Página 72

Paisaje

2012-03-11T14:04:00.009-07:00

Olas de siembra bailan con nubes
de un viento a favor.
Tallos estirados en espigas
coquetean buscando el mar.
El viento silba verbos
que del cielo las sombras
dibujan marea arriba
dibujan marea abajo.

Música e imagen (otro poema es posible)

2012-03-06T07:36:00.000-08:00

Hora de comeeeer

2012-03-06T06:49:00.003-08:00

Como solo me manifiesto dos o tres veces al año, coincidiendo con los permisos del sanatorio, les torturaré con sesión doble, ¡ambos con el amor y el asco como protagonistas!

***

Mano ----------

------->Kleenex---

---------> Papelera

el recorrido de mis niños

shhh

tú te quedas en mi cabeza

***

Suena música
cosas se tumban en mis oídos

Cierro los ojos

aún te veo bocarriba sin sujetador

Determino:
o la vida es una gran broma
o gano sentido del humor por momentos.
Lo que antes me volvía loco
ahora me hace vomitar
como los nervios de un filete.

Me gusta cuando llega el estribillo

que dice:

Nananananana amor
Nananananana desamor
Nananananana otras náuseas.

La palabra y el poema

2012-03-04T00:54:00.000-08:00

Queridos tertulianos y otras visitas, retomando un poco la actividad en este páramo habitado y secundando el atrevimiento de otros (Miguel Ángel, por ejemplo), os dejo aquí un pequeño juego de versos sin mayor ambición que la de ensayar posturas y hacer algo de ejercicio, que le viene muy bien al alma... supongo.

Una palabra es un átomo
que predice en su núcleo
el germen primigenio
del poema

Una palabra es la semilla
dónde pervive
el pasado y el futuro
del poema

La palabra es una mujer
cuyo vientre acoge
el átomo y la semilla
del poema

Un poema es la mujer
el átomo
la semilla
la vida que nos afrenta

#**#

2012-03-03T14:01:00.002-08:00

A fuego lento muere la noche
bajo las sábanas del amanecer.
Las flores de los ojos se abren
cuando los sueños se escapan
de la piel que los habita.
Al lado de un cuerpo
el otro lo mira, lo abraza.

La tertulia del viernes 2 de marzo.

2012-03-01T11:07:00.004-08:00

En la tertulia de Página 72, mañana viernes tendremos el honor de contar entre nosotros a Jose María Cumbreño, uno de nuestros poetas extremeños más representativo. Partiremos de una magnífica antología (1998-2011) "La parte por el todo" publicada por Vela de Gavia. La isla de Siltolá de Sevilla.
En esta antología nos encontraremos con un magnífico poeta de un estilo que sale de lo común. Poemas entrecortados y solemnes que recuerdan la técnica del "colage" de los surrealistas.
En las diferentes obras de la Antología se puede observar que el verso, a veces, se reduce a una palabra, generalmente un sustantivo, lo que hace pensar en una poesía nominativa. El ritmo lo imponen los versos que se van sucediendo intencionadamente, alternando lo narrativo y aforístico con versos cortos.
En la mayoría de los poemas se puede ver ese aire de sentencia y de sabiduría popular, de reflexiones, muchas de ellas obvias y que de no referenciarlas pasan desapercibidas.
En cada libro, en cada obra todo la arquitectura de los poemas se conforman con un ritmo pausado, que invita a la reflexión.
Esperamos disfrutar de esa hora con el poeta.
Después Milagrosa Ortega , una de las tertulianas de Página 72, presenta algunos poemas inéditos. Una aportación generosa que servirá para el diálogo respetuoso teniendo en cuenta el contenido y la forma de cada uno de ellos. Gracias a Mila por este gesto.
Merece la pena mirar este enlace de Milagrosa

La emoción hecha verso. Encuentro con Rafael Rufino Felix

2012-02-23T04:59:00.004-08:00

El viernes 2 de febrero tuvimos la suerte de tener entre nosotros a Rafael Rufino Felix, poeta y amigo entrañable. Dos horas entrañables que pasaron "volando". Rafael es un buen conversador y, aunque traía un guión preparado, de nada le sirvió salvo para leernos algunos de sus poemas. Nos contó desde que, en 1988, inició su andadura poética. Rufino es de estos poetas que emocionan y su poesía, pluriforme, siempre nos presenta matices nuevos engarzados en sus principales campos semánticos, el tiempo y el mar, que en definitiva son axiales en sus metarrelatos.

Sus poemas son esa memoria espiritual, vivida y recreada, que esta tarde del 2 de febrero, en la Tertulia de Página 72, tuvimos la suerte de comprobar. Rufino nos fue leyendo una serie de poemas, creaciones que se encuentran en la obra poética editada por el Ayuntamiento de Mérida, titulada El tiempo y el mar. Una antología está prologada por Francisco Lopez-Arza.

Los poemas que nuestro escritor fue leyendo seguía un orden aleatorio por ello me he tomado la licencia de ordenarlos por fechas para, de esta forma, apreciar mejor la evolución de su estilo.

De Devocionario de los recuerdos (1985) leyó estos poemas:

Primavera

Si pudiera
retener la primavera
en una fanal, ¡qué alegría
saber que el azul del cielo y el verde de la pradera
conmigo siempre tendría!
Y así, en la monotonía
de las noches invernales
cuando la nieve me enfría
el corazón y a raudales
la tristeza y la penumbra cuajan mi melancolía,
mi voz daría en esponsales
con esta luz del fanal.

Lisboa

-fragmento-

La noche era el sollozo
de un fado retenido
desde mis años jóvenes,
cuando Lisboa llegaba,
señorial y antigua,
en la voz del recuerdo
que ahora recuperaba
en estas lentas horas
de vinos y guitarras

De Crestería de la sal (1989)

III

-fragmento-

Se vaciará este mar
cuando descienda
la sangre hasta las aguas de ceniza
cuando la luz no avive la palabra
del hombre que se adentra, oscurecido,
y se empapa de sal, y se amortaja todo
con el triste sonido del agua en abandono,
que no quiere mirarles sus ojos apagados
y se vuelve de espaldas y se va sollozando,
dejándole en la tierra, que emerge desgajada,
sitio para su cuerpo irrepetible.

-fragmento-

Ahora, apagado todo mi corazón salino,
miro al mar que se aleja con su carga de estrellas
y evoco los caballos airosos de mi sangre,
sus galopes postreros hasta el agua anhelada.
y me quedo postrado en la orilla del tiempo,
callados ya mis labios, deshabitado todo.

De Alor Novísimo publicado por la Diputación Provincial de Badajoz en julio-diciembre 1990. en su página 125 aparece este poema

Toros en la bahía

-fragmento-

Toreando está la tarde en la bahía.
de oro y azul el traje, zapatillas salinas
y espuma en los festones brilladores
que acosará la sangre en el ocaso.
suena el timbal del viento, y el capote
va y viene desplegado por la arena
repitiendo verónicas y suertes,
lidiando el negro toro de la vida
que embiste, inagotable, cada día.

De Consumación del tiempo (1991)

La creación

-fragmento-

La vez primera que la vi vestirse
comprendí la verdad de la creación.
se levantó en silencio. Estaba a oscuras
la habitación del fuego compartido
y aun se escuchaba el crepitar profundo
del fragoso pecho. Prontamente,
surgió una luz azul , deslumbradora,
que comenzó a fijar sus altos senos,
la estremecida urdimbre del engarce,
su prieta arquitectura desvelada.

De Voz distante (1994)

Luz

Todo luz.
tu cuerpo, es todo luz:
Los senos, dos fanales
encendidos
con el blanco nutricio
de la sangre;
Tu vientre,
el litoral donde la arena
se entibia con el flujo de las olas;
y el cráter de la noche,
profunda brasa, éxtasis del fuego.

Tu cuerpo
es una luz apasionada
que aparta de mis ojos
la oscura pena de la anochecida.

De Memoria de la luz (1998)

Recuerdo

-fragmento-

La nieve cae novicia
en la mañana mágica.
un niño, sorprendido,
se asoma a la ventana
y contempla el milagro
de la delicia blanca.

La casa

-fragmento-

La casa está dormida;
se han callado los pasos y las voces
que la hicieron ayer
fecundo palpito,
cálido territorio con umbrales de luz
por donde fue llegando
la pujanza del día,
este don generoso de la sangre
que en el humano lienzo
teje lazos perennes.

La voz recobrada

-fragmento-

¡Qué esplendoroso ocaso! Evocan mis ensueños
su delirio de luz enardecida,
la sensual resonancia donde el mar
es mi vaciado pecho, como un tálamo blanco
que aguarda la llegada del aliento de fuego
para arder, inmolarse, ser de nuevo palabra
en la voz recobrada, sangre que no enmudece.

Ciervo de brasas

-fragmento-

Este día que acaba
ha venido a mis ojos entornados
buscando su refugio,
como si fuese un ciervo
que se desangra herido
y arrastrando su muerte repetida
ve la lumbre final de la mirada
como un filo sajante,
y en ella se abandona
confiando que el tiempo
cauterice el dolor.

De Las aguas litorales (2001)

Mis manos

-fragmento-

Toma mis manos,
llévalas gozosas
al bello firmamento de tu pecho
donde dos lunas pasionales alzan
su cálido reclamo.
acércalas a ti, desean poseer
la albura de sus breves surtidores,
el pálpito creciente que en sus dedos
comba el tacto febril, los hermosea.

De Las ascuas (2002)

Otra casa

-fragmento-

Esta casa ya es pequeña
para acoger mi universo.
casa de tiempo gozado,
altas paredes y techos
velando celosamente
la pureza del recuerdo.
pero se encuentra colmada,
y ya no me cabe dentro
el corazón, las palabras
y el claror de mis anhelos.
por eso voy a buscarles
otra casa a mis ensueños.

Paraíso

-fragmento-

Igual que en el comienzo,
cuando estrenó de vida su pujanza
y el cielo se mostró tras el relámpago,
a la íntima penumbra
siguen llegando vuelos,
los mismos que celaron
la eclosión del milagro
verdadero, fluyente
el que nos entroniza como dioses de fuego,
llamas eternas en el paraíso.

Una vez leídos este grupo de poemas donde, como puede advertirse, la emoción no falta, los contertulios preguntaron sobre algunos aspectos de su obra y de su experiencia como escritor.

Se comentó sobre el empleo que nuestro autor hace de algunos campos semánticos,como la sangre. Según Rufino esto es indicativo de la vida o de la vitalidad dependiendo del contexto.

Preguntado sobre el significado de su poesía Rafael dijo que este es inherente a la condición de cada uno. La poesía puede mejorarse sobre todo esa que viene a uno. En su caso particular todo empezó "remendando" poemas de Ramón J. Sender para dedicarlos a la chica de la que estaba “encandilado”. Una mujer culta que fue desmontándole los versos que copiaba para dedicárselos a ella con total devoción. A partir de ese momento, una vez desvelados los plagios, Rufino tomó la determinación de ser poeta, de escribir desde la emoción propia.

Respondiendo sobre sus poetas preferidos se paró de manera sobresaliente en la poética de Antonio Machado. Recomendó la edición príncipe. En su último libro de poemas “La granazón del frío” publicado por Beturia aparece esta admiración por el poeta sevillano de la generación del 98. Otros poetas, que según Rufino, han hecho mella en su forma de entender y escribir poemas son los clásicos del Barroco español como Lope de Vega, Góngora. Dijo sentir admiración por los versos de Luis Cernuda, habló de su obra Jardín antiguo. Por Lorca no mostró mucha simpatía y de Juan Ramón Jimenez comentó que a pesar de ser un hombre triste tienen grandes aciertos en sus versos. Remitió a la obra de este autor “Diario de un recién casado”. De todos estos comentó que, como en toda poesía, aparecen los temas universales del dolor y el amor. Siguió hablando de Blas de Otero, este bilbaíno afincado en Madrid dedicado a la poesía social y del poeta de la posguerra, Leopoldo Panero, miembro de la generación del 36.

