miércoles, 31 de agosto de 2011

Versos como incendiarse...

Como siempre, desde hace un tiempo, he vuelto a retomar un poema del blog de Cristian Piné, magnífico poeta. El poema en cuestión es de Luisa Castro. Precioso. Espero que os guste.






Versos como incendiarse en lechos, hundir
la espuela y dame
la trinidad oscura de tu alma,
el cajón extraño de tu cuerpo, y alta
parábola de ti
y
yo
que vivo al otro lado del incendio
ausente y silenciada
y cantando cosas tristes, yo
tan lejos del herrero y sin alma
y un cuerpo amargo para enmudecer
tendré que decir bueno, así es, mi amor,
así es;
y quemarme en lechos, hundir
la espuela y darle
la trinidad oscura de mi alma,
el cajón extraño de mi cuerpo,
mi parábola más alta,
y esas cosas que no conozco
y callo.


martes, 30 de agosto de 2011

Ventrílocuo de sí mismo de Víctor Martín Iglesias



Buceando por internet me he encontrado con este magnífico poema de Víctor Martín Iglesias, un extremeño que ahora vive en EEUU.Merece la pena la revista on line donde lo he encontrado, Naufragios

Este, como lo hubiera sido otro,
es buen momento para hablarte.
Para que yo te diga lo que piensas.

Adoptaré una pose indiferente,
mientras sujetas con tu mano mi cabeza
y finges una voz que yo haré mía.

Voy dando palos de ciego, esta vida
que llevo / no lleva a ninguna parte.

Me gusta el agua y un par de cosas más
que no tienen sentido para nadie,
ni espero que lo tengan ni debieran,
ni yo quiero empezar a hablar de ellas.

No son intrínsecamente buenas,
pero son algo mejor que las demás.
Nunca entendí, ya ni lo intento,
el valor de una mano en la oscuridad.

No soy tan malo.

Ni busco por el momento serlo,
ser algo o ser nada, qué más me da,
y qué pudiera importarle a nadie.

Me pierden los nervios, me falta valor:
alguien debió quitármelo en la estación
a la que debiste llegar y nunca llegó
más que un autobús de gente urbana,
de personas decentes y trabajadoras,
de inmigrantes que no saben dónde están.

Se apagó el motor, volví a mi casa.
Allí has estado siempre, tan ausente,
fingiendo no mirar cuando te miro.

Te llamo por mi nombre y no respondes
y tengo ganas de gritar que te odio,
que no puedo vivir contigo, que daría
mi vida por sacarte de mi vida.

Algo hay dentro de mí
que no me deja ser yo mismo.



lunes, 29 de agosto de 2011

Federico García Lorca.Medio Pan y un Libro.




Locución de Federico García Lorca
al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

domingo, 28 de agosto de 2011

Siguiendo con Cohen...


Aquí un par de poemas suyos:

EL ÚNICO POEMA

Este es el único poema
que puedo leer
Soy el único
que puede escribirlo
No me suicidé
cuando las cosas fueron mal
No me metí
en las drogas y en la enseñanza
Intenté dormir
pero cuando no pude dormir
aprendí a escribir
aprendí a escribir
cosas que pudieran ser leídas
en noches como ésta
por alguien como yo.

(También de "La energía de los esclavos", traducido por Alberto Manzano)


EL MOTIVO POR EL QUE TE ESCRIBO

El motivo por el que te escribo
es para hacer algo
tan hermoso como tú

Cuando estoy contigo
quisiera ser la clase de héroe
que quería ser
cuando tenía siete años
un hombre perfecto
que mata

(De "Poemas Escogidos" 1.956-1.968, traducido por Alberto Mendoza)


sábado, 27 de agosto de 2011

La energía de los esclavos

Fue Antolín Amador quien me puso en la pista de Leonard Cohen, alguien a quien conocia como cantautor, con voz bronca y una música que siempre me gusta escuchar. No conocía esta parte poética suya. Interesante. Aquí os dejo una muestra de ello.




