Xícara, todo un descubrimiento

Os pongo aquí un video de un tema del grupo portugués Xícara. A mi me ha impresionado, espero que también os guste a vosotros/as. Las letras son de poetas portugueses.

Un cuerno de nácar.
Hojas de brisa en nubes de tinta,
estrellas entre bastidores.
El día tenue perfila la higuera
que de puntillas besa la luna.

Invierno es una noche que se viste

de efigies como lunas,

de estrellas muy despiertas

rendidas como el tiempo en níveas torrenteras.

Invierno es una noche que se aferra

a los pechos resecos de las horas caídas.

Deja posos de escarcha la nieve en su desmayo

y semejan sus copos helados estiletes

que rasgan la negrura de la tierra que habito.

Habrá un mañana,

y de otra primavera la frescura

escanciaré cual néctar.

Resurgirá aquel sol de ardor primero

y aquel nacer desnudos a las arpas de mayo.

Un mañana sobre la fronda nueva,

junto al bardal florido de aquella casa

de ventanas abiertas a la vida.

Para entonces

guardadme lo soñado.

Dejad que resuciten los pájaros celestes.

Decidme que morimos un momento,

que es posible alcanzar la gaviota

de otros mares furtiva.

Decidme que no es tarde, que aún no es tarde

para albergar la estrella del sueño más despierto

y revivir

los días y los años del ayer.

Y riego las aulagas de la ventana rota,

y siento,

mientras duerme la vida,

mientras paso mi mano

por el alféizar blanco de las horas,

cómo crece la rosa de la espera.

(Del poemario"Horas Caídas"

No me rindo

No me rindo

abro puertas
subo escaleras
nado en el aire
te avisto allí

en ese horizonte
que ayer era
presente continuo
el zaguán luminoso
dónde amanecíamos
descarados en la mirada
parcos en los gestos
oblicuos en las palabras

No me rindo

crezco en ti
tus raíces
aún me sustentan
mis ramas
aún te añoran

No me rindo
he dicho
y se apagaron todas las luces
del otoño

A salvo (3)

Y entrenarme en el amor
más cerca de mí
de lo que tú estuviste nunca.

Pretendo la alquimia
para ganar un pensamiento
que no agote mi paciencia.

A salvo de las caricias ingenuas
de dos adolescentes, me crezco
en otra página, con otro nombre
menos tuya.

A salvo (2)

Alquimista de mis pensamientos
en esta muchedumbre de ideas
que agota la paciencia
me entreno en el amor
mucho más cerca de mí
de lo que tú estuviste nunca.
A salvo de las caricias ingenuas
de dos adolescentes, me crezco
en otra página, con otro nombre
menos tuya.

A salvo

Y entrenarme en el amor
mucho más cerca de mí
de lo que tú estuviste nunca.

Alquimista de mis pensamientos
en esta muchedumbre de ideas
que agota la paciencia.

A salvo de las caricias ingenuas
de dos adolescentes, y así me crezco
en otra página, con otro nombre
menos tuya.

Presente

Eterno el presente, no hay más opción
que el diálogo fuera del tiempo
apresurarse para aminorar el paso
observar el brillo plateado de los olivos
hablándome de ti y de tus ojos
y reconocerme en el halo misterioso de la luna.

Eterna la noche, no me deja dormir
como un paseo interminable y profundo
por el cielo animado de mis sombras.

Estoy en cada rincón de tu ausencia.

Un día cualquiera

Miradas de cristal con lágrimas de sémola,
dedos disciplinados con ausencia de caricias,
teclados que han olvidado sus letras,
párpados entre papeles sin imaginación.
Un ascensor testigo de escotes insulsos,
de corbatas enfrentadas
y tambores de tiempos desollados.

Mejor sin él (Carta de amor)

Abusando de vuestra paciencia (que es mucha y buena) me permito volver con un corto que no sé si ya conocéis alguno/a. Se trata de un proyecto realizado por mi hija y su pareja, el texto es mío. No seáis muy críticos (o sí)...