Rufino comentó de sus aficiones y encuentros poéticos en Madrid que no fueron pocos. Algunos de ellos, como los encuentros semanales del Café Varela, allá por los finales de los ochenta inicios de los noventa. En estos encuentros se relacionó con Manuel Alcantara, este malagueño, afincado en Madrid del que dijo haber tenido una buena y estrecha amistad. Parece ser que en estos encuentros se tenía la costumbre de recitar versos que previamente se habían escrito en los tickets del café.

Ya finalizando nuestra tertulia alguien comentó que era un maestro en esto de los versos y que esta maestría se soportaba en la gran madurez y profundidad de la experiencia poética. Asombraba esta identificación con Cádiz en muchos de sus poemas, sorprendía la debilidad de un emeritense por la “tacita de plata”. Y que además se notaba ese querer perpetuarse a través de sus poemas en los lectores. Admirable su poder de comunicar y de emocionar. Se subrayó su valentía al defender a Antonio Machado.

Terminamos con un convivium en el que seguimos departiendo experiencias con Rafael Rufino Felix. Un encuentro entrañable que nos ha dejado huella. Desde estas páginas, gracias a nuestro amigo por la generosidad de visitarnos y regalarnos con lo mejor de su poesía. Un disfrute del que aprendimos más de lo que se puede decir. Gracias poeta.

Ausencias (fragmento)

2012-02-18T02:05:00.005-08:00

Releyendo los poemarios de El vuelo de la palabra editados por el Ayuntamiento de Badajoz, me he encontrado con algunos poemas que me gustan y que quiero compartir en este vuelo pluma del blog. Os remito a un fragmento de un poema dedicado a Pedro Martin, buscador de sueños:

ESTÁS, indeciblemente estás,

en la huella desnuda que arde

en el revés azul del destino. Estás

hilvanando silencios a la palabra.

En este momento, tránsito de un segundo,

tu imagen se revela al filo de la espera

que impaciente, balbucea madrugadas.

Recomendaciones

2012-02-13T08:02:00.000-08:00

Mañana martes, 14 de febrero (día de los enamorados, mira tú), tendrá lugar en el MEIAC una nueva lectura dentro del Aula Diez Canedo, a cargo del poeta Martín López Vega (Po de Llanes, Asturias, 1975). Un ejemplo de su obra:

Crudeza

Lo más delicado es la crudeza.

Crudeza
de la carne desnuda y exhausta,
del cerebro abierto sin anestesia.
Acaricia mi carne viva,
no mi piel abonada de células muertas.
Dirígete a quien soy en lo oscuro.
Arráncame la piel muerta,
quítame las espinas, sufre las heridas
de la limpieza, hazme daño para sanarme
y yo haré lo mismo.

No es la piel lo dulce del fruto

Rafael Rufino en la tertulia de febrero

2012-02-02T10:15:00.000-08:00

Mañana 3 de febrero, tendremos en la Tertulia un encuentro con Rafael Rufino Felix poeta emeritense y amigo.

En el diálogo con él partiremos de la obra Las puertas de la sangre, premio Ciudad de Badajoz.

En el tiempo y el mar, la obra poética, editada por el Ayuntamiento de Mérida, Francisco López-Arza dice de la obra de Rafael que es un poeta perdido y recuperado, un poeta del tiempo.

Otros comentaristas dirán de su poesía que es una autobiografía lírica, reducida al sentimiento (la esencia, para el autor, de la palabra poética), un paseo reflexivo por el camino de un hombre que siente que se va. Escrita al compás romántico de la biografía, en un tono elegíaco. Una y otra vez el poeta, refugiado en su intimidad, se pone a recordar el pasado, desde una postura de ausencia definitiva, en cuanto que ésta se ve mediatizada por la condición irreversible de la dimensión temporal. Gira así en torno al mundo de la memoria:

Este río, que parece interminable,

dando a mi corazón melancolía;

recobrando del tiempo años y riadas,

ya tan distantes

Rufino Felix, dice, tiene un lenguaje muy cuidado, pulcro, puro, cada vez más próximo a la expresión y cada vez más vinculado a los temas. Pero no por ello se exime de preocupaciones formales, al contrario, las atiende con especial cuidado, sobre todo en aquellas cuestiones que afectan a la sonoridad, al ritmo (siempre suave, tenue, melodioso). En la métrica predominan las tiradas de versos libres, y de endecasílabos blancos, aunque gusta también del soneto y del alejandrino y son frecuentes formas con sabor popular que tienen como base el octosílabo.

Sea como fuera, nuestro amigo Rafael estará con nosotros y dialogaremos y disfrutaremos de su presencia.

Razón aquí

2012-01-29T00:59:00.000-08:00

He recogido un poema de nuestro amigo y nuevo tertuliano Daniel Villa. De todos los que tiene publicado en VdH este me gusto especialmente. Lo traigo a la palestra de Página 72 para que lo disfrutemos.

Se vende caja de sueños:
dotada con todo tipo de souvenirs,
completa, no cabe ni un infinitésimo.
Ideal para conformistas.
Vendo por nueva adquisición.

Se alquila mente:
totalmente amueblada,
mucho uso, pero en perfectas condiciones.
Alquilo por no poder mantenerla cuerda.

Se intercambia baúl de los recuerdos:
robusto y pesado,
poco espacio por rellenar.
Ideal para amargados.
Cambio por uno vacío
o ilusiones para comprar uno nuevo
que poder llenar con nuevas experiencias.
indispensable que sea amplio,
el diseño no me importa,
redecoro bagajes viejos.

Se subastan ideales:
falso socialismo,
hipocresía mundana
y sexo con amor.
Solo se aceptará
libertad de expresión
como moneda de cambio.

Se traspasan falsos amigos:
oferta especial dos por uno,
rebajas por liquidación.

Se busca compañero de aventuras:
para playa y montaña,
submarinismo y escalada,
que no le importe dormir al raso
ni el ruido contando estrellas.
No hace falta saber idiomas,
pero se valorará la experiencia
y la condición física.

Se comparte tiempo libre:
requisitos: ser dulce y cariñosa,
no enfadarse por tonterías
y proponer planes a menudo.
Para larga estancia,
absténganse estudiantes.

Se arrienda cuerpo:
metro ochenta
y ochenta kilos de peso.
Buen estado,
solo rasguños en rodilla derecha
por accidente laboral.
Siempre en garaje
y revisiones en taller oficial.

Se subalquila ¿el corazón?:
céntrico y con mucha pasión.
¡No está en venta!
Cerrado por vacaciones.

Se regala este poema:
me ha salvado la vida
y ya no lo necesito.
¿Razón? aquí.

(Tomado de http://www.vueltadehoja.com/articulos/razon-aqui-por-daniel-villa/)

Venenos y remedios

2012-01-23T13:40:00.000-08:00

Me gustaría compartir este poema de Vicente Gallego

Midiendo
con goteros
lo que aún me quedaba
de la sangre tenaz de la alegría,
se me pasó la noche.

Mientras la roja fiebre
trazaba su derrota
de pesados aceites y derivas,
yo me di a la congoja del que espera
ver su barco encallar.

Pasó la noche en pos de un rumbo oscuro,
y en la misma agonía,
en la intemperie alzada como un último techo,
fue buscándome el alba al fin la herida
para ofrecerme fiel su blanca venda
toda limpia de luz samaritana.

Vicente Gallego es un Poeta y narrador español nacido en Valencia en 1963.
Dejó los estudios de letras para emprender trabajos tales como portero y bailarín en una discoteca, podador de pinos,
repartidor de paquetes y pesador del vertedero de residuos tóxicos urbanos de Dos Aguas. Sus múltiples trabajos,
han sido más que formas de subsistencia, aventuras más intensas que le han brindado la posibilidad de vivir la soledad
del campo, para intensificar su vocación poética y escudriñar en la lectura de autores como Juan Ramón Jiménez,
Luis Cernuda y Blas de Otero, entre otros.
Obtuvo el premio Rey Juan Carlos I 1987 por «La luz, de otra manera», el Premio a la Creación Joven de la Fundación
Loewe en 1990 por «Los ojos del extraño», el Premio Internacional de poesía Ciudad de Melilla 1995 por «La plata
de los días» y el Premio Fundación Loewe 2001 por «Santa deriva».
Es autor además de «El sueño verdadero» Madrid 2003.
Poemas suyos han sido traducidos al italiano, francés, portugués, húngaro y búlgaro.

De la poesía y el desconcierto

2012-01-16T04:34:00.000-08:00

Quiero compartir con vosotros algunos planteamientos sobre la poesía que realiza el poeta gaditano Javier Sánchez Menéndez, y que me resultan interesantes y merecedores de análisis. Espero vuestros comentarios.

"El poeta gaditano Javier Sánchez Menéndez es el autor de 'Una aproximación al desconcierto (v.2.0)' (editoria SIM/Libros), la versión dos de un libro que vio la luz en abril de 2011, y que está corregida y modificada porque, comenta el autor, la poesía "es algo que siempre está vivo y que no solo se limita a la escritura", y "en mi caso concreto --continúa-- yo vivo con la poesía, y si hay algo que después de su lectura y revisión requiere modificación, se cambia".

En una entrevista a Europa Press, Sánchez Ménendez, que lanza este libro después de 15 años sin publicar poesía --"no por inseguridad, sino porque para mí la poesía es la esencia de la vida y quiero que lo que salga, salga lo más puro posible", destaca-- dice "considerarse un poeta de la existencia y la poesía es algo tremendamente desconcertante, ya que si la vives con intensidad, cada acción o cada contemplación que realices en tu vida, te provoca ese desconcierto, que no es más que la búsqueda de los matices".

"Busco los matices e intento abandonar los desvíos --prosigue el escritor--, porque si se consigue una poesía repleta de matices, se llega a lo que es la poesía pura; pero para llegar a encontrar los matices, tienes que pasar por el desconcierto. Y si se hace una valoración de mi poesía desde 1983 hasta este momento, ahora estoy realizando una aproximación al desconcierto, pero todavía no he encontrado el desconcierto pleno, que es donde se hayan los matices".

En este sentido, Sánchez Menéndez asegura que "aunque parezca complicado", las personas que "han leído mi obra desde el principio han visto que intento ir por ese camino, porque si alguien se lee uno de mis primeros libros y se lee este último, siempre está la misma voz, un poco más pura, más rica, sobre todo no por la grandeza de mi obra, porque solo soy un humilde aprendiz de poeta, sino sobre todo por las lecturas, porque para mí leer es más importante que escribir".

'Una aproximación al desconcierto (v.2.0)' tiene tres partes. Con la primera, titulada 'Las limitaciones del lenguaje', el autor cuenta que "pretende aproximarse al desconcierto a través del lenguaje", mientras que 'Ataques de cordura' "es lapsus e ictus, haikus, poemas de muy breve extensión que pueden ser el descanso o el punto medio del libro". Por último, 'Clase particulares' "es el punto en el que el poeta se encuentra en el desconcierto, y culmina la obra con una coda final que se llama 'Segunda inclinación', que cierra esa aproximación al desconcierto", explica.

Sánchez Menéndez participará el próximo martes 17 de enero en Sevilla en una nueva sesión del ciclo Letras Capitales, donde presentará su poemario 'Faltan palabras en el diccionario. Poemas escogidos 1983-2011' (Libros del Aire), un acto en el que estará acompañado por el poeta Abel Feu." (Europa Press)

Un instante delicioso

2012-01-15T03:19:00.000-08:00

Nadie me informó de tus misterios cuando naciste. Revelado el secreto de estas alas, inspiro y retengo el aire, el instante es delicioso. El dejarlo salir alivia la inocente herida que mejora auxiliada por la normalidad de la mañana. Aminoro el vuelo de mis pensamientos y me poso en un abrazo. Un rastro de plumas me acaricia, pero agradezco el bálsamo del suelo que nos sostiene.

Primera Tertulia de Página 72 en el 2012.

2012-01-14T12:01:00.000-08:00

En este viernes de Tertulia, la primera del año, le damos la bienvenida a un nuevo contertulio Daniel Villa.

Algunas de sus creaciones las podéis ver en el digital Vuelta de Hoja (Vdh )

Después de las oportunas y calurosas presentaciones se pasó a la primera parte de la Tertulia. esta vez era nuestro amigo y tertuliano Manuel Mansilla Salitre el que nos presentaba un autor desconocido para algunos y apreciado por otros Raymond Carver.

