflexión sobre el lenguaje y el erotismo.
Premio Adonais en 1963 por Las piedras. Otras obras del autor son Música amenazada (1966), el libro de relatos Fábulas, visión crítica del mundo actual (1991) y el ensayo Apuntes para una poesía española de posguerra (1970).
Está casado con la poeta Francisca Aguirre con la que ha tenido una hija, la también poeta, Guadalupe Grande.


domingo, 3 de julio de 2011

Para niños inquietos




Luis García Montero escribió un libro llamado "Lecciones de poesía para niños inquietos" dedicado especialmente a todas esas personas que sienten el deseo de escribir poesía.

Luis, un maestro en este arte de la palabra y el verso, aconseja en este texto, mirar, descubrir la otra cara de lo cotidiano; leer y hacerlo en voz alta y después dejarse seducir por el tiempo.

Y a propósito del tiempo escribe en este libro un poema que resume todas esas estrategias de metáforas, metonimias,y prosopopeya,que como él dice"son simplemente los lazos de complicidad que hay entre el poeta, el lector y el mundo".


El tambor de la lluvia
corre por la ventana
en los cristales fríos,
canta el gallo del alba.

Al salir del portal
la ciudad boca abajo.
Los coches atropellan
las casas de los charcos.

Borrar para escribir
números y palabras.
Las horas del colegio
nadan por la pizarra.



Y en la mañana giran
las ruedas de los coches,
la lluvia del semáforo
la tiza y los relojes.

...

Todo gira en la noche
Fotografías viejas,
motores lejanísimos,
historias imperfectas.
A la una el futuro
y el tío vivo del tiempo.
A las dos el presente,
a las tres el recuerdo.



Este libro se publicó en la editorial Comares,Granada, hace once años. Los niños que nacieron entonces ahora ya empiezan a mirar y algunos, seguro, a hacer sus pinitos en este arte de la poética. Otros más crecidos nos gustaría ser niños en ese sentimiento sencillo de contar emocionado los secretos que descubrimos...

Lo último sobre este autor es que el programa de radio Aula Abierta, realizado por los alumnos de la Facultad de Comunicación de la Universidad de Sevilla, le ha concedido el Premio Valor Literario” . En el acto de entrega, el profesor Miguel Nieto declaró que con este premio se correspondía a todo lo que había dado el poeta y el profesor García Montero a sus lectores y a los alumnos de la Facultad.


El último de esta serie. Escarceo medieval.

Cuando por las esquinas
asomaba la luna
me miraste con sonrisa.

Más tarde, de la mano corrimos
por las calles.

Me abrazabas
mientras los lunares del vestido
se besaban con los vuelos,
y el tiempo sonrojado
miraba alrededor.

Allí donde duelos de capas
y espadas tu cintura cabalgué.

Sobre la moto

Nadie me esperaba, a nadie
se lo conté, ninguna mirada
de envidia o deseo.

En la empuñadura una mano,
alrededor del deposito la otra
lo acariciaba y la hacía cómplice
de horas por recorrer.

La mirada dirección norte, bajo el
asiento dos ruedas a velocidad crucero.
Sobre el horizonte, el asfalto
sinuoso y perdido sin fin,
mientras la luz y el tiempo
corrían a mi favor.

A propósito de poemas y poetas.





La aventura que todos tenemos al escribir es común y por ello, es importante ponerla de relieve y descubrir que no estamos solos en este mundo aspero del "jugar con las palabras y contar historias". A proposito de todo esto retomo un comentario de un autor, que recomiendo, como es José Angel Cilleruelo (Barcelona 1960) a propósito de cómo escribir un poema (*)y lo que supone la inspiración. este autor, comenta que cuando escribe confluye en lo que hace varias cosas: una, la realidad externa y otra, los significados personales, esos elementos difusos o subjetivos que crean un poso en el texto y que le dan densidad emocional.

Escribir no es fácil , es una aventura complicada y delicada pero no menos inteligente y contemplativa. Cilleruelo expone una forma de trabajar un poema,tomando tres elementos: Uno primero referido a los materiales biográficos, ya que el poema nace de una experiencia, a veces cotidiana y carente de claves sociológicas; el segundo, tiene que ver con las referencias culturales y poéticas con las que se dialoga, ya que otros autores hablan de lo mismo y no es complicado retomar algunas de sus imágenes, no copiar, haciéndoles un guiño; el tercer elemento, más interesante, pero no más importante que los anteriores, nace de la convicción personal de que la poesía solo tiene un tema: la poesía. Sin esta clave metapoética, un poema se diluye en una anécdota en verso.


Para este autor, y de ello estoy convencido, todo tiene que ser transformado. Es cierto los elementos que aparecen en un poema, las imágenes, tienen que servir para suscitar, sugerir, y en definitiva para emocionar. Por ello,siempre lo digo, en el resultado final el punto de partida ya no existe aunque pervivan ciertas huellas de su imaginario. Todo se ha convertido en algo que nunca se pensó y estaba allí.




(*) Cómo se hace un poema. El testimonio de 32 poetas." El Ciervo-Editorial Pre-Texto. pg. 197 ss. Valencia. 2002)

sábado, 2 de julio de 2011

Ahí va otro de los que no os gustan. Un abrazo.

AQUEL DÍA TOCABA VIAJAR.

A un lado lunares sobre un vestido
de vuelo, a otro una goma del pelo 
una gorra y un pañuelo.

Cuando yo le miraba,
él  me abría la puerta 
del coche, con una sonrisa y
un olor a madrugada fresca.

Cuando la  emoción baila y
los lunares juegan con el vuelo,
una mano sobre mi rodilla,
la otra en el volante,
nos vamos de viaje.

Cuando las agujas no apuntan
 a ningún sitio, ni si quiera
al olvido, porque todo está
por venir, el tiempo está
perdido, y nosotros nos
vamos de viaje.