Algo de cine (corto) tampoco viene mal...

El cortometraje escrito y dirigido por la realizadora granadina Paz Piñar, “Pasemos al plan B”, ha sido distinguido con el premio a Mejor Cortometraje de la VII muestra Cortos en Femenino.

Mi enhorabuena a Mamen Alegre por su recital en el Café Victoria. Nos llenó la noche de emoción, sentimientos y hermosos versos para recordar.

Summertime

Nadie te habló de mí
sin embargo, estaré a tu lado
mientras no puedas tocar algodones
ni construirte unas alas de verdad.

Cuando estés allí arriba
sin más sucedáneos que tu yo
no me necesitarás, pero ahora
llora cuanto quieras.

No me iré hasta mañana.

De dónde el tiempo me robó el nombre
y no dispuso un lugar en la casa para mí.

De dónde no viniste y por qué tardaste
si no te acomodabas junto al hogar
si no estabas, si no estuviste
cuando giraban al contrario
las agujas del reloj.

Y ahora, que avisto mi aposento
convivo a solas con mi hambre
supe alimentarla para sobrevivir
y aguantar aun sin conocerme.

Ya no corro desesperada hasta el principio
con afán de servir sólo a mi lealtad
y habitar eternamente un claustro de papel.

Actividad creciente

Bueno, bueno, deja uno de pasar por aquí unos días y cuando regresa se encuentra con el patio lleno de flores y muy concurrido. Enhorabuena a todos y todas...¡¡vaya enjambre de poemas!!, ya iré opinando.

Por ahora sólo quería recordaros que mañana jueves 20 a las 21:00 horas nuestra tertuliana Mamen Alegre recita sus poemas en el Café Victoria. Yo no podré acudir para acompañarla, pero si alguno o alguna (o los dos a la vez) podéis acudir, estupendo.

Suerte Mamen y a seguir animados...

De "El péndulo de Venus"

De fértil barro las vasijas
guardaban leyendas
en el agua de sus vientres rechonchos
dormitaba en esencia la frescura
un cáliz prematuro donde reposar.
El germen de la vida
perduraba invulnerable.
No había nada parecido
y fue entonces el comienzo.

JANIS

Ella podía hacerle feliz, pensaba
había cometido algunos errores
pero le gustaría que volviera a casa
y como Janis (“please, please”) suplicarle
que reconsiderara su decisión.

Él la miró desde el palco en el teatro
y por eso creyó que todavía la quería
luego coincidieron en un concierto
pero se levantó de la butaca
y entonces, sólo entonces, ella supo
que nunca habían vivido una aventura
ni compartido la misma cama
en realidad jamás se habían besado
de hecho no se conocían
ni siquiera sabían cómo se llamaban
sus nombres eran anónimos
rúbricas sobre el agua
eran nadie, eran nada, sentados
uno junto al otro sin saberse.

Y entonces, ella supo
que estaba un poco más sola.

Frágil tu frente

No es suficiente abrazarte
guardas mi espalda, acaricias mi pelo
y te aseguras con ese gesto de ternura
de que mi herida siga siendo imaginada.

No es suficiente mi abrazo
incapaz de derribar los muros
miedos sangrientos que te amenazan
rincones donde esperan
extraños homicidas.

No sé cómo abrazarte y construirte
un templo sin siniestros enemigos
ausentes las puertas que ahora cierras
a todas horas lleno de luz y lejanía
sólo columnas, una casa abierta
y deshabitada.

Pero no es suficiente abrazarte
para desnudarte de intrusos asesinos
y tocarte y que me toques indemne
porque ellos persisten y tú vigilas.

Y la luna decía.

Soportales asoman a la plaza
coronada por cuatro bocas de agua,
donde esparto, cuero y mimbre
sujetan el día.

Mas luna de granito se torna
donde agua y piedra recorren estrellas,
donde las calles duermen cansadas
del azote al calor de las horas.

y la luna advierte a la moza que libre camina.