Manuel S. Salitre nos acercó a la realidad de Raymond Carver. De los contertulios, Salitre es el mejor, por empatía de letras, para acercarnos al realismo sucio americano. Amante de las letras de Bukowski y de Cohem, Manuel se ha decantado por Carver, porque es uno de los que saben, desde su papel de espectador, hablar de los hechos cotidianos sin tapujos. Raymond Carver hace que los personajes sientan y en medio de lo no aparente lírico provoca que éstos vivan sin establecer juicios innecesarios.

Manuel Salitre nos hice un breve recorrido por la bio-bibliogafía de este autor. Carver, dijo, nació en los años 38. Tuvo una infancia pobre, casi miserable. Su vida la vivió tan rápida que ya adolescente tenía dos hijos. Alcohólico y con ganas de vivir. Salitre nos hizo ver que a pesar de los desafectos vitales Carver supo salir adelante. Terminó siendo profesor de literatura y especialmente se mantuvo escribiendo.

Es conocido más por su literatura de relatos que por su poética. Salitre explicó la polémica entre Carver y su editor en Esquire, Gordon Lish. Este parece que, en un cierto momento de la carrera del escritor le hace reducir al cuarenta por ciento las narraciones. LLega a decir que la obra de Carver llega al éxito gracias él. Esto motivó que muchos dudaran de si algunas de sus obras era de Raymond Carver o de Lish; ¿ a quien pertenecía lo que se editaba al autor que aperecía o al editor que promocionaba?. Lish y Carver eran amigos sin embargo, la apuesta del Editor por Carver tenía más interés cormercial que afectivo.Las obras de este autor, según, Manuel Salitre, se presentaron, por parte de la editorial, con un minimalismo tal que le hizo perder calor y lirismo propio. En este caso hizo referencia a la obra ¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?

Parece ser que fue en su obra Catedral cuando Carver toma las riendas de su obra.

Según Salitre es en la poética, completamente en la sombra, donde se puede encontrar a un auténtico Carver. Nos leyó el poema, Limonada, del poemario Un sendero nuevo a la cascada de Visor.

Cuando vino a casa hace unos meses a medir las paredes para construir estantes, Jim Sears no parecía ser un hombre cuyo único hijo hubiera muerto en las crecientes del Elwha. Era un hombre velludo, lleno de confianza, que tronaba los nudillos con energía mientras hablábamos de repisas, ménsulas y nos cerciorábamos de las manchas en el roble. Pero este es un pueblo pequeño, es un mundo pequeño. Seis meses después, cuando los estantes ya habían sido construidos, entregados e instalados, el padre de Jim, de nombre Howard Sears, quien “suplía a su hijo” vino a pintar nuestra casa. Me dice –cuando pregunto movido por cierta cortesía provinciana, “¿Cómo está Jim?”– que su nieto Jim Jr. había muerto en el río la primavera anterior. Jim se siente culpable. “No se ha recuperado todavía,” añade el Sr. Sears. “Y parece que está empezando a perder la cordura,” continúa, mientras ajusta su gorra de pintor. Jim tuvo que observar impotente cómo un helicóptero apresaba el cuerpo de su hijo y lo sacaba del río con unas tenazas. “Usaron un par de enormes tenazas de cocina, ¿puede imaginarlo? Sujetadas por un cable. Dios siempre se lleva a los más dulces, ¿no es así?”, dice el Sr. Sears. “Sus designios son inescrutables”. “¿Qué piensa usted de todo esto?” quiero saber. “No quiero pensar nada,” dice. “No debemos cuestionar o dudar de sus criterios. No es algo que podamos entender. Yo sólo sé que se lo ha llevado a casa, al más pequeño.” Continúa diciéndome que la esposa de Jim lo llevó de viaje a trece países de Europa con la esperanza de ayudarlo a recuperarse. Pero no fue así. “La misión no se cumplió,” dice Howard. Y Jim contrajo el mal de Parkinson. ¿Ahora qué sigue? Está de vuelta pero aún se culpa a sí mismopor haber mandado a Jim Jr., esa mañana, a buscar una jarra de limonada al coche. ¡No necesitaban limonada ese día! ¡Dios!, ¡Dios!, ¿en qué estaba pensando?, ha dicho Jim cientos, no, miles de veces a cualquiera que aún lo escuche. ¡Si no hubiera hecho limonada esa mañana! ¿En qué demonios estaba pensando? Si no hubiera ido de compras la noche anterior, y si aquel cesto de limones amarillos no hubiera estado junto a las naranjas, manzanas, uvas y plátanos... Eso era en realidad lo que Jim quería, naranjas o manzanas, no limones o limonada, al diablo los limones, Jim odiaba los limones –al menos ahora los odiaba – pero a Jim Jr. le gustaba la limonada, siempre le había gustado. Él quería limonada. “Veámoslo de esta forma”, diría Jim padre, “esos limones vinieron de algún lugar, ¿no es así? Del Imperial Valley, posiblemente, o de algún lugar cerca de Sacramento; ahí cosechan limones, ¿verdad?”. ¡Esos limones fueron plantados y regados y vigilados y luego puestos en costales, y fueron pesados y después almacenados en cajas y enviados por tren o camión a este maldito lugar en donde tuvo que morir el hijo de un hombre! ¡Esas cajas fueron descargadas por muchachos de la misma edad que Jim Jr! Los limones fueron desempacados y vertidos de sus cajas –amarillos y oliendo a limón – por esos mismos muchachos, y fueron rociados y lavados por un muchacho que aún vive, respira y camina por la ciudad, que aún crece como un joven normal. Entonces alguien los cargó hasta la tienda, y los colocó en una repisa bajo aquel atractivo letrero que decía ¿Has Tomado Limonada Fresca Últimamente? Según Jim, esto se remontaba hasta las primeras causas, hasta el primer limón cultivado en el planeta. Si no existieran los limones, y si no hubiera ningún supermercado, entonces Jim aún tendría a su hijo, ¿no es así? Y Howard Sears aún conservaría a su nieto, ¿verdad? Te das cuenta, mucha gente estuvo involucrada en esta tragedia. Los granjeros, por ejemplo, y los recolectores de limones, los conductores de los camiones, la cadena de supermercados…Jim padre, ciertamente; él estaba dispuesto a asumir su responsabilidad. Pues él fue el mayor culpable de todos. Por eso no se recupera, me dijo Howard Sears. No obstante, tenía que librarse de eso de alguna forma, y continuar. Aunque todos estuvieran devastados. Hace algún tiempo la esposa de Jim lo inscribió a una clase de labrado de madera. Ahora él se dedica a tallar osos y focas, búhos, águilas, gaviotas, cualquier cosa, pero aún no puede concentrarse en una sola criatura por el tiempo suficiente para finalizarla, dice el Sr. Sears. El problema es que, continúa su padre, cada vez que Jim levanta los ojos de su torno o desvía la mirada de su cuchillo de labrado, ve a su hijo irrumpiendo de las aguas, río abajo, alzado por un cable; luego girando y girando en círculos hasta llegar aún más alto que los árboles; las tenazas descollando bajo su espalda, y después el helicóptero girando y oscilando río arriba, con el bramido y el bamboleo de las aspas. Ahora Jim Jr. pasa por encima de quienes lo buscaban alineados en la orilla del río. Sus brazos caen a los lados y de su cuerpo escurren gotas de agua. Pasa por encima de todos una vez más, aún más cerca, y regresa instantes después para ser depositado, para ser gentilmente asentado a los pies de su padre. Su padre. Un hombre que, después de haberlo visto todo –el cadáver de su hijo saliendo del río, sujetado por pinzas de metal, luego girando y flotando en círculos, por encima de los árboles no desearía nada más que simplemente morir. Pero la muerte es sólo para los más dulces. Y él recuerda aún la dulzura, cuando la vida era dulce, y cuando dulcemente disfrutaba de aquella otra vida.

Después de la lectura de este poema Manuel Salitre nos advirtió de la ternura y de la emoción que aparece en la propia tragedia descrita por Raymond Carver.

Hay punto extremo donde lo real se hace irreal. Siempre parte de esa realidad cercana para introducir lo irreal. La emoción, según Salitre, se encuentra más en los poemas que en los relatos que son más asépticos.

En el este poema, que leyó Salitre, se muestra, en medio de magníficas descripciones una situación que hace que cambie la realidad de muchas personas. Recuerdo, en este momento, una expresión del director Robert Altman que decía que "la obra de Carver era un solo cuento, ya que todos eran incidentes, es decir, cosas que le ocurre a la gente y que provoca que sus vidas tomen un nuevo cariz".

En definitiva, esta poética de lo sucio iniciada con “El guardian en el centeno” de Jerome David Salinger, es mantenida por Carver en estos límites de lo real donde las cosas se cuentan tal cual suceden, sin mayores aditamentos. No hace metáforas porque en sí el suceso provoca la imagen. A veces da las sensación, dice Manuel, que se contiene a la hora de contar mas de lo que ya cuenta. Los detalles son impactantes.

Después de la magnífica, sugerente y dialogada exposición de Manuel Salitre en la que este había acentuado las aventuras y desventuras de la creatividad de Raymond Carver, los tertulianos comentaron que hay que ser valientes a la hora de crear. Importante no desechar nada. La creatividad tiene tanto valor que hace falta poner en cuarentena la técnica (sabiendo que esta tiene su interés y es muy importante). Es positivo crear, después ya vendrá la “trilla”. Hay que atreverse pero con ese atrevimiento osado que puede hacer perder el norte de lo políticamente correcto.

Gracias Manuel por ponernos en la buena senda de la creación con autores como este. Nunca es tarde para conocer o para retomar a Carver. Anagrama es la editorial de la mayoría de sus publicaciones.

La segunda parte de la tertulia Página 72 la ocupó la obra inédita de otro de nuestros amigos y contertulio, Jose Manuel Sito Lerate. Este nos presentó un poemario titulado “Tournée”. Trece poemas autobiográficos donde, en el encuadramiento de cuartetos y pareados, nos hizo vivir la experiencia de su ser actor y autor. La vida del "tirititero" con sus complicaciones y ensueños, con sus tormentos y aprecios. La voz de Sito nos hizo vibrar en alguno de ellos.

El primero de los poemas, Escuela de actores, lo dedica sus profesores y compañeros de Arte Dramático. Nueve estrofas que arrancan con las expresiones de Antonio Machado “una tarde parda y fría” de su poemario Soledades". A estos versos machadianos Sito les da la vuelta para hablar de la escuela de actores. Termina así:

Que una tarde parda y fía,

Aprendimos de estudiantes

-cuando aún en bruto diamante-,

Que es el arte de Talía[1].

Con el segundo de los poemas, Sito, nos hizo recorrer Extremadura. Un poema de cuando fue profesor de teatro, dice José Manuel, de jóvenes y no tan jóvenes por los pueblos y ciudades extremeños:.

Porque yo enseñé a encarnarse

A actriz en flor que marchita,

Así vi a “DOÑA ROSITA

LA SOLTERA”, marchitarse

En el siguiente, titulado Taller de teatro, habla de su trayectoria, de una trayectoria donde no exigió nada más que aprender

“Y aunque fui cosas hermosas

De la escena y el renglón,

Nunca exigí una ovación,

Imité en esto a las rosas.

Será en el cuarto poema, que le da titulo al poemario, Tournée, en el que dice que su vida fue esto, un continuo ir de gira, un ir de acá para allá divertido que le configuró una manera de ser. No está mal ese estar en tránsito que provoca inquietud y no acomodo.

Y mi vida fue tournée

Que a veces estar de gira

Dándole a otro actor pie,

Y ante un público que mira.

