sábado, 23 de enero de 2016

lunes, 18 de enero de 2016

Me hiere

Me hiere retirar tu almohada cuando no estás;
el vacío se desviste en silencio,
la luz no hace juegos sobre la cama
sino curvas de sueño
que me derrotan más que el propio día.

Me hiere la firmeza de tu almohada
si la dejo en su sitio;
la carencia de arrugas no delata tu forma,
donde soy nave abandonada a ti.
Mi cuerpo se prolonga en tanto espacio,
donde empequeñezco cuando me abrazas.


Robo para mí, tu huella en la almohada.


María Blázquez

lunes, 11 de enero de 2016

VIVIRÉ DE NUEVO.




Cuando cierre los ojos a la luz,
mi boca no le sonría a las palabras
y mis manos no sientan el calor
de las cosas; cuando mi carne
sea el gesto del pasado y la nada
se adueñe de mí, no lloréis
sentid alegría por lo que viví.

Cuando haya servido de alimento
a las llamas no os vistáis  de luto
ni con trajes elegantes. Repartid
mis cenizas con la ropa de diario.
Y cuando derraméis esas partículas
de mi vacío, el color gris de la energía,
hacedlo en aquel lugar donde el río
 casa sus aguas con el barro.

Cuando salude el atardecer de los sueños.
no leáis ningún recordatorio, porque
estaré en ese punto de la vida
fundido con el abecedario de las horas
Y cuando la muerte haya tomado
hasta la última nota de mis entrañas
dejad que la naturaleza me devuelva
las vocales que visten los versos.

Cuando  el verbo me de forma y siga  
en la memoria de los que me aman,
mantened silencio para que la muerte
me devuelva al lugar de partida.
Y cuando, los que me quieren, lean
estas palabras me colocarán
en la intimidad que cada uno
reservó para mí y viviré de nuevo.

( Testamento vital)

domingo, 10 de enero de 2016

domingo, 3 de enero de 2016

La poesía salta a las periferias.




Cada vez más la poesía se despega del centro que se le ha querido dar y salta a las periferias de lo cotidiano: de las tiendas, de las plazas...Me gusta. La poesía no es propiedad de los poetas ni de quien trata de encorsetarla, no es propiedad de nadie y si tiene algún lugar es en aquellos que se emocionan ante el revés de la realidad.

La poesía es como el ser de Heidegger  que cuando quieres apropiarte de él desaparece. Ojala y pudiéramos poseer esta realidad, la poesía, tan leve y al mismo tiempo tan potente que, la mayor de la veces, nos trasporta a otras realidades. Esta es como una ventana desde donde te miran. Es como una visión al revés. 

Y en esta acción de escribir versos se va más allá de lo útil, se roza lo metafísico aunque parezca lo contrario.En este estado  la mejor forma de entrar es de puntillas y con gran humildad. Esta última es la actitud que lo ocupa todo sin dejar rastros que estorben.