Me gustaría leer
uno de los poemas
que me arrastraron a la poesía.
No recuerdo ni una sola línea,
ni siquiera sé dónde buscar.
Lo mismo
me ha pasado con el dinero,
las mujeres y las charlas a última hora de la tarde.
Dónde están los poemas
que me alejaron
de todo lo que amaba
para llegar a donde estoy
desnudo con la idea de encontrarte.


de Leonard Cohen. "La energía de los esclavos" 1972
(Versión de Antonio Resines)

viernes, 26 de agosto de 2011

Apología del egoismo

Soy egoísta

Al cabo del tiempo
uno se vuelve egoísta
sin más
cansado ya
de luchas vanas
de voces sin voz
de miradas sin futuro

Uno se cansa de caminar solo
de hablar solo
de pensar en soledad
harto de la crispación
que hiere
del dolor
que curva su espalda
y enrojece sus párpados

A veces uno se desnuda
frente al mundo
y el mundo le devuelve
la siniestra figura
de su propia desnudez
y deja cicatrices
en las manos
y restos de sangre
en los labios

Soy egoísta

Lo pensé hace un rato
cuando escuché los discursos
leí los panfletos
y observé los desfiles
Cuando comprobé la miseria
saboreé la derrota
e inhalé los agrios perfumes
de la injusticia

Ya soy egoísta
hasta el tuétano
de mis huesos

Sólo por mí y por esta condición
de adulto cansado
del hastío que me produce
vivir en un paraíso
invadido de alimañas
y gobernado por la estupidez
más devastadora

Soy egoísta

¿Qué me importa?


De hojas y astillas

..
.

Las hojas escogen el viento que las lleva a la tormenta. Las miro con el apetito creciente de ser la mano que las contenga. En un intento de vuelo el esfuerzo me lleva al  principio, cuando el dolor se despereza y es eje, grieta en la que soltar lastre, perfecto hogar de las astillas.
.
.

jueves, 25 de agosto de 2011

Desde la calle, la palabra...


Viajando por internet me he encontrado con un poeta uruguayo que no hay que perder de vista. Este autor se llama Eduardo Coli.



La cultura escrita
la autoridad de la palabra
del discurso social
civilizante
no se deja matar
no se sirve en platos
no se deja consumir
comer
digerir
precisamente
por quienes son sus victimas
mas tiernas y preferidas
por los condenados
cuerpos de la miseria

No alimenta
ni nutre
no le sirve a la realidad
no fundamenta
y le devuelve el mundo
la risa
las playas y montañas
robadas
violadas
saqueadas
secuestradas
a los niños confinados
en basurales
en el odio
en el olvido
el desprecio




Otro escrito de este poeta:


El día que la palabra se desgrane como el maíz
se humedezca como el pan
se evapore como el agua
madure como el vino
se degrade y digiera como la fruta.
Colme repercuta
inunde
encienda
pueble
la sangre y la carne.
El día que adquiera tal valor y riqueza
tal esencial poder
será el día que merezca
mas cuidado
cultivo
amor y respeto.


Podéis mirar más fragmentos en este blog.

Eduardo Coli:

Nació en Durazno, Uruguay en 1961. Formación: peón de tambo y de campo, monteador, trabajó en vinícolas, en bodegas. Último trabajo: camionero. Escribe desde los quince años. Se ha alimentado de una literatura diversa, de forma autodidacta. Disléxico. Escribe desde su experiencia de vida, de la calle; desde la alegría y del dolor. Escribe como testimonio de una colectividad anónima y socialmente invisible.

martes, 23 de agosto de 2011

Padre nuestro






Ahora que la religión católica se ha impuesto en los medios de comunicación social con la visita del Papa Ratzinger, es bueno e interesante pasar la vista y el sentimiento por este poema social de Mario Benedetti. No tiene desperdicio...Y es tan real, real que la realidad es un suspiro...





Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omniprescencia como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a la pájara
en los cancilleres que murmullan yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día
y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.



Leyendo las últimas entradas

me animé a buscar entre los poemas que guardo, algunos de este corte. Son antiguos y no los voy a pulir. Os los dejo tal cual los escribí en su día. Uno de ellos va en comentario en el post de Tino "Desbaratar los siliencios. Poema sobre la pobreza" , otro es este:



Anestesia

Se nos acaba arrugando la voz
ante tanta agua,
ante tanta muerte húmeda,
ante el gasto inútil de marejadas
y de frío.
Sabemos que duele,
pero la anestesia del cristal
divide el  efecto si hay anuncios
de por medio.
Ellos no son nosotros,
nosotros no tenemos la boca
repleta de arena y asida por el  miedo.
A estas alturas,
la única que se sorprende es la lluvia,
y se le encogen las nubes
frente a la imagen de un cayuco
que contiene ojos de sal.
No los contamos, 
porque son infinitos los dedos
que se aferran al borde
afilado de una Europa que envejece
descamando puertas vergonzosas.

lunes, 22 de agosto de 2011

Pido la paz y la palabra - BLÁS DE OTERO


Siempre gusta leer esa honda poesía social de los grandes y Blás de Otero es uno de ellos. Aquí dejo estos versos para degustarlos. Que disfrutéis.



Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y tantos.


viernes, 19 de agosto de 2011

Desbaratar los silencios .Poema sobre la pobreza




Cuando los cantos de Taizé acompañan el Vía Crucis de Madrid, en esta controvertida visita del Papa, la realidad camina más allá de estas parafernalias multitudinarias.



No tengo agua en las manos,
ni palabras en la mirada, sólo
silencio ante la agonía silenciosa
de los sin nombre.

África persigue el rastro de Europa
que se fue con el futuro encendido
y con las noches de días mejores.

¡ Europa, el tiempo se te rompió en los ojos
mientras en la boca aprietas la vergüenza
de este genocidio infame !

¡ África, por tu cuerpo pasa la memoria
del hambre pegada a tus entrañas !


¿Cómo tener canto en los dedos
para desbaratar los silencios
de los que tienen un nombre?

viernes, 12 de agosto de 2011

PARA QUIÉN VIVIMOS.Poesía social...





Ante la propuesta de Jose Manuel he rebuscado en publicaciones anteriores y me encontré con este poema:

PARA QUIÉN VIVIMOS

Si cada día viene con el afán aburrido
si las horas son un lastre,
la vida una caja vacía
y la calle una cárcel,
para quién vivimos.

Si al hombre le falta aliento,
la tierra se muere entre ánimos rotos
en la vergüenza del pobre,
dime, para qué vivimos

Si alejamos el cielo
asfixiando el horizonte
y todavía hay árboles que talar,
si cada día es un desespero
y el despertar una ausencia,
por qué nos atrevemos a soñar.

Riamos porque el mar todavía tiene olas
y las playas vida; porque los malvados
tiene ojos y no ve la belleza de las tardes;
porque todavía hay niños que ríen,
porque volar es un deseo,
y sobrevivir no es lo justo;

Riamos porque el llanto, la voz y los gestos no bastan;
por no haber perdido la utopía de los simples;
porque al final, "quien ríe el último ríe mejor";

Riamos porque la hartura no sofoca la luz
y las viñas siguen oliendo a otoño y cada primavera
anuncia una respuesta a la esperanza;
porque el mundo es de los pobres y la lluvia
sigue abriendo surcos, porque siempre habrá una voz
que impide quemar el canto y el sueño
del hombre libre.




Otros de este estilo los podeis ver en este enlace



También he buscado en algunos blog que sigo poesía social y me he encontrado con estos: Uno de los más interesantes es el blog de Fernando Sabido y Ana Muela Sopeña, Poesía solidaria con el mundo; otro, también muy bueno, blog de Miguel Iñiguez, Estación de acacias

Hay otros tantos y colocarlos aquí sería excesivo por eso basta con este botón de muestra...Gracias Jose por empujarnos a averiguar poesía social...



jueves, 11 de agosto de 2011

Revolución

Desde mi descanso veraniego, voy recibiendo noticias del mundo con cuentagotas, pero suficiente como para seguir alerta y preocupado. En mi febril pensamiento he llegado a meditar sobre el papel que nosotros (los/as poetas) deberíamos empezar a tomar en todo este asunto. Qué deberíamos escribir, sobre que asuntos y/o que temas tendríamos que tocar (todo esto mientras escucho "Días y Flores" de Silvio Rodriguez en la espléndida voz de Katia Cardenal), y me sacude una cierta vergüenza por no ser más "revolucionario". Así que os invito a la revolución y a escribir sobre las miserias de este mundo es decadencia. ¡Actuemos!

Y como nada mejor que dar ejemplo aquí os dejo un poema lleno de rabia (y vergüenza humana).

Somalia.

Los desprovistos pechos
el vacío ecuánime
de los cántaros
el fuego agotado
de los huesos
las huecas miradas
moribundas
de los niños

Otro ocaso nos precede
a este martillo
de hambres
y olvidos
polvo sobre el polvo
sangre en los fusiles
sombras que no se alejan

…y aquí el poeta que llora
por un desamor
que aún no existe

Bordar la palabra
enredar el hilo
de un grito
y mirar abajo
dónde la luz
no se precipita
porque no tiene
un mísero relámpago
que llevarse al corazón.