A este poema le sigue Dos décadas de tirititero, en el que José Manuel complementa su trayectoria de actor. Un mago de la escena donde voz y existencia se confunden:

Yo de voces larga lista

Con un principio y un fin

Voz que puse de alquimista

Fue la primera a Merlín

Los otros poemas, enraizados en el recuerdo, casi nostálgico, nos hablan de los momentos de Madrid. Así: Madrid siempre o Teatro Romano de Mérida. A los recuerdos de Madrid se agrega otro poema, como es El más difícil todavía, de cuando fui domador de pulgas con acento francés-donde la ironía no deja de asaltar a la escena:

Que aún no es cosa del pasado

Aquella pulga coqueta,

Yo aún la llamao-“Mi Marieta”,

De ella fui su afrancesado

En los últimos poemas, como en Piel de actor, Sito Lerate nos hace entender, con ternura:

Que yo en el teatro me dejé la piel,

Porque yo piel de teatro siempre fui,

Hoy sin piel no se que va a ser de mí,

Para actor sin pellejo no hay papel.

Pero todo no está acabado porque es, sin embargo, en Cambio de oficio, uno de los últimos poemas, donde Jose Manuel sigue insistiendo que no hay papel secundario y que aun hay cola en la taquilla, no fue mi suerte amarilla, mi escena fue el escenario:

Fui cómico por lector,

No lo fui por otra cosa,

Que leyendo en verso y prosa

Solo quise ser actor.

Este ser actor no es algo pasajero sino permanente en la existencia de Sito Lerate. Por esto mismo, en otro de los poemas, Dos décadas de tirititero, Sito dice que su voz no se ha quebrado:

Confieso ahora a don pasado,

-voz de niño he de poner-,

Que aun mi voz no se ha quebrado,

¡marionetas al poder!

No deja de tener interés su acción, no ya de actor, sino también de desmitificador como es el caso de este poema: La cigarra artista:

Porque desmitifiqué

De la cigarra y la hormiga

Tal fábula hay quien me hostiga

Porque igual no la dejé

Concretando, José Manuel Sito Lerate nos dejó, con esa voz bronca al recitar y con sus letras pareadas, que es un actor convencido e imbatible. Y esto emociona y él se emociona. Así, en el poema El actor sin máscara nuestro poeta dice:

Yo sin mascara de actor

Yo me desenmascaraba,

Que desnudo me quedaba

Sin más piel que mi pudor.

Al poemario original se añade un poema Nunca más siempre es ayer y otro poema, epílogo de la obra, titulado: Lista de lectores invitados. Este último, en mi modesto entender, es el mejor de los que he leído de Sito:

Y pues del nido de mis libros salen pájaros

Por eso os invito a leerme, pero sobre todo a vosotros:

Viajeros sois vuestro propio equipaje, caminantes

Que pisáis brasas y cenizas, trotamundos del mundo,

Sirenas del mar, brujas buenas, rapsodas de la voz,

Contertulios de ayer, bohemios de siempre, noctámbulos

De otras noches, Neptunos de las fuentes, barqueros de

mi infancia y juventud, globeros de mi niñez, exploradores

de la niebla y la tiniebla, solistas de los monosílabos sí y no,

corazones que dais frutos, amigos que dais ejemplos, duendes

con duende, almas de Dios libres y presas, aliados de azar,

digo pues del nido de mis libros salen pájaros por eso

os invito lectores a leerme todavía, y a abrir alas aún, para

volar conmigo al confín de los confines de mi sustancia

gris, y al horizontes aún sin limitación de la aritmética del

sonido y de la gramática del silencio.

En el diálogo los contertulios abundaron en pareceres diferentes. Unos vieron en los poemas de Sito un merito añadido al escribir en versos rimados. El lenguaje culto e inteligente que empleó hacía, para otros, que los poemas, aparentemente descriptivos, contuvieran un sentido profundo. A muchos ayudó, la forma de recitarlos. Sito es un gran rapsoda. Un grupo de tertulianos coincidía en comentar que la rima era un plus y que esta, cuando se sabe hacer, tiene mucho mérito .Es cierto, se dijo, que esta forma de hacer poesía ya no se emplea sin embargo es importante saber utilizarla porque fuerza a una disciplina, a los juegos de palabras, a construir retruécanos, pareados. La emoción estaba contenida, dijeron otros, en los poemas que recordaban aquellos momentos felices del oficio de "teatrero" que José Manuel lleva a gala.

El contrapunto se puso cuando la obra presentada se valoró como algo que aportaba menos de lo esperado porque al contar la historia, en verso pareado, forzaba las imágenes con la rima...Esta bien- se dijo- el empleo del octosílabo para encuadrar las cuartetas que desarrollaban lo autobiográfico pero que esto no sirva para ir en detrimento de la emoción lírica.

En esta ocasión la tertulia saltó de la obra en cuestión a la generalidad dejando, en la palestra, una interesante discusión sobre modas y estilos literarios y sobre el proceso evolutivo del ser poético.Es importante escribir por encima de las modas aunque, como dijo otro, las modas son necesarias porque en ellas están la libertad de expresión, las corrientes que hacen frente a la esclavitud de lo dado. Quedó claro que ante cualquier manipulación del estilo, el sentido común es el encargado de orientar el buen gusto. Sin embargo, se escriba con el estilo que se quiera, hay que huir de modas vacías de contenido.

De todas formas, sea el verso en rima pareada o libre, la obra de José Manuel merece la pena releerla otra vez, como alguien dijo, en el silencio y dejar que su mensaje llegue sin prisas. Hay que agradecer a José Manuel Sito Lerate este gesto de prestarnos sus versos, sus emociones escritas y regalarnos con su magnífica voz ese deseo de vivir el arte de Talía

El cual consiste en vivir

Función a función en ser

Que cada día ha de nacer

Para en dos horas morir.

Gracias José Manuel por estar ahí y compartir, con nosotros, tus ilusiones.

[1] Talia es la musa de la comedia y del arte bucólico.

2012-01-14T09:47:00.000-08:00

Ser tiempo...
Oír las hojas muertas del otoño
caer sobre el asfalto. Sentir la lluvia
golpear sobre piedra, arañar el silencio
que la tarde va tejiendo despacio.

Ser tiempo...
Y ahuecar estas manos repletas de vacíos.
Estas manos
que palparon el tedio de las horas caídas,
que anidaron palomas
y aventaron el vuelo del olvido,
que aprendieron a deshojar otoños.

Ser tiempo...
Y pasar sobre las hojas secas.
Existir
como árbol que entrega su raíz a la tierra,
como árbol impuro, mancillado de vientos,
como árbol que aguarda estaciones azules
y habita la soledad callada y convivida.
Existir
como árbol que medra.

Ser tiempo...
Y sabernos desnudos
en esa hora gris de la mirada.
Descarnados de luz, desnudos,
errantes entre las sombras
hacia la noche cierta.

Un viaje por el realismo sucio de Carver.

2012-01-10T03:57:00.000-08:00

Este viernes Manuel (Mansilla) Salitre nos hablará de la poética del escritor estadounidense Raymond Carver. Este pertenece a la corriente del realismo sucio. La mayoría de la poesía de Carver está en inglés. Manuel nos acercará a este escritor que nos dejó el 2 de agosto del 88.

Después, en el segundo tramo de la tertulia Jose Manuel Sito Lerate nos expondrá algo de su obra inédita. Lo esperamos con avidez

Un adelanto de un poema de Raymond Carver

POR LA MAÑANA, PENSANDO EN EL IMPERIO

Apretamos los labios contra el borde esmaltado de las tazas
e intuimos que esta grasa que flota
en el café logrará que el corazón se nos pare cualquier día.
Ojos y dedos se dejan caer sobre los cubiertos de plata
que no son de plata. Al otro lado de la ventana, las olas
golpean contra las paredes desconchadas de la vieja ciudad.
Tus manos se alzan del áspero mantel
como si fueran a hacer una profecía. Tus labios se estremecen...
Te diría que al diablo con el futuro.
Nuestro futuro yace en lo más profundo de la tarde.
Es una calle angosta por la que pasa un carro con su carretero,
el carretero nos mira y vacila,
luego menea la cabeza. Mientras tanto,
rompo indiferente el espléndido huevo de una gallina de raza Leghorn.
Tus ojos se nublan. Te vuelves para mirar el mar
tras la hilera de tejados. Ni las moscas se mueven.
Rompo el otro huevo.
Seguramente nos hemos empequeñecido juntos.

[Extraído del libro Todos nosotros, editado por Bartleby Editores].

El "Comer sano..." de José Enrique.

2012-01-08T00:58:00.000-08:00

Nuestro tertuliano José Enrique Campillo, reconocido experto en nutrición y alimentación, acaba de publicar un nuevo libro: Comer sano para vivir mejor. Este es una guía donde reúne propuestas para que «nuestra vida sea lo más sana, larga y feliz». La obra funde los más recientes datos científicos con la tradicional sabiduría popular del refranero, y da respuesta a qué hacer para «dar vida a los años y años a la vida»; en definitiva, para vivir más y mejor.

Este libro no ofrece recetas milagrosas ni dietas imposibles para adelgazar o para rejuvenecer, sino que apuesta por la alimentación saludable como «la medida antienvejecimiento más poderosa».

Vaya ,desde estas páginas, nuestra más sincera enhorabuena.

Esperamos leerlo y disfrutar con el ágil verbo de nuestro amigo que hace amable hasta los datos más duros de la ciencia.

Mañana de reyes

2012-01-06T02:11:00.000-08:00

Amaneció de nieblas esta mañana, como aquellas mañanas de la niñez que de temprano casi no amanecía. En el patio de moreras y jardines prohibidos llegaban las primeras voces desde las casas, las ventanas, los balcones.
Voces de niños inquietos, niños alegres y madres que los despertaban con el asombro de los regalos sin abrir, de las sorpresas más inesperadas.
En aquel tiempo se inundaba la calle de una risa contagiosa, de un ejército de pelotas, muñecas, espadas de plástico, coches teledirigidos o simples peonzas de colores. Todo compartido, todo mostrado, con el orgullo inocente de toda aquella felicidad reconquistada.

Hoy, años después, muchos años después, me he levantado algo triste y de la librería he cogido un libro de poemas, Blanca Varela, por ejemplo. He depuesto la ilusión ajena y la propia, leyendo algunos versos con ternura, emocionado de las palabras, de las frases más oscuras, de las alas quebradas del poeta...

"ah señor
qué horrible dolor en los ojos
qué agua amarga en la boca
de aquel intolerable mediodía
en que más rápida más lenta
más antigua y oscura que la muerte
a mi lado
coronada de moscas
pasó la vida"

(de Ternera acosada por tábanos)

Y esta mañana de tábanos ungidos por esa extraña luz de la nostalgia, he mirado por la ventana y dentro de la densa niebla, un niño herido de alegría me ha sonreído, con ojos de luz, con la tenue sombra de la esperanza.

El vuelo de la trinidad

2012-01-05T05:26:00.000-08:00

Mas la reina con sangre de sus venas
nutre su llaga y en oculto fuego
consumiéndose va.

(Virgilio, La Eneida, IV)

Toma rumbo la mirada en la carne desnuda

en medio de un bosque de manos aferradas

al vuelo de la trinidad soportado en el brocal

del agua que busca el infierno de la sed;

asida al deseo del fuego

que dobla los cuerpos transidos de pasión;

acariciando la ira de la tierra que alerta

del tiempo.

Gritan los rostros con el velo blanco

del sudor, mientras el amor clava sus dardos

en la piel vestida de miedos.

Y sigue el rito en esa trinidad de la carne desbocada

con la fuerza de un torrente y la fragilidad

del humo, hasta deshacerse en la espalda

de una nube que dibuja risas,

y en los labios

que pronuncian secretos.

Lo mejor del concierto de año nuevo. parte 1

2012-01-01T04:26:00.000-08:00

Poster del film Seda

2011-12-30T09:30:00.000-08:00

Película basada en la novela del mismo nombre de ALESSANDRO BARICCO

Comentario sobre "Seda" (A. Baricco)

2011-12-30T03:50:00.000-08:00

Nunca imaginé que pudiera contemplarse la propia vida como si estuvieras en la butaca de un teatro, de un cine, apoyada sobre un malecón.

Jamás se me había ocurrido mirar mi propio destino como si observara caer la lluvia.

Y aunque esa sabia manera de mirar no alivia "ni un tanto así" la pesada carga de adaptarse, reconozco que me tranquiliza elegir, de vez en cuando, al menos, sentarme a observar cómo me equivoco.

Gracias, Mamen, por "Seda".

Un regalo para los oídos y el alma...

