Un poema de hace, exactamente, cuatro años.

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El significado de la tristeza


A menudo, evito el momento

en el que los colores se apagan,

cuando el gris se apodera de los objetos

y parece que muriéramos en el borde 
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.

No, no es tristeza lo que siento

es la tensión que precede 
al desgarro del horizonte vencido,

es un pedazo de muerte que me visita

que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.

Y rechazo el instante,

como si con ello pudiera

librarme del suspiro hueco

que anda vaciándome 
el pecho de aire,

en el tiempo en el que olvido

el significado de la tristeza.

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Sobre la tertulia y sus compinches...

No quiero robaros mucho tiempo, pero no puedo dejar de comentar en este rincón tan nuestro sobre la tertulia de ayer. Quiero agradecer a todos/as vuestra entrega y vuestro empeño. La sensación de que todo lo que se dijo, se dijo para bien, desde el corazón y con plena sinceridad. Otra cuestión es si estamos o no de acuerdo. Respetar la libertad del que escribe, tal y como sentí anoche que se hacía, es un camino que siempre tiene un destino acertado y generoso.

Y generosidad es lo que desprendían vuestros comentarios, objeciones y sugerencias. Hasta cuando elogiabais mis poemas, existía un compromiso, una soga ante el precipicio a la que aferrarse, ser rescatado.

Bueno, fue un placer y un deleite (como siempre) compartir esos momentos. Gracias y seguiremos por aquí, pululando como insectos inquietos, feroces animales de la palabra.

Un abrazo muy fuerte.

La piedad del árbol

La piedad de un árbol bajo la luz
el temblor del ocaso sobre el horizonte
la incertidumbre del viento en tu pelo
un río bañado de sauces
el azul de la fruta que llevará el hombre en sus bolsillos
la humedad de la piedra empañada por tus lágrimas
y mi serio perfil de sendero para sólo caminar.
Hasta cuándo.

Para cada uno de vosotros, poetas

Te he leído despacio,

para disfrutar lentamente los matices

no renunciar a lo oculto entre las líneas

y asegurarte un rincón en mi memoria.

Las palabras incapaces a veces lo consiguen

y surge la placidez de saberte necesario

para dejar escrito lo difícil.

La creación extenuante alcanza un día la caza

y como a San Juan los versos

me llevas a la gloria.

Xícara, todo un descubrimiento

Os pongo aquí un video de un tema del grupo portugués Xícara. A mi me ha impresionado, espero que también os guste a vosotros/as. Las letras son de poetas portugueses.

Un cuerno de nácar.
Hojas de brisa en nubes de tinta,
estrellas entre bastidores.
El día tenue perfila la higuera
que de puntillas besa la luna.

Invierno es una noche que se viste

de efigies como lunas,

de estrellas muy despiertas

rendidas como el tiempo en níveas torrenteras.

Invierno es una noche que se aferra

a los pechos resecos de las horas caídas.

Deja posos de escarcha la nieve en su desmayo

y semejan sus copos helados estiletes

que rasgan la negrura de la tierra que habito.

Habrá un mañana,

y de otra primavera la frescura

escanciaré cual néctar.

Resurgirá aquel sol de ardor primero

y aquel nacer desnudos a las arpas de mayo.

Un mañana sobre la fronda nueva,

junto al bardal florido de aquella casa

de ventanas abiertas a la vida.

Para entonces

guardadme lo soñado.

Dejad que resuciten los pájaros celestes.

Decidme que morimos un momento,

que es posible alcanzar la gaviota

de otros mares furtiva.

Decidme que no es tarde, que aún no es tarde

para albergar la estrella del sueño más despierto

y revivir

los días y los años del ayer.

Y riego las aulagas de la ventana rota,

y siento,

mientras duerme la vida,

mientras paso mi mano

por el alféizar blanco de las horas,

cómo crece la rosa de la espera.

(Del poemario"Horas Caídas"