Dos poemas de Natalia Litvinova




Gracias a la entrada que Jose nos ha dejado he descubierto en la sección de poesía a esta joven estudiante de Ciencias de la Comunicación que reside en Buenos Aires y que desde esa bella ciudad hace poemas como estos. Podéis ver su blog para descubrir a esta poeta, escandalosamente jóven. Un disfrute.

Gracias Jose por tan buen enlace.


Entre tulipanes


Nacer manchados
Crecer manchados
Vivir manchados
Creer en la salvación de cuentos
Sacar fotografías del permanecer.
Manchado amigo mío
te matarán tus imágenes
te matarán tus amores pervertidos
te pervertirán amores
mientras te cortas con tulipanes




Trenes de la noche

Estás pálida
como lino pálido
estás celeste
como árbol blanco
estás inclinada
con rostro de ausencia.
Tus ojos de sauce
atados a los trenes
te arrastran pálida.



Mas poemas en otros blogs

miércoles, 10 de agosto de 2011

Preferiria no hacerlo

Os pongo aquí el enlace a una revista literaria que me ha gustado (mira tu), espero que la disfrutéis: http://www.preferirianohacerlo.tk/

Abrazos.

LOS BARRUECOS







Pero el tiempo se rompe
desarmado por caricias,
terreno mágico, noche madura,
cúpula que la charca serena.

Dejas caer tu vestido
mientras por tus tobillos
brillan ojos de luna
que juegan y ríen.

Espejo negro que
mece la luz,
miedo y atrevimiento de
cuerpos en el agua.

Pero el tiempo no entiende:
por la ropa centellean
lunares blancos,
escurridizos brillos
en pechos de agua.

Agosto lanza estrellas,
corazones unidos,
besos diamante
que recordaremos algún día.








Fue entonces ...



No sé si la vida es un juego o la vida juega con nosotros al escondite. Unas veces oculta bellezas y otras, te las muestra para que no te aburras y no pierdas la tensión. Y es en este juego vital donde me me he encontrado con las letras bien puestas de Carlos Guerrero un zamorano, poeta en el sur.

Su libro "Las horas descontadas" es esa buena literatura que uno no debe perderse. Le conozco de comentarios mutuos en foros literarios, como el ya no existente, Libertad 8. Carlos es de esas personas amables que se le aprecia rápido sobre todo en sus letras, llenas de emoción y de sinceridad cierta. Un poema de ese libro nos muestra lo que digo.


Fue entonces
cuando aserié la voz y la mirada,
cansada de jugar,
paró de su escapar tras de las nubes.

Fue entonces
cuando la palidez del tiempo sin memoria
esclavizó al arroyo,
hastiado de vagar bajo puentes de bruma.

Fue entonces
cuando zarpó el amor hacia otras costas
cubiertas de distancia,
cansado de esperar que aquellos ojos dejaran de jugar a pilla-pilla.

Fue entonces
cuando desenterré los pecios circundantes,
tapados por el fango de una mar imposible,
y permití a la nada mudarse de escalera.



(Si pinchais en Carlos Guerrero. Os encontrareis con una entrevista que no tiene desperdicios)





martes, 9 de agosto de 2011

Recuerdas que guardé...



Hoy he tenido la suerte de encontrarme con este poema de nuestra paisanaLupe García Araya en el muro de su facebook. Se lo he "robado" abusando de sus generosidad poética para traerlo a esta palestra de nuestro blog. Disfrutadlo.

Recuerdas
que guardé un barco
en la mesita de noche
y un faro
bajo la almohada
y un tiempo
que no quiso esperarnos
y una tarde
amarilla
que habitó el desconsuelo


lunes, 8 de agosto de 2011

Ladridos al amanecer



Os recomiendo la reciente novela de José Ángel Cilleruelo Ladridos al amanecer, editado por Paréntesis Editorial en su colección Umbral.

Esta es una novela que narra la vida de dos hermanos –uno adolescente, el otro apenas un niño– que caminan sobre los escombros de una ciudad que los bombardeos han convertido en ruinas durante la segunda confrontación mundial.

Un fotógrafo de guerra que los ha visto pasar por la calle, atento a los símbolos, y que los ha encuadrado con su máquina para dejar en una placa de vidrio el retrato de la época que está viviendo.

Esta aciaga imagen de un futuro sin presente podría ser, sin embargo, el final feliz, idílico casi, de una novela retrospectiva, contada desde hoy.