2011-12-29T12:16:00.000-08:00

Otra poesía existe...

2011-12-27T10:45:00.001-08:00

...Solo tú permaneces.

Se va la tarde y deja los fríos más humanos.
Se va mi cuerpo amigo, en carne viva.
Mi cuerpo, amigo solo, hundiéndose en tus aguas.
Mi cuerpo, entre visillos, perdiéndose en la tarde.

Solo tú permaneces
cuando el tiempo recoge mis pocas pertenencias.
Solo tú permaneces
cuando todo se ha ido.

Feliz Mañana 2012. Con mi cariño que permanecerá.

"Los sin nombre"

2011-12-25T11:24:00.005-08:00

Estos versos quieren ser una mirada a los que nunca aparecerán en la mesa de los importantes.

No tengo agua en las manos

ni palabras en la mirada, solo

estupor ante la agonía silenciosa

de "los sin nombre".

África persigue el rastro de Europa

que se fue con el futuro encendido

y con las noches de días mejores.

Europa, se rompe el tiempo

en tus ojos con la vergüenza

de genocidios infames.

Hasta cuándo.

África, por tu cuerpo pasa

la memoria del hambre; la guerra,

pegada a tus entrañas.

Por qué.

Cómo cantar para deshacer los silencios

de los que no tienen nombre. Cómo abrir

las alas de cada verbo pronunciado

en los gestos de amor. Cómo.

La sed de las amapolas.

2011-12-25T10:10:00.000-08:00

Al cabo de todo, el invierno termina por parecerse al óxido en el que se está convirtiendo mi esqueleto. Una nada de cadena hueca como de caña, y de noches que prueban su filo en las esquinas.

Nadie sabe de la sed de las amapolas que revienta bajo la tierra, ni de la vida acuática que silencia el río al que hoy persiguen extraños camalotes. Pero todos sabemos de la variedad de los metales, de la perfección de las escuadras que miden la capacidad de los bosques para determinados árboles, y de cómo las cigüeñas nos acompañan desde hace varios inviernos, sin saber la diferencia que existe entre una zona protegida y un teatro de marionetas.

Saldremos sin hacer ruido y con los ojos cerrados, porque esta debe de ser la única forma de imaginar cien hojas de abedul acariciándonos la espalda, o veinte nudos bajo el cauce y sobre las piedras creando rumores de agua al pie de un sueño. Saldremos apretando los ojos y las manos, entre ellas un estruendo de frío envuelto en nubes, y otra muerte, para guardar en la memoria.

Sencillamente...

2011-12-23T01:13:00.000-08:00

...Os quiero un montón.

Gracias por ser, por estar y por escribir.
Siempre vuestro este escribidor afortunado.

Ser felices, solidarios y generosos (por favor).

Manuel Pecellín comenta

2011-12-21T15:16:00.000-08:00

" Página 72" es el nombre de la tertulia constituida en Badajoz a mediados del 2010 según el modelo de otra emeritense, la ya consolidada "Gallos Quiebran Albores".

Según escribe uno de sus fundadores, Faustino Lobato, se propusieron desde el inicio "aunar inquietudes literarias, sin emular a nadie y menos engancharse al engranaje al uso de otros grupos literarios con más o menos fortuna. No queremos más que hablar de literatura y exponer nuestras propias creaciones para que la poda de los otros haga su parte. Este grupo, hasta el momento, tiene como divisa principal crecer en el respeto muuto y aprender de los otros como lo primero".

Se reúnen cada mes, por lo común en la sala que generosamente les facilita el Ateneo de Badajoz.

Como para conmemorar el primer año de existencia, acaban de sacar una edición notable, obra colectiva que han subtitulado "Cajaliteraria" . Esta exquisita carpeta, de tan atractivo diseño, contiene trece poemas de otros tantos autores, cada uno en su respectiva página, con las que alternan las nueve cartulinas dibujadas por Faustino Lobato.

Se han hecho solamente 50 ejemplares, numerados, con las firmas de Mamen Alegre, María Blázquez, José Enrique Campillo, Antonio Castro Sánchez, Manuel Mansilla, Migue Ángel Navarro, Milagrosa Ortega, Plácido Ramírez, Trinidad Ródenas, Manuel Romero Higes, José Manuel Sito Lerate, José Manuel Vivas y el propio Lobato.

Poetas de bien distinta edad, formación e inclinaciones, constituye un conjunto de "letraheridos"(*). Si por la calidad humana de los componentes resulta emcionante compartir alguna de sus sesiones, leer versos como los facilitados en esta publicación testimonia el nivel creador de la aún joven tertulia.

http://blogs.hoy.es/libreconlibros/2011/12/21/tertulia-literaria/

(*) "letraherido" se usa con el significado de 'muy aficionado a la escritura y a la literatura'.

Creando vínculos

2011-12-20T10:01:00.000-08:00

La Navidad es preciosa, tiene un espíritu propio y poderoso, pero eso no es óbice para que también pueda servir de excusa y puente hacia otros fines, como sucedió ayer. Un 19 de diciembre en el que un grupo de personas con un mismo "vicio" trascendieron los límites de la mera pertenencia a un pequeño colectivo, para estrechar vínculos de amistad y cariño en unas horas realmente deliciosas.
Gracias a todos por vuestra presencia y compañerismo, por vuestras bromas, risas y brindis.
Un abrazo navideño que hago extensible a los 365 días del año.

¡Felices Fiestas!

Enfermizo

2011-12-16T05:41:00.000-08:00

Demasiado enfermizo, lo que me rodea.
Salir indemne será como intentar que el agua
no se cuele entre los dedos.

¿Cambiar el destino como si fuéramos dioses
obligados a permanecer eternamente arrogantes,
cambiar la esencia de predicar en el vacío
y ser pacientes hasta la anestesia?

Reclamo el derecho a la negación
y el de caer en el abismo,
llamo a la contemplación de la duda
al incendio glorioso de todas las banderas.

No hay más liturgia que este momento
preciso.

No hay más respuesta que este instante
único.

Poema de mayo de 2.010

2011-12-13T01:01:00.000-08:00

LAGALLINA CIEGA

Parece que muere el mar en unaola,

el arco de unos brazos sincontenido.

Parece que uno está viejo, cansado,

que las horas vienen amerendárselo

hambrientas de sueños y batallasperdidas;

que no queda hálito

para danzar alrededor de unahoguera,

aguantar sobre pies de plastilina

el peso de la edad

que nos adormece con sussicarios.

Parece que la vida se asoma, tesilba y se esconde

mientras avanzamos a tientas paraasirla

y, antes de que huya, arrancarle unlaudo propicio.

Os leo

2011-12-13T00:51:00.000-08:00

Queridos compañeros, no sé qué es lo que le pasa a Blogger o a mi sistema o a lo que sea, pero no puedo hacer comentarios en el blog ni responder a los que se hacen en el mío propio. Tampoco sé cómo arreglarlo ni cuánto durará. Únicamente quería deciros que os sigo leyendo y estoy aquí aunque no veáis mis comentarios.

Tino, sobre tu último poema: A mí me recuerda al inicio de una cosmogonía... El inicio de todo, el orden sobre el caos. Así, el poema, hace gala de un orden exquisito en su exquisita brevedad.

Mamen: A mí me encanta el poema, en tu línea, siempre evocadora.

En fin...

Un abrazo.

No había nada

2011-12-11T11:40:00.000-08:00

No había nada,

nada

sólo silencio, el suspiro

del primer instante

cuando el creador de seres

terminó de mezclar el barro

y la sangre.

No había nada, solo

el soplo, el pensamiento

sobre el vacío.

Del poemario "Las siete vidas del gato". Imcrea Editorial. Badajoz.2009

2011-12-11T09:39:00.001-08:00

Un poema de Diciembre del 2008

2011-12-09T13:15:00.000-08:00

Aquellas aceitunas
cayendo entre los dedos.
Hilos de escarcha y el olor de la sombra
trepando, por la memoria.

Es casi de cal esta sensación,
tan seca,
que ya no sé si me llama a gritos
o susurra y se vuelve arena
cuando el cielo se tiñe de verde.

Ha llegado el invierno como un regato,
rebusca entre las costumbres.
Y necesito saber si es el recuerdo
lo que me lleva, a esperar el momento
en el que el aceite,
se agote en los candiles.

Desde que me perdí de frío, soy toda mujer
y me sangran, de nostalgia, los brotes
que nacieron en las ramas de diciembre.

María en Segovia

2011-12-09T03:19:00.001-08:00

He encontrado este vídeo de la intervención de María en Segovia el año pasado, y quiero compartirlo con vosotros/as y felicitar a nuestra poeta (de nuevo) por ser seleccionada. Grande María...

Sonidos de Armenia

2011-12-08T12:32:00.001-08:00

Siguiendo el disfrute que nuestro amigo Jose nos trajo os coloco lo que se puede hacer con este instrumento armenio, el duduk. Sonidos de Armenia

Para disfrutar

2011-12-08T04:16:00.000-08:00

Aquí os dejo otro regalo para los oídos y el corazón. (el vídeo es lo de menos, la música lo de más).

Ensombrece la luz este refugio
de nácar en las orillas del día
y sueño con veleros blancos
en las siluetas de un mar desconocido.

Un poema de Diciembre del 2008

2011-12-06T03:55:00.000-08:00

Piel de arena
reblandecida por la lluvia,

se estremecía el viento.

Lo blanco de las casas,
el idioma de las nubes,
y tal vez la luz,
como parte de algo inexistente,

entonces dijiste beso,

en el momento en el que llovía sal
impregnada de cielo,

y el sol,
sesgando el matiz
ahogado de la ternura,
se asomó leve,

y dijo frío.

Antonio Burillo, contador de historias. Tertulia de Diciembre

2011-12-05T15:34:00.001-08:00

Antonio Burillo, escribe sabiendo que escribir es una terapia para paliar el desgaste psicológico de estar ocho horas ante el público en una entidad bancaria. Así se presentaba nuestro invitado a la tertulia de Página 72 el viernes pasado, 2 de diciembre.

Después de tener una mala experiencia con la poesía la vuelve a retomar a través de los talleres literarios de la Universidad Popular de Plasencia. Antonio nos dejó dos poemarios editados en Vigo por Ediciones Cardeñoso, “Piel romántica” recopilación de la obra poética de los años 2003 al 2005 y “Tan solo…una palabra” obra integra de 2006.

Catalán de nacimiento y extremeño de adopción Burillo es, más que un escritor, un contador de historias. Así nos lo expresaba y así nos lo demostró con su novela “El convento de la discordia”, publicada por la Editorial Letraclara de Madrid.

La tertulia, moderada por Miguel Angel Navarro, en su primera parte tuvo la obra de Burillo como protagonista. Miguel Angel indicó de ésta que es de una lectura fácil y amena. “Mantiene la tensión-dijo-hasta el final”. Burillo retomo las palabras de presentación del moderador para, con breves discursos, aclarar su intencionalidad literaria. Así, habló de cómo los protagonistas van creciendo en importancia hasta tomar cuerpo y algunos cambiar progresivamente en la trama. En realidad, aclaró, esto es un recurso para establecer un “flashbacks” haciendo que el lector sea cómplice de lo que se narra.

Miguel Ángel, por su parte, completó que las descripciones de ropas y las ubicaciones geográficas en la novela tienen una importancia, a veces, desmesurada. A esto respondió Antonio Burillo aclarando que la novela no era más que la traza de un guión para la televisión y es por esto por lo que los elementos físicos cobran ese protagonismo audaz.

La novela que los tertulianos habíamos leído era el primer capitulo de una serie de ocho entregas para una filmación televisada. El proyecto, según su autor, se gestó en los años 84. “Es por eso, dijo nuestro autor, por lo que las descripciones son muy visuales y las ubicaciones muy precisas”. Burillo nos habló del resto de las novelas de corte policíaco y de acción.