La madrugada recoge a la noche,
la brisa corre por ventanas y pasos
con cuartos escondidos en sombras.
A la fuente se acerca, sus cabellos se moja
y de seda sus pechos la luna los besa.
.

Potra salvaje que cabalga
su cántaro a golpe de cadera.
Entre brasas un hombre la acorraló,
todos miraban y nadie salía,
en el cielo y sus nalgas
cenizas ensucian el amanecer.


La fuente seguía cantando
y encerrada lloraba en su patio
a la luna de piedra
que entre lágrimas de amarga aceituna
cada noche subía la tapia de cal.

La tertulia de octubre

Nuestra tertulia de Página 72 arrancó este viernes pasado, 7 de octubre, con unos poemas de Miguel Ángel Navarro. Su trabajo estaba en el marco de un viaje, siempre “hacia el interior, a lo íntimo” aprovechando el viaje físico. Esta forma inductiva de plantear las emociones hizo que todos pusiéramos atención a sus versos.

Antes que nada, quiero destacar que Miguel Ángel es “la bondad andando”, alguien de quien se aprende por esta forma habitual de acoger, como una esponja, todas las correcciones. Una actitud impecable que nos hace creer en esta tertulia donde todos aprendemos de todos. Mientras le hacíamos los comentarios no hubo en él ningún mal gesto solo palabras de agradecimiento ante lo que él llamaba sus “primeros pasos”. Nuestro contertulio se denomina más lector que escritor y escritor de prosa. La poesía es, para él, “un descubrimiento”. Para nosotros también lo es descubrir en él esta sensibilidad vertida en estos esbozos de sus primeros versos.

Sus poemas aprovechan viajes familiares para anotar, en verso, todo lo que le emociona. Los poemas son como un regalo. El regalo es el tema central del poema con el que abre su obra. Este se titula así: “Pensaba regalártelo”.

Cada uno de los poemas están encabezados por notas de Marc Augé “El tiempo en ruinas”. Poemas que nos llevaron de norte a sur y de sur a norte, por espacios y paisajes diferentes de la geografía: De Los Barruecos a Cáceres y de aquí hasta Sevilla. Paisajes y emociones diferentes que describen encuentros donde el paseo, el sencillo pasear de los amantes, pretende frenar el tiempo dejándolo ahí, en las sensación de lo amado.

Probablemente Miguel tenga que dejar aflorar más sensaciones, soltándolas de ciertos academicismos que, como un corsé, atan algunos de sus versos; es posible que tenga que creer más en lo que escribe, sin embargo alguno de sus versos, despegados de sus elementos prosaicos, retoman el lirismo que él, de por sí, mantiene. Así, sus emociones no contenidas dicen cosas, como estas al querer plasmar los instantes donde la memoria se vuelve frágil:

“Todo estaba por hacer

Y nada aun por recordar…”

(Aquel día tocaba viajar)

O en estos otros versos donde la descripción sensual alimenta la emoción:

“Son mujeres de abril

Con racimos de corales

…

Mujeres que visten de verano

Fecundadas de lunares

….

Mujeres que visten de primavera

Con aire de azahar

Con tobillos en flor

Al compás de los tacones”

(Sevilla)

En los otros poemas de su trabajo el tiempo es testigo de las sensaciones más intimas. Un tiempo físico que se rompe haciendo nacer un “kairós” salvífico, en un estado especial donde el hombre se deja llevar por las palabras más paradójicas al establecer una lucha de contrarios donde luz y oscuridad se hacen notar:

“Pero el tiempo se rompe

Desarmado por caricias,

Terreno mágico, noche madura,

Cúpula que la charca serena.

….

Espejo negro que mece la luz,

Miedo y atrevimiento de cuerpos

En el agua.”

(Los Barruecos)

Estos fragmentos son buena muestra de la contundencia de un poeta que nace, de alguien capaz de escuchar dejando que los versos retraten las realidad más cercanas.