Un hermano que huye del otro por Europa, escondiéndose durante el invierno en desérticas ciudades de vacaciones.
Unas vidas divididas por un sistema político que abre una fisura, cada vez mayor, entre el exhaustivo control policial de la población y la libérrima impunidad de las élites corruptas. Un hermano que si encontrara al otro lo mataría.

Una novela donde Cilleruelo cuenta dos realidades opuestas donde no siempre lo más amargo para la historia es lo peor para las personas.
(Referencias de contraportada)

Espero que os guste. Cilleruelo no queda indiferente, basta ver su blog para comprobarlo.


sábado, 6 de agosto de 2011

Los mapas


.
.
Demasiado temprano para recorrer las fatigadas calles, los mapas colgados de tu boca al levantarte, con su frío asustadizo, con ese miedo parecido a una montaña de noches.  
Se han expandido las luces y la voz del amanecer ya suena, ya cuenta las cosas que no me dijiste, o que tal vez, dijiste siempre.
Recuerdo que teníamos las paredes envueltas en papeles de colores, y que todo lo que hablábamos quedaba allí, escrito. Ahora no puedo leerlo, arrancaste los papeles con tus manos, desgranaste las palabras, separaste sus sílabas, y compones eternamente nuevo todo lo que hubo, y lo colocas delicadamente sobre el sueño que despliegas cada noche bajo la cama. Un sueño sin nombre  que se despereza y yace bajo tus pies, maullando, como un gato junto al agua.
Despiertas temprano, con la tibieza en la piel de las frutas recién cogidas, y te sientes a salvo de los mapas colgados de tu boca.
.
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La fotografía fue tomada en Lanzarote.

viernes, 5 de agosto de 2011

Despertar en Septiembre



Hace años, muchos años, que nuestro amigo Juan Andrés Calderón Carrasco y tertuliano im pectore de Página 72 obtuvo el Premio Delgado Valondo. Era el 89 del siglo pasado y a mi me cogió por los lares belgas. Me perdí el evento.



Por eso, repasando los cuadernos Kylis para ver el poemario premiado di con el número 11 donde se encuentran los poemas de: Despertar en septiembre. De este he retomado un poema, unos versos que, por ciertas cuestiones, me están sirviendo para trabajar.

Y ya no hay prisas,
sino alas en el tiempo
para encontrarte. No más.
Para perseguirte, quizás.

Desde entonces surcas
en el perfume azul,
como atractiva lluvia
del deseo yerto.

Desde ahora culpas,
sólo en ideas,
este amarte o tú:
paisaje donde estoy quieto.

Y no hay prisas,
sino bosque de entretiempos:
enternecida aurora
a donde vuelvo.



No me digais que no es delicioso el poema y las notas de las estrofas. Y es que Juan Andrés en toda su poesía es así. Tiene ese punto donde lo lírico y lo metafísico se unen, diría casi místico, "que de casta le viene al galgo".



( Las fotos están tomadas en La Barrosa-Chiclana. Cadiz)

jueves, 4 de agosto de 2011

La hija del cazador



A pesar de ser un mes, este de agosto, anodino, incierto, caluroso y de ausencias no quiero reservarme esta entrada para aquellos que acierten a pasar y ver la maestría de Pilar Adón, una madrileña de treinta y nueve años que desde los veintisiete viene siendo reconocida como escritora.

El libro que recomiendo salió en abril de este año, editado por La Bella Varsovia, La hija del cazador.

En este libro, dice Manuel Rico, «nos aguarda un mundo en claroscuro. La niña que es mujer, que se aleja de la casa y se adentra en el bosque. Que busca un universo nuevo e incierto a la vez. Que avanza en pos de la luz que advierte detrás de los árboles. El destino es el propio sendero. Allí las sombras huyen y a la vez acechan, aguarda la ceniza y aguardan las emociones nuevas que son, a su vez, trasunto de las emociones abandonadas.

Amar al padre. Respetar al padre. / Querer ser otra. Vivir y añorar la casa donde vive el pasado y edificar la casa del futuro con la frágil materia del presente.

El libro de lo que huye y se ama y se sueña. De lo que vive y muere. De lo que nos contempla y nos da la espalda. Un poemario intenso, evocador, hecho de los temores y de las extrañezas de una realidad en tránsito
»

Pilar Adón estuvo en el aula Jose María Valverde de Cáceres, el 25 de febrero del año pasado.