El autor, también, intentó justificar la pregunta de por qué aparecen en la novela dos mentalidades tan dispares, la anglosajona norteamericana y la europea mediterránea, metidas en un medio físico como un convento de clausura al sur de Francia. En la ficción, -dijo- donde la protagonista tiene que prepararse para fiscal y ante la mentalidad rígida de la familia, una casa de acogida en un convento de clausura venía muy bien. Situarlo en Europa era por dar cabida a ese imaginario de las familias burguesas de la sociedad norteamericana. Estas piensan que Francia o Italia son los Paraísos de la cultura a donde, al menos una vez en la vida, hay que ir. El convento, como lugar, dice el autor, servía, además para acentuar la dinámica de estrés y presión ante unos personajes que tenían que declarar una muerte.

Antonio Burillo, contador de historias, buen conversador, respondió y dialogó con los tertulianos que viendo la cantidad de lugares de su novela le preguntaron, si todos los lugares los había visitado. Quien preguntó retomaba las palabras de Gironella diciendo que para ser buen escritor hace falta ser “un lector voraz y muy viajero”. Antonio dijo que él es un lector de un libro por semana y que, efectivamente, había visitado la mayoría de los lugares citados en EEUU y en Europa.

Los más críticos apuntaron a Burillo que la novela, en esta primera edición, necesitaba una revisión redaccional. Se hacía evidente la corrección de algunas repeticiones de vocabulario: Antonio asintió indicando que todos esos fallos se corregirán en la segunda edición.

Después de una hora y cuarto de diálogo descubrimos la afabilidad y el buen hacer de este autor. De su biografía sabemos que Antonio Burillo pertenece a la Asociación Cultural Cálamus de Jaraíz de la Vera y actualmente es Presidente de la Cátedra de Literatura del Ateneo Ciudad de Plasencia. Agradecemos el esfuerzo de Antonio que, para estar con nosotros, tuvo que hacer el periplo de Navalmoral a Badajoz y de aquí a Cáceres. Gracias

En la segunda parte de la Tertulia tuvimos la suerte de hablar de un nuevo poemario “Plan de fuga” de nuestra tertuliana María Blázquez. Una gran mujer y poetisa.

María comenzó leyendo algunos poemas, De todos ellos coloco algunas estrofas. Espero que María me perdone el atrevimiento de darlos a conocer a un gran público así como de la elección de los versos. Escribo los versos dentro de sus capítulos. El trabajo tiene un poema introductorio y cuatro capítulos.

El poemario o el libro de poemas, como indicó Antonio Burillo, comienza con un poema titulado Soliloquio.

Llamé a la sal del agua,

me contestó el ruiseñor de la encina.

… …

Que se muera la pena.

Aunque mi sombra encalle

el tiempo de vivir me seguirá

junto a mi camisa de fugitiva.

Non, je ne suis jamais seule avec ma solitude.

…

A partir de aquí María nos siguió leyendo magníficos poemas de los que continuo a colocar algunas estrofas

I. SER OLVIDO

Sueños de galeote

…

Ser olvido un relámpago suficiente,

un segundo

en el que abrace mi universo y lo trasplante

al lugar donde nada lo toca,

donde podré penetrar solo yo,

sola siempre,

solo cuando alcance un descuido.

…

Reflexiones de litera

…

Mis ojos corrieron para esconderse

o buscar la respuesta entre mis sesos.

Las había olvidado.

Ese agua salobre falta de rumbo...

…

Me descubrí pateando el terreno

sin encontrar ninguna.

Regresó la mirada a su sitio

con destellos de tintas en los ojos.

Claustrofobia

…

Contengo

el impulso

de apedrear

los muros

que me custodian.

II. LEY DE ESPERA

Tiempo

…

Multiplico, divido, veo los minutos,

de cinco en cinco o a llamaradas.

Hago conjuntos con ellos,

los cruzo,

los tacho,

los combino.

Insomnio

…

Llama al sueño.

Que no se retrase

o las velas se consumirán

sin haber catado el vino

y el desvelo te obligará a marchar

después de haber pagado la cuenta.

No temas el amargo despertar

de encontrarte con la pena

que dejan los sueños al desvanecerse.

Carta al exterior

…

Necesito la llave maestra

que abra el silencio de los agujeros;

una máscara que esconda mi cuerpo

o lo empequeñezca,

para que pueda huir

por la estrecha rendija de la espera.

III. ESTRATEGIA.

Sigilo

Soy silencio

por pasillos que se cruzan,

entre paredes que emergen

formando un laberinto.

Soy mutismo en el vacío,

me convierto en palabra que contempla.

…

Camuflaje

…

La masa me rodea.

Hormigas a la moda

ríen, cambian miradas,

mascan palabras de menta poleo,

hacen pompas con ellas.

…

Evasión

…

Ya no tengo nombre, color ni forma,

no defiendo argumentos

y nadie me señala.

Me marcho con la bruma;

solo

dejo

gotas.

IV. DESTINO.

Aquí guardan la luz.

La opacidad es blanca

en su propio reflejo.

No sobrevive.

Este es el lugar que no encierra nada.

Se encuentra en el mapa de la quietud.

Después de la lectura de los poemas, vino el diálogo respetuoso y fluido de los contertulios con María. Nadie dejó de indicarle algo: Desde Sito Lerate hasta Trinidad Ródenas; desde Mamen Alegre pasando por Jose Manuel Vivas, Manuel Romero Higues y Miligrosa Ortega hasta Miguel Angel y el que suscribe. A nadie le pasó desapercibido este trabajo de María. En boca de los presentes estaba como, con este libro, se advertía un cambio en la forma de hacer de nuestra poeta, más maduro. En realidad, a todos nos dejado huella este poemario. Y es que el talento de María nos ha llevando por otros caminos, diferentes a los acostumbrados.

Es cierto que éste tiene menos lirismo que los anteriores trabajos pero no es menos auténtico. Porque esto es lo que tiene la poesía de María Blazquez: frescura y autenticidad. A pesar de todo, alguien comentaba que este estilo, más prosaico, le restaba esa emoción que nuestra poeta suele poner a sus poemas, arañando los sentidos. No se trata de hacer una poesía correcta, le dijeron, sino más cercana. María asumió, con esa ternura que le caracteriza, las correcciones. A pesar de todo, este libro está muy bien trabajado.

Su rima libre, con la que nuestra poeta se siente a gusto, no le quita de hacer poesía de corte clásico y rimada. Esta forma clásica no la descarta solo que esta no está dentro del estilo con el que mejor se expresa. Y porque además los tiempos tienen otra sensibilidad que hace que las formas poéticas evolucionen.

De este poemario, dijo, "lo empecé por el título:Plan de fuga". Era sobre lo que quería escribir desde el principio. Todo sucedía en este mes de Agosto. A la pregunta del por qué estas citas de Pope, Huidobro, Varela, Valente, contestó: porque, cada una, marcaban la intencionalidad del poemario", los tramos que iba construyendo.

Así, para iniciar el proyecto tomó de Alexander Pope:

“Que me hurte al mundo y ni una losa diga

donde reposo.”

Para continuar en este Plan de fuga retomó de Vicente Huidobro:

Yo no estoy y estoy

Estoy ausente y estoy presente en estado de espera.

Y en el núcleo mismo de la estrategia toma, de Blanca Varela, estos significativos versos:

...y todas las puertas cederán

y lo veré todo

y la sorpresa

no quemará mi lengua.

Para terminar, una hermosa cita de José Ángel Valente:

Pues también está escrito que el que sube

hacia ese sol no puede detenerse

Magnífica selección, maravillosa guía para "la fuga", que no es evasión sino silencio obsequioso.

En fin, María Blázquez nos presentó, esta vez, grandes poemas que hay que releer, mínimo, dos veces para apreciar su profundidad. Unos poemas donde callar se vuelve solemne silencio y la muerte no es morir sino vivir en un presente extendido, que es algo más que futuro.

Esta poesía me recuerda a la acción de sembrar donde la poeta, como el agricultor avisado, deja que la simiente salga entre silencios y muertes (podas de versos). Una poética, esta, que se produce, inicialmente, alzando la voz, "llamando a la sal del agua", para terminar regresando "a descansar en una jaula sin rejas". Maravillosos versos para una Tertulia,como la nuestra, que sigue creciendo con personas, como María. Un honor y una suerte tenerla entre nosotros.

Un poema del 2 de diciembre del 2009

2011-12-03T07:23:00.000-08:00

Ha borrado la luz
la sombra de los árboles.

Invierno.

Los ratos largos,

a veces,
cuentan del temor
y se desmoronan
en diminutos silencios.

Siempre hay un recuerdo
bajo la mesa.

Impalpable.
.

Una nada algo triste
entre tanta ternura.

Antonio Burillo nos presenta "El convento de la discordia" en la Tertulia

2011-12-02T11:08:00.000-08:00

Hoy tenemos en nuestra tertulia a Antonio Burillo. Nos presenta su obra "El convento de la discordia". En la segunda parte
María Blázquez nos trae unos versos bajo el título "Plan de fuga".

Pienso en ese bálsamo,
Huelo mis proyectos.
(De Plan de fuga. María Blázquez)

Concursos Literarios por email

2011-12-02T03:07:00.000-08:00

Os adjunto la dirección web desde dónde consultar una cantidad interesante de Concursos literarios cuya particularidad más destacada es que se pueden enviar por correo electrónico, con lo que facilita mucho las cosas y ahorramos en papel, encuadernación y correo postal (ya me entendéis). Así que animaros que hay mucho dónde elegir y tenéis la calidad suficiente para "coger cacho" ...

http://www.escritores.org/index.php/recursos-para-escritores/-concursos-por-email-

Nos vemos esta noche.

Descubrimiento

2011-12-02T02:57:00.000-08:00

El sol respiraba hondura tras la loma despoblada
el bosque amanecía de nieblas y silencios
sobre el cielo giraban las primeras cigüeñas
de un día recién nacido

Detuve la marcha para respirar el tenue
perfume de la vida renovada
y sentir sobre mi piel la húmeda plenitud
en el sosegado cauce del río

La luz comenzaba a vestir de verdes oscuros
las hojas de encinas y alcornoques
Sus troncos cobijaban la savia y la edad
de siglos de vigía y nostalgia
sobre la tierra un manto de yerbas tímidas
acariciaban mis pies de adolescente sorprendido

Retomé el camino desde el que se dibujaban
los tejados grises y la torre del campanario
Un viejo invierno aún dormía sobre la roca
de escarchas quebradas
y un conato de sosiego y alondras vespertinas
me hablaban de la vida desde el fondo
sencillo de todas las cosas.

30 de noviembre

2011-11-30T10:37:00.000-08:00

Oigo tus pasos lentamente alejarse
y unas voces se pierden sutiles
en esta noche inevitable de tu fuga.
Tampoco el perro dormirá a mi lado.
No sé hasta dónde llegará noviembre.

Condenados a elegir

2011-11-30T03:59:00.000-08:00

La voz, espada de dos filos
la palabra, infinito látigo.

La voz que hiere
la palabra que desarma
y una búsqueda pertinaz
por los sótanos doblados
como troncos huecos
vacíos de certezas.

Condenados a elegir
sentenciados desde el origen
a beber de las preguntas,
una huída inevitable
este saberse prescindible
y, sin embargo, necesario.

Seguir la estela
de todos los finales.

Certezas

2011-11-23T03:15:00.000-08:00

Toda la belleza del mundo
se desborda en tus manos

Toda la tristeza del mundo
se desarma en tu boca

Toda la luz del mundo
se refugia en tus ojos

Todo el ruido del mundo
se oculta en tu silencio

No requiero otras conquistas

Nothing compares to you

2011-11-21T00:50:00.001-08:00

La guardo para mí.

Esta necesidad

que tengo de tus huesos,

este tapiz que deshace la aurora

cuando se exhibe lejos de tus venas.

Para mí la punzada de tus ojos

en cada noche muerta,

la derrota de conquistar espacios

en los que no me espera tu simiente.

Para nadie las voces

que han quedado en la calle y no son tú.

Poema de Ana Castillo

2011-11-19T03:16:00.001-08:00

Antes

que el vientre

de la madre,

fue la libertad salvaje

de la madreselva.

Regresemos al origen

para elegir de nuevo.

Aún existe una oportunidad

para ser dioses.

3x3 colección de Poesía . Editora Regional de Extremadura. 2010

Leopoldo María Panero

2011-11-18T04:00:00.000-08:00

Espcialmente dedicado a Manuel Salitre

De Celaya, os regalo este poemazo que suscribo, claro.