La intencionalidad primera de nuestro autor era la de describir emociones, esas que según él están contenidas en las ruinas de lo que visita. Sin embargo, al final de de leer sus poemas, se termina por descubrir que nuestro poeta ha roto el tiempo sobre esas ruinas monumentales para levantar sobre ellas palabras eternas “con envidia de los dioses”, como él dice.

Gracia a Miguel Ángel por haber puesto este punto de dialogo con tus versos. Gracias por este gesto amable de acoger “los latigazos” que los tertulianos, con sumo respeto y cariño, dejamos caer sobre tu obra. Gracias por esta entrega a la palabra escrita. Tu actitud nos hizo crecer a todos.

Ya no me ato los cordones
no anudo mis pensamientos
con lazos que se deshacen
dejo que las miradas se paseen
por mi indiferencia, y luego
sólo estoy para algunos abismos
altiva, y una melodia íntima
tal vez.

Palabras entre llamas

Luces entre hexágonos de miel,
palabras sobre fuentes de marfil,
un charco de carámbanos,
de la puerta algo por esconder.

Son peldaños que miran al gato en su cojín,
son delantales sentados en chimeneas,
cuentos y brasas que emocionan a los niños
con abuelos que tejen palabras entre llamas.

Huir

.

.

Desde la nada de una silla,

la opacidad de sus ojos

que como exagerada imagen,

se me presenta en el tiempo.

Y veo en hojas, el aire de la casa,

y hablo de las palabras quemadas,

de la fuerza que ejerce el viento

sobre las llamas,

mitad valor, la otra mitad miedo.

Y me doy la vuelta;

y escapo.

.

.

Presiento que te has ido.

Te llamo y no responde la voz de tantas veces,

aquella voz apenas pronunciada,

ávida de mi voz,

rota entre dos palabras.

Presiento que te has ido para llegar muy tarde,

pero olvidas, amor,

que el silencio me abre sus portales y entro

a tu rincón vacío,

al rincón donde vuelven tus pasos todavía.

Cómo escucharte en vano,

si me arrimo a los talles de tu sombra de agua

y me duelen caricias,

si aún respiro el sudor que dejaron los gozos

en los cántaros húmedos de tu cuerpo y mi cuerpo,

si me busco en tus bronces y en la piel de tus ríos,

en la piel de tus brazos curtidos de abrazarme.

Cómo escucharte en vano,

si despierto y te finjo de espejismos y ausencias.

Cómo escucharte en vano, amor,

si me arrastra contigo la vida que no tengo.

Amor,

ave perdida de inesperado vuelo,

rompes el aire y el aire te destierra.

Ave perdida de inesperado vuelo,

surcas el mar, muy lejos de tu río,

y el mar

no es una boca abierta, fecunda y derramada,

es un beso cambiante, sediento de otras aguas.

Amor,

ave fugaz que emigra al mar de su agonía...

(Bajo la piel del agua)

Enciclopedia de los sentimientos.

Como decía ayer Tino el kairos es la parte anímica de como sentimos el tiempo, y de esta forma saber elegir que tiempos nos aportan y nos maduran.
Son estos trocitos de kairos los que nunca nadie nos quitará, son momentos de disfrute, momentos por siempre presente. Leí mis primeras poesías, y vuestro cariño y escucha los he guardado como uno de esos momentos positivos y estelares, que me llevaré conmigo cuando me disperse por el universo, y seguro que alguien algún día los verá, y se sentirá bien sin saber porqué.
Gracias a todos. Un abrazo.

Página 72

Por fin, el Viernes 7 de octubre nos reunimos los tertulianos de Página 72.

A las siete de la tarde, como siempre, en el habitual espacio del Ateneo.

Tengo gana de veros y de daros un abrazo.

Ah, no os olvidéis de leer los poemas de Miguel Angel que os envié en un archivo adjunto. Merecen la pena.