En este aula de literatura leyó algunos escritos, entre ellos, poemas como este:
Si pudiera dividirme, y estar aquí y allí.
Bullir ahora y reposar ahora.
Saberme aislada y a la vez custodiada.
Contar con la posibilidad de apelar a un dios benévolo
que me conceda la pretensión de salir y no salir.
Quedarme y no quedarme. Decidir sí y decidir no.
Vagar a solas con una linterna en la mano hacia un hjielo-inagotable-
que se alza hasta los tres metros
mientras recojo mis pies calientes sobre el asiento del sofá
en la ya casi ajena casa familiar que dejé hace siglos,
en una Europa ajedrezada.


Pero la indivisibilidad nos define. Un hombre se pudre en un calabozo
y otro en una oficina.



miércoles, 3 de agosto de 2011

Un poema de Desconcierto.




Leyendo los blogs de algunos mis compañeros poetas del ex-foro Libertad 8, he dado con el blog de Desconcierto, este es el seudónimo...y creo que merece la pena releerlo en nuestra palestra de Página 72. Que disfrutéis y comentéis vuestro parecer sobre él.


Salir a buscarme

Antes de que se me olvide
debería apuntar en mis manos
cuántos lunares habitan en tu pecho
o fotografiar tus párpados cuando bajas la mirada,

empaparme de la humedad de tu silencio,
recitar tu nombre, vestir tu piel...

porque tu voz se oye lejanamente
y tu sombra se estira cada vez más

y yo no estoy.

Antes de que se me olvide
tendría que salir a buscarme

porque hoy me recuerdas a mi,

y porque perderte
sería otro de mis desastres.




lunes, 1 de agosto de 2011

Peixoto



La novela de José Luis Peixoto, Libro (Livro) saldrá el 1 de septiembre traducida en español.

La temática tiene que ver con la inmigración portuguesa. Libro, narra la historia de Ilídio, un chico pobre que vive en una aldea del interior de Portugal. Ilídio es abandonado por su madre, que emigra ilegalmente a Francia a principios de los años 40 del siglo XX, y lo deja con Josué, un albañil del pueblo que, sin serlo, le hace de padre. Ilídio crece en el pueblo, en un ambiente de pobreza típico de los pueblos portugueses durante el fascismo, hasta que, más tarde, también él emigra ilegalmente a Francia con Cosme, su mejor amigo. Los motivos para ir a Francia son distintos: Ilídio va detrás de la chica a la que ama -Adelaide- y Cosme lo hace para escapar a la guerra colonial. El final de la primera parte nos cuenta cómo ambos se adaptan al nuevo país. En la segunda parte, el protagonista es Livro, el hijo de Ilídio y Adelaide, que cuenta su historia -pinceladas de su infancia y adolescencia- y, con más detalle, su vida actual, los últimos años en París y el regreso con su madre a Portugal.

"Livro, título da obra, é simplesmente o livro que Ilídio dá à sua namorada Adelaide e o nome que esta dará mais tarde, casada em Paris com o intelectual comunista Constantino, ao filho que nasceu de um fortuito encontro com Ilídio, numa sua vinda à terra sem o marido."


Para aquellos que gustamos de leer en portugués se consigue en las librerías portuguesas, aunque parezca una contradicción, en el Modelo de Elvas, en la zona de literatura.

De todas maneras os animo a que leáis algo, mucho o todo de este autor, poeta, cuentista, novelista, articulista y dramaturgo, y condenadamente joven. Peixoto, nació en 1974 en Galveias un pueblo del Alentejo que todavía le sirve de refugio y de inspiración.

En español os encontráis con todo esto:

2001 - Nadie nos mira, Editorial Hiru (Nenhum Olhar, 2000) Traducción de Bego Montorio, obtuvo el Premio José Saramago. Traducción de nuestro presidente de la AEEX , Antonio Sáez Delgado.

2004 - Te me moriste, Editora Regional de Extremadura (Morreste-me, 2001) su primer libro, con el que recibió el Premio Jóvenes Creadores en 1997, 1998 y 2000.

2007 - Cementerio de pianos, El Aleph Editores (Cemitério de Pianos, 2006). traducida por Carlos Acevedo. Ahora ha sido traducida al inglés. Si conoceis a alguien, amigos o familiares, que están por esas latitudes e interesados por leer algo bueno, recomendadle esta obra.

2008 - Una casa en la oscuridad, El Aleph Editores (Uma Casa na Escuridão, 2002)

2011- Libro (Livro) Os podeis hacer de esta novela directamente en la editorial. | www.elalepheditores.com

Basta que os entreis en cualquier página de crítica literaria para que os deis cuenta del peso que tiene este poeta portugués, para mi el mejor de los mejores.