2011-11-17T00:14:00.000-08:00

Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives;
ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres;
nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres;
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Gabriel Celaya. De "Tranquilamente hablando, 1945

La mujer

2011-11-16T06:01:00.000-08:00

Se asoma la mujer por el silencio
al interior de las estatuas
que duermen todavía en los armarios.

La húmeda virtud desaparece
en este ascender de la tristeza
oculta en el rubor
esclavo disoluto de sus pómulos.

Se asoma a la verdad del roble
en un lecho de sigilos y lujuria
tan débil y frugal como los pájaros.

Efímera

2011-11-14T04:09:00.000-08:00

El ánimo de la piedra es permanecer
el del camino, la infinitud
la fe de mi consciencia, saberme efímera
como el vuelo fugaz del relámpago.
Acaso un aroma de manzana me defina
tan vulnerable como el agua
al incisivo estar de la luz.

Renee Fleming.

2011-11-13T14:24:00.000-08:00

Presentación del poemario de Plácido

2011-11-12T13:26:00.000-08:00

Este viernes 11 de noviembre, con una tarde desapacible de otoño, ha tenido lugar una de las muchas presentaciones del libro Diario azul del titiritero de nuestro contertulio Plácido

Ramirez

Cuando este poemario estaba en imprenta, nuestro autor estaba gestando otro del cual nos presentó algunos poemas en la Tertulia Página 72 (Ver 5 de febrero de 2011).

La presentación de este libro tuvo lugar en el Salón de Actos de la Asociación de Santa Marina de Badajoz.

El poemario, editado por la Asociación Cultural Beturia/ Beturia ediciones, contiene unos impecables dibujos de Juan Fernández Pinilla. Estas ilustraciones le dan tono a las diferentes secciones del libro. De estas ilustraciones cabría hacer una reseña aparte. El prologo corre a cargo del insigne escritor Jesús Sánchez Adalid. Este, con un toque muy suyo, termina diciendo que “este suave poemario es una mirada contemplativa e iluminada del único don realmente precioso, el amor.”

El libro se abre, tras el prólogo, con unas palabras de autor para luego pasar a dos partes bien definidas: El diario azul del titiritero, del que recibe el nombre, con XXI poemas; y el diario gris de invierno, con XV poemas. El diario azul, primera parte, contiene poemas que, según Placido, han sido premiados unos en el certamen literariode la Federación de Asociaciones Extremeñas de Madrid (FAECAM ) y otros, como son los poemas XII al XXI, se llevaron el primer premio del certamen “Rafel García Plata” en Torrejón de Ardoz, de Madrid.

Cada uno de los poemas es presentado, en su cabecera, con versos de otros autores, que según Plácido, son “impulsos emotivos y sentimentales” y que en realidad configuran su contexto literario próximo. El autor, con anotaciones de retórica clásica, empuja a leer y releer estos versos con el objetivo de encontrar en ellos “emociones nuevas, una metáfora escondida…”

Cito en este espacio del blog el primer poema de la página 21 que Placido me hizo el honor de recitar:

I
Soledad necesaria,
Ayuno necesario
Naufragio necesario.
(Irene Sánchez Carrón)

Viernes 2 de agosto

Esta pena sin orillas
que me empuja y me asoma
al balcón del olvido.

Este naufragio sin suerte
desordena el amor, la tristeza,
los recuerdos y las horas.

Aparezco en tu noche azul
para recoger un beso,
entre esquinas del verano
voy perdiendo los papeles
pierdo tus labios.

Los versos finales del poema XXI trazan estos sentimientos de la pena marcados ahora por la soledad:

…A solas lloro, miro tu retrato.
…Y también llora la tarde.

La segunda parte del poemario se abre con un poema donde nominar la mañana supone un abrazo de sombras y silencios. Terminará con el paréntesis del alba donde se paran y rompen los colores.

Felicidades para Placido por esta nueva criatura dedicada por completo a su nieta Lola como reza en la primera página, sin paginar:

A Lola, por supuesto, que llega a la vida en una
tarde de color y magia, como este libro.

Madredeus

2011-11-12T04:32:00.000-08:00

Cuanto echo de menos a Madredeus, todas sus canciones son maravillosas y la voz de Teresa Salgueiro una delicia. Quiero compartir en esta mañana de sábado en que el otoñó nos trae cielos grises y canciones hermosas, esta pieza que nos hace sentir que a veces, la vida, puede ser mucho mejor. Espero que os guste.

Tertulia de diciembre

2011-11-09T03:34:00.000-08:00

En la próxima tertulia de diciembre contaremos con la presencia de Antonio Burillo Puig. La presentación de este autor la hará nuestro contertulio Miguel Angel Navarro.

Antonio nace en Tarragona en 1963. Desde 1992 reside en Extremadura, donde ha participado y publicado en las antologías de los talleres literarios de la Universidad Popular en los años 2003, 2004 y 2005 con dos poemas y un cuento. Forma parte de la Asociación Cultural Cálamus de Jaraiz de la Vera, donde ha publicado otro cuento, en compañía de los otros componentes de la misma, titulado "Un torrente gota a gota". Ha participado también en las antologías Sembrando Ilusiones 2 y 3, Ediciones Cardeñoso. Posteriormente, en 2007, publica en esa misma editorial dos poemarios recopilatorios: Piel romántica y Tan sólo una palabra. Actualmente es el presidente de la cátedra literaria del Ateneo Ciudad de Plasencia y colaborador de Punto Radio Norte de Extremadura del programa literario de esta emisora.

Para dialogar con el autor partiremos de su primera novela:“El convento de la discordia”, inmersa dentro del género policíaco. En la novela se presenta una trama interesante entre Carolynn Brighley, una policía estadounidense , el agente federal Leslie Tremaine y Dixie.

Carolynn Brighley, viaja a Francia para residir durante seis meses en un convento de monjas de clausura del país y cumplir con una misión que aún desconoce. No estará sola. Hasta allí le acompañaran Leslie Tremaine y Dixie, "sólo Dixie"। En esta aventura nada es lo que parece। Toda ella tiene un tono enérgico y citadino .

Merece la pena leerla. A cada contertulio de Página 72 se le enviará la novela por correo electrónico.

Absolutamente hombre (Página 73 [pasar página])

2011-11-09T01:30:00.000-08:00

Basta que lo escribas
para que no te obedezca
no estoy dispuesta a olvidar.

Te viviré si quiero
en mi boca o en la de tus poemas.
Si quiero te amaré
hasta cuando no sientas mis tacones
ni yo advierta tus bufandas
hasta que pueda llegar a odiarte.

Te harán pedazos
con almohadas o mirándote a los ojos
pero cada uno de esos añicos
forjará un cobarde absolutamente hombre.

Muere a los 84 años el poeta Tomás Segovia

2011-11-09T00:00:00.000-08:00

Tomás Segovia nació en España en mayo de 1927 y hace una horas murió en México. Son dos datos fríos que, sin embargo, resumen bien la trayectoria vital de un poeta marcado por la Guerra Civil, un hecho que lo convirtió en niño del exilio republicano. La palabra vital es importante porque nunca dejó que esa marca fuera la de la derrota. "Pasé un poco de hambre", decía. "Sufrí una pobreza relativa, pero a cambio de eso viajé, conocí países, estudié libremente. No tengo por qué reclamar nada". [Leer más] [Su blog y su obra]

El poeta malagueño Álvaro García gana el Loewe de poesía

2011-11-08T04:43:00.000-08:00

El poeta Álvaro García (Málaga, 1965) ha sido galardonado con el XXIV Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe. El premio está dotado con 20.000 euros y la edición de la obra en la colección Visor. Un total de 957 obras procedentes de 33 países se han presentado este año al XXIV Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe .

El jurado que ha fallado el Premio ha estado presidido por Carlos Bousoño, y compuesto por Víctor García de la Concha, Francisco Brines, José Manuel Caballero Bonald, Antonio Colinas, Luis Antonio de Villena, Pablo García Baena, Joaquín Pérez Azaústre, ganador de la pasada edición y Jaime Siles

Loewe, a través de su Fundación, convoca desde 1987 con carácter anual este galardón como estímulo a la calidad en la creación poética en lengua castellana. Se premia con 20.000 euros una obra inédita de al menos 300 versos y, opcionalmente, está prevista la concesión de un accésit de 7.000 euros a la vez que la edición del libro a un autor menor de 30 años, cuando el premio haya sido otorgado a un poeta de mayor edad. Los libros premiados son publicados dentro de la Colección Visor de Poesía.

Para saber más del poeta podéis visitar su web (http://www.alvarogarcia.org/)

Página 73 (pasar página)

2011-11-07T11:17:00.000-08:00

La cobardía me tienta a mendigar un abrazo.

Rechacen cada gesto, cada haz de mi sombra;

que revuelvan mi pelo sin caricias,

olviden el nombre y el talento.

Me vivas en la luz de los espejos

y rayes con carmín nuestras paredes.

Dancen sus tacones en mi vientre;

que endurezca la piel de los hombros,

laceren las uñas y los párpados

y templen miel de estaño mis pupilas.

Me vivas en la espalda, en el hielo,

y arañes de carbón tus almohadas.

Abrazad al polvo en el que vence

cada golpe de paz que me sustenta;

abrazadlo como las oportunidades

que aceptan sin reparo los valientes.

Me vivas en tu boca y en tu aire

y empapes las persianas con tu aliento.

Tertulia de noviembre. Ana Castillo y Jose Manuel Vivas.

2011-11-06T12:55:00.000-08:00

El viernes cuatro de este mes hemos vuelto a tener la Tertulia, la segunda de este segundo año de Página 72. En ella contamos con la presencia de Ana Castillo Moreno que a partir de su nuevo libro “La música de las horas” nos hizo un recorrido por toda su obra literaria. Su primer libro fue “El despertar de las adelfas” editado por la Diputación badajocense y presentado, en aquellos días del dos mil, por nuestra contertulia Trini Ródenas.

Ana nos leyó un poema interesante, titulado: NUEVAMENTE. (Fragmento)

Esplende la mañana, nuevamente.

Es fúlgido metal el eco del asfalto.

Hiende mi piel exhausta

un frío descarnado, nuevamente

El mismo año publicó un nuevo poemario Vuelos de eternidad, prologado por Rafael Rufino Félix. Un poemario dividido en tres partes: Recuérdame, Vuelos, Eternidad. Ana nos leyó varios poemas, el primero escogido de la segunda parte y del que también colocamos algunos fragmentos:

La mañana ha llegado

cubierta de oro viejo

y con ella la nube,

tan alta como un sueño,

orlando mis anhelos y mis noches…

y el segundo de los poemas tomado de la tercera parte (pag.43)

III

El beso ha sublimado nuestros cuerpos.

Ascendamos ligeros y embriagados,

vacíos de reloj y calendario,

exento s de la noche la mañana,

redimidos, al fin, de la tristeza.

Al siguiente año, en el dos mil uno Ermitaño Ediciones de Daniel Casado publicó “Petra, la noche, tú…” Una visita a la ciudad jordana de Petra.

Atardece.

Se viste la luz de blanco,

a estas horas, en Jordania.

Una extraña impaciencia me posee.

Petra aguarda tras las colinas.

Ana terminó leyéndonos algunos poemas del reciente libro “La música de las horas”, publicado por Vitruvio. El poemario está dividido en tres partes, a través de las cuales el poeta va transitando en una búsqueda de sí mismo. Interesante libro. Ana se sintió contenta de compartir esta presentación del reciente poemario en la Tertulia de Página 72.

Algunos de los poemas fueron:

BÚSQUEDA

Nosotros,

que fuimos concebidos

en los bellos jardines del espacio,

como savia insegura

anegada en nostalgia

habitamos la Tierra.

SOLEDAD

Junto al camino,

un hombre solo.

Otoño. La luz se aleja.

Inmóvil,

sobre la tierra fría,

un hombre aguarda.

HABITANDO DESIERTOS

A salvo del poema te creías

pero anoche

el ritmo de la angustia

empapó tu almohada.

Los versos y sus pausas regresaron

para violar tu boca.

Te ha sorbido el desierto.