CUESTIONARIO SCHMIDT

Queridos amigos ante la inminente reunión del primer viernes, día siete de octubre, me gustaría que todos respondiéramos a este cuestionario que un gran poeta argentino, como Leandro Calle, me hace llegar. Pongo aquí no solo las 24 cuestiones también las respuestas de este escritor.

LEANDRO CALLE (ZÁRATE,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,1969)

1. qué objetos te acompañaron toda tu vida?

Algunas cartas familiares. Dos colmillos de marfil más bien pequeños que mi padre me trajo de del Congo en el año 78 cuando trabajaba allá. Una cruz de metal desde el año 89. Un mate. Un primer pasaporte de cuando tenía 10 años y me fui a vivir a Venezuela. Y debe quedar algún objeto más. ¿Los libros son objetos también?

2. sentís presencias, voces, músicas del trasmundo?

Diría que no. Resuenan cosas en mi interior. Mi interior capaz que es una caja de resonancia –a veces- de lo que vos llamás trasmundo.

3. qué pensás de la rosa, los anillos, el mar y los tatuajes?

La rosa siempre me pareció algo cursi pero aparece en mis poemas y en todos los poetas. Es una metáfora de la poesía o de la belleza. No regalo rosas en general, me parece antiguo. No uso anillos. Amo el mar. No me molestan los tatuajes, de todos modos no tengo. Mi primer libro se llamó Tatuaje de fauno.

4. cuál es tu superstición?

Mirá qué zonzera, nunca paso por el medio de una escalera abierta en medio de la calle. Instintivamente doy un rodeo.

5. en qué parte del cuerpo, el aire o el paisaje sentís la poesía?

En mi caso es bastante gitana, se mueve por aquí y por allá. No tiene sedentarismos en mi cuerpo ni en el aire ni en el paisaje. Aparece y cuando aparece se siente. Sí, hay atmósferas que puedo crear para llamarla. Por ejemplo, el tranquilo mate muy a la madrugada, tomar el lápiz y garabatear, escuchar alguna música. Es decir, pequeñas estrategias para llamarla.

6. escribís mientras escribís o antes o después?

No sé si ya te contesté, o si te contestaré mañana o si voy a contestarte mientras escriba….ja. Está difícil esta pregunta. Si lo que estoy escribiendo no se publica, diría que estoy escribiendo. A veces un poema sale como naturalmente, otras veces da vueltas y vuelve y se va y vuelve hasta que cae al papel, hasta que decide estrellarse ahí y formar algo que yo creo un poema y que ya no es mío.

7. qué autores no releerías?

Pregunta inteligente.

Hago memoria y no recuerdo es decir que no los tengo muy en cuenta. Creo que no releería algunos autores de narrativa. En poesía suelo releer siempre, a veces por oficio, por talleres literarios que doy, porque me gusta o por azar. A veces paso por la biblioteca y saco cualquier libro de poesía y leo y en algunos casos me sorprendo mucho, me maravillo.

8. de los poetas que conociste cuál, cuales te parecieron que unían su vida a sus palabras?

Por el tiempo pasado hablás de los ya muertos. Elizabeth Azcona Cranwell a quien conocí bastante, creo que su poesía era muy parecida a su vida. A través de ella conocí a Olga Orozco, y de igual modo, ese halo de misterio y fascinación que tiene la poesía de Orozco, se encontraba también en su mirada, en el lúgubre tono de su voz, en su risa, en sus preguntas.

9. qué, quién, quiénes escribe en vos?

Ojalá que la poesía sea quien escriba en mí. Ojalá sea digno yo de ser su voz. Es decir, ojalá que yo pueda ser un testigo de la belleza en el mundo.

10. vuelven algunas palabras, algunos temas o algunos climas?

Siempre. La sed, la muerte, el camino, la contingencia humana o la finitud, la trascendencia.

11. en tu vida, la poesía como propósito, destino o circunstancia?

No puedo vivir sin ella.

12. qué quisieras leer mañana, que quisieras releer para siempre?