Habías olvidado que a tu vida

le toca en este tramo ser arena.

EL REGRESO

Has vuelto a la misma lluvia

que te inició en el amor.

Hoy no te acompaña nadie.

La cercanía del agua

hará posible el olvido.

Esta lluvia te ha marcado.

No eres libre.

En la tibieza redonda de sus senos

te cobijas.

LA SONRISA . (Fragmento)

Alguien sonríe

y su sonrisa se abre como el mundo

donde te reconoces.

Por eso, has encendido los muebles;

con la urgencia del hambre,

has dispuesto la mesa

y has saciado las copas

con los vinos mejores.

ENCUENTRO

El ángel descendió sobre sus senos

con la torpe inquietud

de la fragancia que desciende

por vez primera.

Fue hermoso contemplarlos:

humanos y divinos por igual.

LA MISMA SENDA . (Fragmento)

El agua moja mi capa blanca.

Es la mañana. Está lloviendo.

Camino aprisa por las aceras.

La lluvia empapa mi pelo negro,

mi blusa roja,

mis pies descalzos.

PASILLOS APAGADOS . (Fragmento)

Si te decides, ven,

me dices siempre.

Pero yo me quedo aquí, sin hacer nada.

PASOS ENCENDIDOS. (Fragmento)

Te busqué toda la noche

con los pasos encendidos.

Tuve miedo al tropezar

con punzantes cicatrices

de mis piernas,

pero yo no permití

que el dolor me detuviese:

necesitaba encontrarte.

INVISIBLE

Penetro tus pupilas.

Soy un ángel

reflejado en los ojos

de otro ángel.

Después, al abrazarte,

abrazo al universo.

Es lento el goce.

No pesa.

Invisible el amor.

III

FUSIÓN

Como una enorme serpiente

sobre sí misma enroscada,

la Tierra gira buscando el centro.

Así el hombre.

CERTEZA. (Fragmento)

Voy a alcanzar el último destello.

La bruma de los siglos

me privó de su imagen.

El diamante que busco

tiene un nombre.

EL MILAGRO

Junto al camino,

dos miradas se encuentran.

Nada más puro

que un poniente de otoño

ya incapaz

de acallar la certeza del milagro.

Llegas. A mi lado caminas.

El espacio se expande

cual inmenso paraguas.

La tersura del frío

vierte una paz distinta.

TOCO EL DÍA

Si te toco, toco el día.

Ahora es ayer y mañana

por más que se empeñe el tiempo

en devanar espejismos

para confundir mi rumbo.

Tú eres la meta.

Siete días orientados

hacia un único sentido

lo confirman.

La certeza de tu piel

no deja lugar a dudas.

EL CÍRCULO

Amar de sol a sol,

esa es la cima.

Desde el punto de luz

donde adormece el pájaro

mecido por rosadas aureolas.

El pájaro que expande

un embeleso azul

alrededor del cuello.

Tú y yo,

dos astros singulares

fusionando sus auras en la suma.

Reconocernos completos.

Haber trazado el círculo es la cima.

ESCRIBIR

Escribir cuando las palabras

se niegan a poblar el aire

porque, al hacerlo,

pretenden salir sin orden

y se acumulan, terribles, en la garganta.

Escribir

cuando las palabras se niegan

a abandonar la quietud

porque, al hacerlo,

son afilados cristales que hacen sangrar.

Escribir siempre.

No para esculpir grandes piedras

sino para invocar

a los ángeles.

Al final se estableció, como se ha hecho con autores anteriores, un diálogo. La admiración respetuosa fue la tónica.

A Ana se le dijo, y es cierto, que su poesía era como ella: Trasmite armonía, serenidad. Al leer los poemas de Ana Castillo uno no queda decepcionado. Nuestra autora respondió a estos "piropos" diciendo que siente el espíritu poético como ese tener sensibilidad ante la vida. El verso no es más que un gesto vital. En uno de los poemas: Habitando desiertos, alguien dijo que encontraba a la autora.

También se subrayó que su poesía no era mecánica y que ella no era poeta de un solo estilo. Ana asintió a este comentario aludiendo a ese ejercicio poético continuo al que se ha sometido siempre. Pasó, dijo, de la construcción de un soneto a la poesía de verso blanco o libre. En este estilo poético es donde dice sentirse más a gusto. Lo suyo son versos endecasílabos, una estructura para ella, una de las mejores, donde vierte sus inquietudes.

El poemario está lleno de bellos contrastes. Esta apreciación la ratificó la autora de “La música de las horas” notando que todo él es una búsqueda, una fusión de encuentros hacia lo esencial. En realidad los versos aquí vertidos tienen un sentido mágico extraordinario. Ana comentó que hasta llegar al final tuvo que podar bastante. Quizás por esto los poemas son redondos.

Sorprendía la utilización de los colores pero lo que llamó la atención fue empleo de la figura del ángel. A esto respondió Ana diciendo que esta figura era la sublimación de todas las situaciones complicadas. Es como un transcender todo dejandonos llevar por esa parte angelical que llevamos todos.

En definitiva, cuando uno abre este poemario se encuentra con un sentido de la búsqueda muy particular. No es un buscar individual es la búsqueda, con tonalidades metafísicas del meta-relato donde el nosotros inicia la andadura. Este plural habla de una humanidad concebida en un lugar “otro” “en los bellos jardines del espacio”. El poemario se cierra con un deseo por parte de esa humanidad inquieta el de “invocar a los ángeles”.

Se comentó el estilo de la portada del último libro. Una portada negra que llama la atención y a la que hay que acostumbrarse porque es la línea editorial de esta empresa.

Se habló de los otros poemas, de los otros libros editados. De los poemas que se leyeron se dijo que transmitían serenidad. Y a partir de aquí se habló de ciertos elementos estructurales como son las temporalidades físicas: Mañana, tarde, noche como la que aparece en “Petra, la noche, tú…” Ana comentó que en principio la mañana le resultaba como un espacio fuente de engaños y que la noche venía a ser como el momento, el lugar de redención. Actualmente este sentido metafórico ha cambiado.

Al final de este largo dialogo con Ana Castillo Moreno, Mila y Sito Lerate interpretaron una escena de Don Juan Tenorio. Un regalo que mereció la pena y que nuestra autora supo apreciar, igual que el resto de contertulios cogidos por la voces de nuestros compañeros.

En la segunda parte de la Tertulia José Manuel Vivas nos presentó algunos poemas inéditos, todavía en el hacer del poeta y que él generosamente nos entregó para la discusión y el diálogo. Y así fue.

Los veinte poemas estaban dentro de dos partes independientes, como dos obras diferentes: La primera, titulada: La lanzadora de martillo; y la segunda, Puertas Adentro

Después de una atenta lectura Jose escuchó, de la mayoría de los contertulios, por un lado, comentarios laudatorios y por otro, con gran respeto por su forma de escribir, comentarios sobre algunas cuestiones de forma. Todo se fue aclarando. Jose, con esa elegancia atenta que le caracteriza anotó, como el más disciplinado de los alumnos, cada una de las aseveraciones.

Algunos de los poemas que se presentaban tenían un tinte social que enmarcaba los versos en la poética de la experiencia, así se justificaban títulos como Somalia, donde los versos contienen el desgarro de una situación inhumana. Un fragmento de este poema:

Otro ocaso nos precede
a este martillo
de hambres
y olvidos
polvo sobre el polvo
sangre en los fusiles
sombras que no se alejan

…y aquí el poeta que llora

por un desamor
que aún no existe

Otros poemas estaban llenos de ironía como este titulado: Consecuencias de conocer a gente que conoce a mucha gente y, además, ha leído mucho.

Había poemas que tenían como fondo las secuencias de algunas películas o el trazo de alguna canción. Así, Largo domingo de noviazgo que arranca de la película francesa Un long dimanche de fiançailles de Jean-Pierre Jeunet. El lirismo de los versos se puede observar en este fragmento del poema:

Un lugar con campanas
tan alto como un faro
tan claro como una sonrisa

Nunca oscuro como una trinchera
ni húmedo como las zanjas
de un bombardeo
con un corazón en la mano
y una bala en el vientre

En el poma que toma como fondo la canción Sea Song (Lisa Hannigan) se ve el sentimiento lírico del yo poético al contemplar el mar. De este se dijo que contenía unos versos contemplativos que ayudan a descubrir el realismo mágico de la canción de donde parte.

Me detuve
en todas las orillas
a contemplar
la espuma
de los océanos
las veredas
de las corrientes
marinas

Las velas
preñadas
por el horizonte
el humo de
los transatlánticos
y las escamas de las sirenas

Todos coincidimos en valorar el crecimiento literario de nuestro contertulio así como la profundidad de ciertos poemas presentados. Todos los poemas, se dijo, tienen un estilo definido y una traza emocionante. Una de las creaciones más valoradas fue el dedicado a su padre ya fallecido:

Mi padre hacía crucigramas
todos los días
cada mañana abría el periódico
por la última página
salvando con disimulo
el minado campo de las esquelas
para llegar hasta el laberinto
blanco y negro
del crucigrama

Mi padre hacía crucigramas
los vestía de palabras hermosas
de sílabas azules
con la urdimbre perfecta
de su extraña compostura
y yo descubría ese misterio
verbal que todo lo ordena
y compone
que coloca sus letras
justamente
y sin error posible
en el hueco asignado
en el lugar perfecto

Pasaron los días de la luz
y me recogieron las prisas
y las urgencias
pero hoy he retornado
al laberinto
blanco y negro del crucigrama
y he visto a mi padre
feliz por su hazaña
mientras buscaba de soslayo
en las esquelas
el oscuro nombre de la muerte
que no sabe de adivinanzas
ni de jeroglíficos.

José Manuel Vivas indicó que estos versos están todavía estructurándose. Muchas de las apreciaciones indicadas en la Tertulia ya estaban contenidas en su programa de trabajo; otras anotaciones las recogió, como se dice arriba, como el mejor de los alumnos, con la sobriedad propia del que se sabe crecer. A José Manuel Vivas todos y cada uno de los contertulios de Página 72 le damos las gracias por su generosa aportación, por ese saberse desprender de lo que le ha nacido y, desde esta tarde de noviembre, ya forma parte de nuestro “ethos”( ἦθος)literario.

Un poema de hace, exactamente, cuatro años.

2011-11-05T09:57:00.000-07:00

El significado de la tristeza

A menudo, evito el momento

en el que los colores se apagan,

cuando el gris se apodera de los objetos

y parece que muriéramos en el borde
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.

No, no es tristeza lo que siento

es la tensión que precede
al desgarro del horizonte vencido,

es un pedazo de muerte que me visita

que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.

Y rechazo el instante,

como si con ello pudiera

librarme del suspiro hueco

que anda vaciándome
el pecho de aire,

en el tiempo en el que olvido

el significado de la tristeza.

Sobre la tertulia y sus compinches...

2011-11-05T09:25:00.000-07:00

No quiero robaros mucho tiempo, pero no puedo dejar de comentar en este rincón tan nuestro sobre la tertulia de ayer. Quiero agradecer a todos/as vuestra entrega y vuestro empeño. La sensación de que todo lo que se dijo, se dijo para bien, desde el corazón y con plena sinceridad. Otra cuestión es si estamos o no de acuerdo. Respetar la libertad del que escribe, tal y como sentí anoche que se hacía, es un camino que siempre tiene un destino acertado y generoso.

Y generosidad es lo que desprendían vuestros comentarios, objeciones y sugerencias. Hasta cuando elogiabais mis poemas, existía un compromiso, una soga ante el precipicio a la que aferrarse, ser rescatado.

Bueno, fue un placer y un deleite (como siempre) compartir esos momentos. Gracias y seguiremos por aquí, pululando como insectos inquietos, feroces animales de la palabra.

Un abrazo muy fuerte.

La piedad del árbol

2011-11-05T04:20:00.000-07:00

La piedad de un árbol bajo la luz
el temblor del ocaso sobre el horizonte
la incertidumbre del viento en tu pelo
un río bañado de sauces
el azul de la fruta que llevará el hombre en sus bolsillos
la humedad de la piedra empañada por tus lágrimas
y mi serio perfil de sendero para sólo caminar.
Hasta cuándo.