Compré unas memorias de un escritor húngaro que me gustaría comenzar a leer hoy pero que probablemente comenzaré mañana. Como relectura los clásicos que me tocan que me dicen los quiero releer siempre y eso suelo hacer, te nombro alguno: principalmente Machado, Borges, Baudelaire.

13. qué pensás del romanticismo alemán?

No he leído más que algunas cosas del Romanticismo alemán como Novalis por ejemplo. No me enamora pero no podría hacer un juicio crítico pleno. Conozco mejor el francés y allí sí a veces me gusta volver a Lamadrid, a Víctor Hugo o a las memorias de Chateaubriand.

14. el silencio, la soledad, la transparencia, el orden, adentro, afuera, a veces, nunca ?

Todo eso mezclado. Cuando al silencio le nace un ruido a veces allí está el poema. El ruido o el sonido posibilita también entender el silencio y viceversa. Me llama la atención aquellos poetas que hablan tanto del silencio y para decir que la poesía es silencio lo expresan en conferencias eternas de dos horas. Es casi una contradicción in termine. El silencio es silencio. Hay que escuchar. Te faltó eso, ahí arriba, la palabra “escuchar”.

15. qué fue lo imposible?

Lo imposible es evitar la realidad de la muerte.

16. la poesía es una arma cargada de futuro, pasado, eternidad?

Entiendo la metáfora y la necesariedad de la metáfora del poeta español, ¿Aleixandre era? Pero a mí no me gustaría poner la palabra “arma” asociada a poesía. No sé lo que es la poesía, por eso todavía la busco, todavía me acuesto con ella y aparece y desaparece y me enamora y me seduce y me engaña y se va y me deja solo. Sé que la busco, que la encuentro y que la vuelvo a buscar.

17. la poesía es literatura?

Es mucho más que literatura.

18. qué lugar ocupa la poesía argentina en Latinoamérica y en la lengua castellana?

Creo que un lugar importante.

19. cuáles poetas argentinos te parece que deberían estar y no están?

Azcona Cranwell; Horacio Castillo son dos autores impecables que suelen quedar en el tintero.

20. alguien te llevó o fuiste solo a esa palabra oscura?

Es como la noche, oscurece y de pronto uno está allí en medio de las sombras y es hermoso. Baudelaire siempre cita a las tinieblas como algo bello.

21. fuera de la poesía que campo del arte te interesa?

La música y la pintura. En ese orden.

22. la poesía es una tarea del espíritu o una emanación de la historia ¿hay espíritu, hay historia?

Y qué querés que te diga, vengo de una formación espiritual fuerte y muy humanista. Pero al mismo tiempo con las patas en la historia. El espíritu si bien es lo que puede elevar es parte de nuestra condición de historia. No está el espíritu fuera de la historia y la historia fuera del espíritu. El espíritu está en esta historia, en la que vivimos.

23. cuál es la mayor dificultad en la relación existencia-poesía?

No se puede vivir sin ella

No se puede vivir de ella

24. quisieras responder otras preguntas, quisieras hacer otras preguntas?

Sí. La verdad que no me gustan los cuestionarios pero este cuestionario es sumamente inteligente.

Publicó :

Tatuaje de fauno (El Francotirador, 1999); Una luz desde el río (Alción, 2001 y 2004);Une lumière venue du fleuve, (Traducción de Yves Roullière, Revista NUNC, París, 2003; Los Elementos (Alción, 2003); Pasar (Educc, 2004); Noche Extranjera (Ediciones del Copista, 2007). Junto a Kay Reynolds (Fotografía): Almas del Boquerón (Pircas, 2004); Souls of the Boqueron (Pircas, 2005); Passer (Traducción de Yves Roullière, Pircas 2008) y Kindheit (Pircas 2006).

El Horla, de Guy de Maupassant. Edición bilingüe, traducción, notas y estudio crítico (Ediciones del Copista, 2008).

Entonces (Alción Editora, 2010)